El charco que rebosa

El galimatías

2012-01-31T07:34:00.000+01:00

Sus manos temblaban. Ya no quería controlar más cada pequeño espacio,cada hueco de su vida. El alma le dolía demasiado. Los ojos, cansados de vertanto desanimo un día tras otro... y tras otro. Estaba ya, agotado. Cansado deluchar. De reír sin ganas... cual payaso, para la misma maldita función de cadanoche. Siempre lo mismo. Las mismas aburridas caras. Los mismo aburridosgestos. No soportaba por más tiempo aquello. A sus jefes... su deber, su jodidaobligación, que le mantenía atado con cables de alimentación y alta tensión aun cerebro positrónico y que no paraba de calcular algoritmos matemáticos. Queríaromper la pared blanca de su propia mente, aquel flujo incesante de datos... dedolor transmitido de corazón a corazón por vía intravenosa. Retemblaba su pielque envejecía lentamente. Sus dedos que se agarrotaban, con el frío polar demomentos que iban pasando y perdiéndose lentos. Necesitaba respirar bajo elagua, que lentamente iba devorando sus adentros, con el corrosivo lenguaje delsilencio extremo, de la tristeza más envolvente.

Se despertó frente al ordenador de nuevo. Entre cálculos en el vacío ycoordenadas... con las venas inflamadas de teas cartesianas y huesos de perpendicualmetal euclídeo. El sueño acumulado y malintencionado de aquella mañanadesangelada le pedía a gritos un café solo sin conversación y un cigarrillo. Bostezó.Bostezó, dos veces. Se sonrió. Al parecer, seguía siendo humano. Necesitabadormir. Y también gritar, pero no podía. Estaba claro, o quizás no tanto como parecía para él... ( porquerecordar esa estupidez que no venía a cuento entonces) para un segundo sistema S₂ de referenciagirado un angulo ( ), respecto alprimero... Debería haber hecho caso a su viejo amigo inglés, y relajarse conuna buena taza de Earl Grey. Aquello... por más vueltas y vueltas que le diera,era un puñetero galimatías.

Me llamo Rico

2012-01-31T06:02:00.000+01:00

Me llamo Rico. Rico café con leche, que aun no he bebido... Nunca hayúltimas letras, sólo letras. Verdades empapadas de ayer. Algunos colores grisescon sonido metálico. Segundos efímeros. Y claro... pago las consecuencias deestar frente al blanco, y el negro... miro al tipo de la esquina que lo vende,y le pillo una bellota. Es de confianza. Le conocí, ya ni me acuerdo... ¿ harátres meses?, cuando me vine a vivir aquí. Compro el pan, y el vino... el Riojade oferta. Ayer lo probé, no estaba mal. Rico, para lo que es... pero, peor esbeber agua. El agua para las ranas. Porque la mañana francamente, no me hapillado inspirado. Entre el resfriado que arrastro y que la cafetera se haestropeado, a sido un infierno; hasta que me arrastré al bar y me subí el malditocarajillo. Luego, llamadas y más llamadas. Que si mamá, preguntando por eltrabajo. Ahora que lo pensaba, debía de tener un poco cuidado y no estarsiempre mamado... Sonreí como un imbécil. Que si mi editor, tocándome loscojones como tiene por costumbre. Una delicia, una jodida delicia. Deberíahaberme despertado una puta hora más tarde. ¡ Qué coño!, pasado mañana...

Mejor me hago un peta. Algo no funciona y sobre el techo del saloncito bailaa ratos medio moco una araña haciendo piruetas. Por algún lado debo tener uncómic de Spiderman. Y es que hay veces en que el negocio de las conversacionesse lo lleva el viento. Estoy en una bendición de cobijo y luz eterna una vezencendido el canutito, que importa que no pueda escribir ni mi puñetero nombre.Me llamo... Me llamo... Tengo un anexo parabólico en una de mis memorias que noacabo de filtrar. ( Una calada de diez frenéticamente lentos... parsimoniosos,segundos... y, ¡ ya está!) Y al final la grandeza del entendimiento escrito essólo un fotograma de un señor mayor que no reconozco. Mi cerebro es una hélicefuncionando cabal e irracionalmente a las doce en punto... triturando mi propiacarne deshabitada, y envasándola al vacío.

Algunas cosas tienen gracia, otras, ninguna

2012-01-30T05:57:00.000+01:00

Algunascosas tienen gracia, otras, ninguna. No encontrar el coche tenía gracia.Haberme dejado las llaves dentro, ninguna. Al menos recordaba la calle donde lohabía aparcado. Era inmensa. La noche anterior, ya sin luna, ya sin estrellas, mepareció más pequeña que mis propios zapatos puestos del revés. Los tuve quemirar dos veces recién hubo quebrado el alba con las patas adentro y la puñeteracabeza afuera de esa extraña, sorda y hueca jaqueca. Y me hacía algunaspreguntas al azar, sentado en aquel jodido banco de roñosa madera vieja...como, cuando había amanecido o, que era aquello que parecía una virgen vestalvestida de comunión. Y aunque para la primera pregunta no tenía ningunarespuesta adecuada... para la segunda sí, eso que parecía a mis ojos deborracho resacoso una sacerdotisa del Templo de Apolo en Lesbos, en realidadera una controladora de los putos parquímetros. Un zorrón vestida de azul ymelena rubia con coleta que estaba por darme por culo aquella mañana. Lo teníaque haber visto venir, mas no lo vi, y en lugar de ello... me fui al bar máscercano a ponerme tibio de carajillotes.

Paracuando me di cuenta estaba tan pedo de nuevo que ni me aguantaba en pie. Divagaba sobreeso de que a la gente ya no le importaba un coño salir de casa, y charlar con susadorables vecinos, o incluso pasear al perro, porque lo único que en realidadquerían verdaderamente era estar frente a su ordenador de mierda todo el tiempoposible. Ahí podían ver sus programas favoritos, bajarse canciones y películas,chatear con algún cretino o cretina, o pagar las cuentas del super y consultarel pronóstico del tiempo para mañana. Estaba hasta clarinete... algunas cosastienen su gracia, y otras, naturalmente... ninguna. Y estar en el suelo sinpoderme levantar era de esas malditas cosas que no tenían ninguna gracia,aunque lo que si era gracioso era ver como me ponía en pie aquella diosa demármol hercúlea trabajadora de los estacionamientos regulados, melena al vientoy ojos pardos. De cerca, parecía Catwoman. Y lo más cojonudo, para el momentopreciso... en que me quise dar por enterado del tinglado, fue verme en la calle conel maldito sol en lo alto achicharrando mi cara. Había que joderse. ¿ Dóndeperdería las gafas de sol?. Aunque... sólo me preguntaba entre bostezos sonoros y continuados:¿ Qué había ido ha hacer al centro aquella mañana?.

Boutade

2012-01-29T10:24:00.000+01:00

Miré el fondo color almíbar del río y los peces muertos de la superficie. Aquel desatino parecía un Zurbarán. Desde la orilla, todo aquello parecía un jodido bodegón drapeado y barroco. Quizás incluso, algo hiperrealista... con aquellas agallas moviéndose aun, que daba grima verlas. Y es que hay salidas de tono que pretenden ser ingeniosas, aunque no lo consigan. Me vi detenido por una multitud de pensamientos dispuesta al linchamiento en mi tejido sináptico; quizá sólo tenía alguna autoridad oficial... mi cordura, y ya no quedaba ninguna, equilibrada al menos. El estúpido funcionario de la oficina del concejal se vio arrancado de los brazos de su prudencia por diez o quince sólidos argumentos y arrastrado sin misericordia hacia la gran puerta de su impropio despacho a decirme: Nadie viene aquí a insultarme. Como era lo que me largó después aquel pedazo de hijo de la gran puta: Ah, sí, ¡ qué cabrón!... Si quieres " peces", vete a pescar al río... Luego, me dio un portazo en las narices. Algo así, tenía gracia el mamón. Cohecho impropio creo que se llamaba aquello por lo estaba imputado su jefe, y un par de cositas más. Le hubiera metido un par de hostias bien dadas. Lo demás era sol y cero grados centígrados al sur del paralelo treinta y... El cielo azul en lo alto, un invierno más. ¿ El último?.

Días más tarde cogí uno de esos periódicos gratuitos de las manos de una joven de chaleco rojo y sonrisa metálica, y me encaminé tambaleándome herido hasta el andén uno, donde si todo era correcto aparecería el tren a las ocho y treinta y tantos... En realidad, más que tambalearme lo que hacía era bambolearme, como las caderas carnavaleras de una puta brasilera pues mis elegantes movimientos estaban fatalmente sujetos al vaivén de mis neuronas en fuga tras el tiro el pecho y a quemarropa. Tendría que sufrir en silencio bajo la gabardina el escozor de la herida hasta llegar al hospital. El tren se detuvo y abrió sus puertas, subí el último, estaba demasiado fatigado y observé con ansia y abatimiento que no había ningún asiento libre, así que hice por recorrer el medio metro hasta la puerta opuesta para, al menos, poder hacer el viaje apoyado con la espalda en ella. Tendría su miga, pensé... palmarla ahora, por un asqueroso puñado de pescaditos muertos. Sobre todo porque, tenía esa tarde entradas para el fútbol.

La oscuridad visible

2012-01-27T17:09:00.000+01:00

Fue un día de frío polar. Demasiado largo. Nevaba. La ciudadestaba escrita en blanco y gris. Un hombre en sombras caminaba por la nieve.Sus huellas se iban alejando hacia el infinito. La plaza estaba desierta.Anochecía. Ululaba el viento en las cuatro esquinas; y los comercios con susluminarias ambarinas parecían cristalizados destellos lejanos, apenas señalesdejando su rastro de luz crepuscular en aquel aire espesamente gélido. Loscopos caían lentos. Parsimoniosos. El hombre del abrigo negro que se frotabalas manos, pensaba en tomar un café con leche caliente en vaso de caña. Apenashabía coches en la calle transitando. Nadie. Por instantes, todo paraba... y derepente, parecía surgir algo. Un fantasmal quejido. Una mujer con falda ygabardina corriendo calle arriba. Saliendo de una joyería. Se oía el maullidode un gato. La punta incandescente de un cigarrillo... y entre el humo, unosojos rojos que miraban fijamente.

Caía la noche lentamente. Todo era desmedidamente exacto. En el paralelo de aquella avenida desolada la pieldesnuda bajo la gruesa chaqueta de cuero granate y el jersey de punto azuloscuro encendía el fuego y colgaba la pistola en su revestimiento de cristal.Las neuronas eran de cobre viejo y brillaban como el oro, en la memoria... delo finamente que las pulían. Casi al final mismo de la tarde, cuando aquellos transparentesestrépitos hechos breves coágulos inmaculados se desplomaban más violenta ysalvajemente. Y el asesino se ocultaba al final de la cuerda bajo la exquisitalluvia de ciento y un vehementes orgasmos. Entre flores. Ellas tiraban de supelo con las manos, ponían sus pies sobre su espalda y lo hacían rodar, cualuna peonza... o lo golpeaban cariñosamente, y cuando él gruñía... ellas sereían. De más abajo venía un aroma espeso a cloaca y poder. A algo oficial, poresclarecer. El sueño envolvía ya la oscuridad visible.

Los cristales rotos

2012-01-26T20:22:00.001+01:00

Éstamañana tiré una copa contra la pared. ( Al menos, estaba vacía) Lo hicesimplemente porque me aburría. No pensé demasiado en ello después, ni en porquelo había hecho... ( ni en las consecuencias) tampoco fue un acto especialmenteviolento, la verdad... ni era una muerte en la soledad de un callejón, ni era un genocidio... sencillamente me sentíasólo, esa es la tragedia más grande que hay. Quería empezar a escribir sobre loque se experimenta. De hecho, creía por momentos, tener mi alma en oferta... eincluso en venta, en un mercadillo de segunda mano. Sin ninguna publicidad. Enuna especie de mostrador de objetos usados, en el que nadie compraba...únicamente ojeaban. Podía ver si me esforzaba un poco, como las primeras páginasde mi espíritu torpemente narradas, habían sido requetesobadas durante toda mivida... sin que ni Dios supiera realmente como pensaba. Y eso que toda mi mentecataexistencia de tipo raro, me había esforzado porque los demás conocieranrealmente como era por dentro.

Cabereseñar que las notas de las transacciones de " alma", corazón ocerebro... no eran registradas con fecha de compraventa. Sin embargo mepreguntaba porque quería dejar constancia sin embargo de aquella miserableavenencia espiritual. Suponía que era para que averiguara en el futuro por losdatos registrados cual era la estupidez que me embargaba de una manera tanabsoluta. En fin, sólo podía decir que cuando era niño no le prestaba demasiadaatención a la presunta calidad estilística de la letra. ( Que decía mi madre, que consangre entra... lo que siempre me horrorizo) Y la verdad era, que cuandollegaba el mediodía no me sentía de ningún modo arropado por un hogar. Era como si la memoria de todos los cristales rotos pasaraa ser un recuerdo que me introducía por un breve espacio de tiempo en la másprofunda tristeza donde la rabia estaba inhibida. No obstante, el hambre yluego el sueño me sacaron de aquella indolencia, pero mi sonrisa se quedó a lamanera de una herida permanente en mi rostro. Una cicatriz de melancolía peremne. Y por mis arrugas supe trazar elmapa, de mi camino de vuelta.

Noche de azul oscuro

2012-01-25T08:58:00.001+01:00

La negra entró en suagujero. Terminada la partida me senté en un rincón a beber. Estaba demasiadocansado, y sólo quería tomar un par de copas tranquilo, nada más. Estaba heladopor dentro. Demasiado jodido... había sido lo de aquella tarde una putada tras otra.Y la verdad, no me apetecía ver ni una maldita y sonriente cara más dándome porculo. La había cagado como estaba mandado, bien... punto. Tampoco había querecrearse en ello. Para ser exactos, el ambiente cargado de humo... hacíaparecer a los por allí naufragábamos, barcos en la niebla. Algunos incluso,hacían señales luminosas con otras embarcaciones que navegaban en soledad.Joder, era un esfuerzo de titanes para siquiera intentarlo. Estabainmoderadamente aburrido para pretenderlo. Me hubiera dado el denguehemorrágico, de darle a la húmeda. Y me comenzaba a preocupar el puñeteroinstante luz del sol, una vez saliera del garito. Odiaba el amanecer, todos losamaneceres del mundo en general. Siempre preferí el ocaso, donde te puedesocultar de lo cotidiano, la normalidad... lo establecido. Coño, empezaba anotar los efectos del whisky en mi organismo. Quizás era el momento de hacer unsutil mutis y degradarme en el asfalto.

Cuanto me quise darcuenta no estaba sólo. Estaba con una pareja. En un bar. Uno a cada lado, comolos dos ladrones... Tomando una caña, y masticando un correoso bocadillo de algoparecido a longanizas blancas a medio freír. El hablaba y hablaba sin parar deSchopenhauer, y yo pensaba para mis adentros... así tío no te vas a follar aéste kraco de ninfa acuática y pelo grasiento. Sólo podía sonreírme. Y asítrataba de mantenerme, muy digno... con las gafas de sol puestas, en tanto lahermana me masajeaba el paquete testicular al tiempo que aquellas salchichasasquerosas estrangulaban mis tripas mezclando en mi estómago su aceitazo con el putoalcohol. Por momentos, quería morirme. Claro, que lo peor era no saber dondeestaba ni poder no pecar de ignorancia... a ciencia cierta, si una vez mepusiera en pie, no me pudiera mantenerme erguido cual mono habilis. Naturalmenteque no tuve la duda mucho tiempo, y en fotogramas perdidos la veía botandosobre mí como poseída. En fin, que tal vez nunca estuve con ella, sólo loimaginé... y una vez salí por la puerta, el humo se despilfarró en temblores deborracho y el sol incineró mi rostro.

Dulcemente, perfecto

2012-01-24T22:07:00.000+01:00

Oíacorrer agua. El llanto de un pequeño. La risa alborozada de una mujer... y elalegre tintinear de un vaso de cristal donde se dejaba caer un generoso caudalde vino. Todo a un tiempo. En oscuridad. Con mis ojos cegados. Con mis oídosatronados bajo el agua, sin poder salir a respirar. Y llamaron a la puerta... yvolvieron a llamar. Limpié mis gafas de pasta negra y lo vi todo más claro.Aquellos papeles ya no significaban nada para mí. Me había liberado de unacondena eterna. El amor te libera de los grilletes más férreos, de las cadenasmás gruesas... es así de simple. Y mientras me miraba y sonreía mis manostemblaban como hojas que azotaba el viento. Cual la tenue caricia que dibuja layema de un dedo bajo la ropa. Sentía una paz infinita, algo que jamás anteshabía sentido. Y dejé caer hacia atrás todo el peso de mi cabeza que fue dar enel lugar más hermoso del mundo. Su vientre. Donde no era acosado por ningúnpeligro. Donde todo era absolutamente perfecto. Dulcemente, perfecto.

Yentonces, me quedé dormido. ( Del mismo modo que aquel que espera el últimovuelo) Y soñé. Soñé que los muertos que habíamos matado volvían a la vida. Quetodas las ofensas inflingidas a nuestros hermanos, habían sido perdonadas.Soñé, que no había más que un cielo azul, y un mar azul... y, una rosa azul...guardada en el corazón de una ecuación de dos incógnitas aun sin resolver. Inclusosoñé que el libro de la vida se había abierto de par en par. Con tinta fresca aun lado, y una pluma al otro... para escribir de nuevo en él. Todo erasimplemente ideal, cual una tarde de verano cuando el calor aprieta y lachicharra modula su irritante canción sin mañana. Mas estaba allí aun... dondeno se podía oír correr el agua, salvo la de la ducha que lavaba la sangre queme empapaba y la mugre requetepensada. No había más llanto, que el de la cobraenrollada y oculta que mordía con saña la mandíbula del encéfalo irritado. Nimás risa alborozada, que el tintinear de unos hielos en el maldito whiskyrecién servido al lateral de mi brazo. Y el mundo se hacía de nuevo, pequeñopor momentos. Apenas, una irreconocible silueta.

Esa degradada emoción

2012-01-24T06:22:00.001+01:00

Algunosmalditos bolígrafos no estaban destinados para escribir historias magníficas...pero, aquel sí. Aunque era sencillo. Azul. Casi, de azul cielo. De cristal, sinmarca reconocible y de punta fina. Era un jodido bolígrafo en mi bolsillo delpantalón junto a la libreta Enri preparado y listo para escribir poesía de loefímero que quizás nunca viera la puta luz. Hacía frío. Siempre hacía fríomientras escribía sentado en cualquier piedra de cualquier camino con la lunaen cuarto creciente y testigo de cargo. Tenía el alma abrasada de sentimientosy los ojos muy abiertos. Le pregunté a un hombre sentado a mi lado como mellamaba, y el sólo me dijo: Bebe... La cantimplora siempre estaba vacía, y elvaso lleno... cual una puñetera maldición. Hacía tanto que quería huir deaquellas sombras, que era hasta lógico que ya ni recordara mi nombre, tansólo... lo que era.

Y no eranada. Únicamente arena. Mi cuerpo estaba entretejido de demasiadas tierras...así, en cierto desconcierto unas con otras con su tos seca con expectoración.Simplemente aquel bolígrafo trazaba letras que cual pequeñas lágrimas niñasiban muriendo a los pies de la cuadrícula hecha traza de verbo roto. Deesperanza sin mañana. Un pasado con dolor que bosquejaba sutiles metáforas delcorazón sin su bestia dentro y con las vísceras al aire como un pobre cadávermuerto y descorchado al cabo de los fundamentos. Uno mismo en cualquier minutodeshabitado e innecesario. Y entonces, mágicamente encontraba ese lugar. Esadegradada emoción. Volvía a mi cuerpo, y me encontraba con todos mis yossonrientes y aun no aniquilados del todo. Entonces volvía la memoria de quienera. Nadie bueno, nadie tierno, nadie preciso... una ropa empapada de manchassin tender. Tinta oscura expandida sin describir el horror. Puños cerrados ymiradas perdidas. Piel de roca devastada de gritar sin que la hagan caso.Claro, arena que lleva el viento... que embarra la lluvia.

Volver a respirar

2012-01-22T06:21:00.003+01:00

Aquella cocina amplia olía a gloria bendita. A albahaca fresca y tomates. A tortilla de patatas a medio hacer... A primavera entrando por la ventana. A madre y abuela. A trocitos de jamón picado para las croquetas. A arroz con leche y canela... cociendo en la lumbre. Pero nada se oía, ni un chisporroteo. Ni la colleja de la tata por recoger del plato de loza vieja una patata frita. Todo era silencio. Invierno. Domingo de esos en que sol ni calienta ni quema, sólo trae meditabundo... luz fría. Rocas donde estrellar la soledad.

Estaba sentado en un banco, delante de unas rejas extrañas. Entre arenas lejanas y palmeras. No dejaba de pensar, en los todos... y, en las nadas. No dejaba de pensar, simplemente. El aire venteaba a desocupado, a... disponible. El viento no arrastraba ni el alma importunada de patear los yermos caminos. Ninguna voz me llamaba. Ya ningún jabón dejaba esencia a limpio. Ni ninguna acera me llevaba a la puerta de casa. ¡ Qué azul era el cielo aquella mañana!... cuantas flores parecía entonces que llevaba. Pronunciaba tantos nombres, que lloraba.

Tenía las manos sudadas. Demasiado enjabonadas. Demasiado viejas... demasiado cansadas. Los ojos vacíos de miradas. Había roto el témpano, y mi piel cosida de nuevo había empezado con fuerza a latir. Tenía hambre, voracidad anciana de bocadillos de pimientos fritos y bacon a las cinco de la mañana. De balones regañados en el patio del colegio, de paellas en verano en el chiringuito de la playa, frente al mar. Había de repente, acallado mi garganta... que precisa luces y no tantas negritudes. Y respiraba. Con la vida abierta ante mí, de par en par.

... por el infierno...

2012-01-21T08:54:00.001+01:00

Entonces abrió los ojos de par en par... Todo era luz al tiempo que no dejaba de sangrar. Su boca vacía y seca guardaba las palabras que iban poco a poco amontonándose despacio en su garganta. Como podía, trataba de sujetarla de los hombros en tanto la morfina hacía efecto en su debilitado organismo. Sonreía no dejaba de sonreír... como si fuera a morir en el lugar más hermoso del mundo. Sus manos apenas se movían, sólo sus parpados fielmente vigilados por la serenidad de sus pequeñas pupilas azules. Simplemente dijo: Todo está bien, después sin apenas moverse... dejó inmediatamente de convulsionar... quedo guarnecida y frágil cual el quebradizo tallo de una rosa en mis brazos. Cual una vela apagándose lentamente entre el polvo, con el viento soplando de espaldas, duro y devastador. Aquella jodida ventana de mierda... Mire de reojo a la puerta y advertí dos sombras. Después todo fue confusión y carreras. Y más confusión... Relámpagos y furia. Gritos y más gritos. Y escuché un llanto...

La dejamos allí. Podada por dentro y con su raíz descosida y reseca. Nos alejamos sin emociones. Sin mirar atrás. Seis grados a la derecha se abría un sendero despejado y a unos cincuenta metros más adelante una madre corría despavorida con un niño muy pequeño cogido con fuerza de la mano y otro junto a su pecho bien pegado. Nuestras pisadas sin duda, eran aterradoras en tanto trescientos pasos por detrás de nosotros volaba por los aires un tejado miserable bajo el cual almorzaba una familia sin nombre. Mientras corría con todas mis fuerzas y todos los músculos de mis piernas doloridos, trataba de recordar el rostro sonriente de mi mujer, mas ni tan siquiera recordaba como se llamaba la chica que había muerto. Mi cerebro había dejado de latir. Se había parado allí, en aquel lugar maldito... sin saber de que manera. Por un instante no recordé ni quien era, ni donde estaba... y cuando, lo supe de nuevo... no quería saberlo, sólo salir de aquel infierno.

El ángel

2012-01-17T06:17:00.001+01:00

Su último cliente, el del Mercedes gris metalizado, había sido un completo cerdo... lógico, era mayorista de ibéricos. Ya le conocía de antes, pero pagaba bien... y, al menos, la tenía pequeña. Claro que era de los que le gustaba dejarlas el semen bien irrigado por el semblante de todas ellas mientras las llamaba entre los postreros estertores... " ... puta"... y otras lindezas; ( se veía que era un auténtico caballero) así que se limpió con esmero la cara con aquellas toallitas húmedas para bebé que llevaba siempre consigo y se repasó el pelo un par de veces hasta ver que no quedaba ni el más mínimo rastro de aquellos fluidos por su cuero cabelludo. Pensó que aun no era muy tarde, de modo que regresó a su esquina habitual en el centro mientras se encendía un pitillo. Si tenía suerte aun podía hacerse un par de parroquianos más, tal vez hasta tres. Era una noche agradable, y no hacía demasiado frío.

Fue entonces cuando elevó su vista al edificio de enfrente y vio a aquella mujer en la cornisa del quinto piso. Unos treinta años. Vestía una bata de color claro y tenía el pelo largo, rubio y revuelto. Si no fuera porque era imposible... hubiera jurado que era ella misma, un par de años atrás en otra ciudad no muy diferente a aquella. No tardó ni un instante en reaccionar, cogió su móvil, y llamó a la policía. Aun estaba guardando el teléfono en el bolso cuando la chica se tiró al vacío. El batín se abrió de pronto como un tejido incorpóreo y su cuerpo pareció hacerse liviano instantáneamente, remontando el vuelo. Unas alas suaves y blancas la habían salido de improviso en la espalda. Se frotó los ojos, aquello no parecía algo de éste mundo. También los agentes, que acababan de llegar, se quedaron estupefactos... hasta un yonki de Lacoste y barrio bien que se tambaleaba un par de calles más allá, no daba crédito a aquel milagro... ¡ Pedazo caballo le habían dado!. El resto de la ciudad dormía indiferente, los curas... que de aquello sabían latín, y los jamoneros. Las mujeres pias, sin hábitos de Mantelées... y las otras. Y claro está, aquellos que son llamados: Los santos varones.

Una espera más

2012-01-17T05:49:00.004+01:00

Me acababa de tomar un puto yogur que lo tenía todo: Bífidus, muesli, fibra... sólo le faltaba dentro una jodida banda de rock and roll. Ese era el maldito problema. Me había vuelto un blando. Empecé por el desnatado para comenzar a cuidarme, y me había vuelto una nenaza. Lucky strike con boquilla, nada de donuts... y el puñetero whisky de al menos, doce años. ¡ Flojeaba!. Como siguiera esa línea ascendente acabaría con el agujero del culo más abierto un día... en menos de lo que dura la paja de un conejo... o, un gato en un barrio chino. Era sin duda, acojonante. Se principia el transformismo, por lo de bailar el I will survive... y uno desaparece de su casa una buena mañana de julio, por una ola de calor... y termina en bermudas hawaianas por una playa de Waikiki bebiendo margaritas heladas del brazo de un ex-marine. Que suena a algo... glamorosamente quebrado, equipado... y, hasta marica. Y eso que únicamente, me acababa de tomar un simple yogur. ¿ Estaba paranoico?. ¡ Bueno!, puede que estuviera un poco loco. Odiaba aquellas esperas.

¡ Vamos!, que andaba perdiendo el tiempo en esas " locas" cavilaciones talmente absurdas... cuando llamaron a la puerta. Era una rubiaca tremenda con un pecho de factor tres coma cinco por delante envuelta en un vestido de seda roja que preguntaba por un tal Máximo. Sentí decirla que no era yo, pero es que en aquel momento esperaba una visita femenina un poco menos " agradable". Tampoco, una " ex-marine" con bigotazos en las axilas... digamos, algo a medio camino. Y ese " algo" apareció a la hora en punto. Profesional, tremendamente profesional. Traje de chaqueta con falda gris, camisa blanca muy ligeramente desabotonada... y un moño de eficiencia funcionarial y gubernamental. Y lo más importante, traía por fin los " papeles". Me saludó con frialdad bien medida, cual la fiel subalterna que era. Discreta, a la par que elegante... mas, sin alardes. Carita de putón de la cola de la pescadería, y cuerpo para pecar... al menos, dos veces. Era hasta gracioso, con el marrón que me iba a caer encima... en plan payaso. Me mandaban al peor lugar del mundo. Y yo, tan sólo sonreía. Siempre he tenido un extraño y particular sentido del humor.

Caídas tontas

2012-01-16T20:14:00.006+01:00

Acaba de sintonizar un canal nuevo, uno con Jesucristo niño... por línea directa. Justo cuando el pedo me llevaba a un nuevo nivel. Eso sí, sin jefe final. A un nuevo reto. Mientras buceaba entre la niebla. Lo de encontrar una salida ya lo había dejado, aunque tenía la puerta justo detrás. ( El paladar ya estaba, más que caliente... ardiendo) Las botellas tras la barra, en sus estantes, eran mis obedientes soldaditos marcando el paso: Vodkas rusos, rones cubanos, ginebras británicas... Todos y todas, marciales y en formación rumbo al frente de batalla. Que estaba un poco más abajo y al sur, justamente en mi vaso siempre vacío.

Y de pronto me pregunté que estaba haciendo allí... Alarma, alarma... sonó una sirena irritante en mi encéfalo; quizás era la razón saliendo a respirar liberada por un comando de sobrias neuronas, ( cinco o seis) que no eran tan obedientes y sumisas como el resto a las que tenía al unísono de reunión en Alcohólicos unánimes. Fue algo breve y desagradable. Más o menos, hasta que el camarero fan de los Kiss me trajo otro maldito Bloody Mary y volví a adoptar mi pose de miembro no fálico de Aerosmith. Estaba tan borracho, que si abría del todo la boca estaba seguro, que me entraría una Whopper entera igualito, igualito... que a Steven Tyler.

Ni siquiera me enteré cuando aquella tía heavy con pinta de puta me dijo si tenía un jodido pitillo. Creí que era mi amigo Oscar, y la mandé a la mierda. En singular, presente... de no sé que, sin rencor... sin aspavientos. Pero la chica se mosqueó y llamó al mazas de su novio, que a falta de cerebro... había decidido trabajar los tríceps... que eran de triceratop. ¡ Y yo pensando entonces que se habían extinguido!. No sé como acabé en el suelo con la nariz rota. Todo por simplemente decirle al menda... que me disculpaba con su chica, y que si quería... estaba dispuesto a enseñarle gratis a leer y escribir. Los hay que no tienen sentido del humor.

La muñeca de trapo

2012-01-16T15:42:00.005+01:00

La muñeca de trapo yacía mirándome indiferente echada en el asiento contiguo. Cual una turista inadvertida. El tren por fin arrancaba después de aquella larga pausa. Había dejado la bolsa de viaje llena de recuerdos sobre mí, y me disponía a leer una revista de eso que llaman " divulgación científica" que había comprado en el kiosco de la estación antes de que cerrara. Como dentro del vagón no hacía demasiado frío me quité el maldito jersey de punto que me había tejido Clara el invierno pasado. Sin saber muy bien porque, cogí la muñeca de trapo y me dispuse a darla una buena ojeada; me llamaba la atención esa mirada vacía de sus ojos infinitos, cosidos en botones negros. Tenían algo hipnótico. Y me puse a indagar en la soledad de esa niña que la hubiera perdido, en la paciencia de esa madre que tuviera que consolar su desesperación... Sin duda era aquel místico traqueteo del tren, el que me hacía pensar demasiado, y en demasiadas cosas, mientras leía deprisa y medio dormido un aburrido artículo sobre la interesantísima vida del astrólogo medieval Johannes Kepler. De repente, por un enrarecimiento del sentido común que me entró... así, de pronto... me parecía todo tan artificial. El haber comprado aquel billete de tren, mi marcha sin pensarlo... de nuevo, a la capital... Todo era tan, " repentino". Me notaba como estaba en ese instante, tan metido en mí mismo, introvertido... mirando aquellas costuras del juguete que se iban descosiendo según iba manoseando la tela. Un tejido de tacto rugoso, pero extrañamente agradable.
Entonces me di cuenta, que dentro del monigote aquel al que decidí llamar Lady Oblivion... había algo. Se adivinaba por un rasgón sutil en la superficie del paño, bajo uno de sus bracitos muy... muy mal hilvanado. Fui al lavabo y abrí el género para ver que guardaba dentro aquella marioneta, que repentinamente se había vuelto algo excepcional y al tiempo sin vida. No fue ninguna sorpresa realmente descubrir aquella coca y los ocho mil euros en billetes de quinientos. Lo que me sorprendió realmente fue quedarme con el perico y la pasta, y tirar el juguete recién bautizado por una ventanilla del pasillo que llevaba al vagón restaurante. Ni siquiera vine especular lo más mínimo con la posibilidad de quien se habría dejado allí aquello, o si seguía dentro del maldito tren. Sólo pensé en el pedazo megafiestón que me iba a pegar cuando llegara a mi destino. Y sobre todas las cosas me quedé pensando en plan gilipollas, a donde se había ido esa ternura que por momentos me inspiraban aquellas pequeñas piezas que hacían las veces de pupilas titilantes... y, aquella sonrisa estúpida entretejida de hilo rojo. La verdad es que el universo, tiene putos misterios insondables. Hay que joderse, con el de las muñecas de trapo.

Cena oscura

2012-01-16T05:46:00.006+01:00

La familia comía en silencio en torno a la mesa. Era ya noche cerrada. Unas velas iluminaban la habitación que las veces hacía de comedor. Las cortinas de gruesa tela echadas de par en par. Los olores se concentraban intensos al olfato, sutilmente intensos. Las bocas de los hombres en silencio masticaban despacio mientras se miraban unos a otros a los ojos. Ojos cargados de ira y dolor. Nadie hablaba demasiado. Únicamente se escuchaba el ruido perturbador de algunas pocas moscas zumbando sobre los platos y que el patriarca de la familia apartaba con sus manos viejas y huesudas. Fuera, de pronto... sin esperarlo, comenzó a llover intensamente, pero dentro no hacía frío. Más bien un sopor agobiante de especias, tensión y sudor. Las manos manoseando la comida y aquel bochorno de pieles me estaban volviendo loco. Tuve que entornar la puerta, rápidamente, y encenderme un pitillo, antes de vomitar en medio de aquel magro tifón de gelatinosa humanidad. Un caos extraño se apoderaba de mi cabeza. Temblaba de escalofríos que nacían directamente en mi espalda, al tiempo que por aquella rendija veía en la calle el agua agitarse en pequeños charcos y en el cielo a lo lejos, estremecerse las nubes grises por un rubor tenue de luz. Un espasmo en el espinazo de Dios.

El humo me molestaba... y, era curioso, no tenía nada que mirar, nada que evaluar... y a la vez, me reconfortaba. Me hacía sentirme lejos de allí, en algún antro civilizado y cristiano. Donde todo era entonces dulce, dulce néctar. Me apresuré a cerrar el portón. Algunas pocas gotas juguetonas entraban salpicándome las manos. Alguien o algo se aproximaba. Una sombra. Lo atranqué de nuevo con sigilo. Del exterior llegaba a mis oídos un crujido levísimo. Al poco golpearon la madera y nos escondimos. Alguien buscaba al doctor, una embarazada a la que la faltaban quince días para salir de cuentas, se había puesto de parto. El padre se levantó con el último bocado aun dando vueltas y vueltas en su boca desdentada. Agarró su maletín de cuero y salió raudo en mitad de la tormenta. Después... todo se quedó en seca sordina de miradas huidizas frente a los platos y un aroma acre. Y más prieta elipsis mezclándose en fragancia a miel. A rocío de dolor y fuego de la mañana.

¿ Mala suerte?

2012-01-08T14:40:00.003+01:00

Miré a derecha e izquierda, no una ni dos, si no... tres veces, con el colirio recién puesto. No me lo terminaba de creer. Estaba allí. En la puta cima del mundo... Bueno, quizás un poco más abajo... en el campo base... pero, no me importaba demasiado. El loco de Max estaba afuera, dándose rulos con el coche. Todo estaba bien. ¡ Qué te cagabas!. Lo único que pude articular fue... Tengo hambre, y recibí a cambio un bocadillo de mortadela Valle y una Coca cola light. Sin duda, era mi día de suerte. ¡ Vamos, para enmarcarlo!. Cogí la artillería y salí a la calle, bocata en mano... lata en la otra, y la herramienta entre las piernas como un rapero en pose dureza. La noche andaba fría y brumosa. Demasiado helada aún. Y justo cuando estaba esperando... el colega se había ido a darse un rulo por los malditos alrededores. Un genio. Tardó justo dos minutos diez en llegar a mi altura, y se disculpó... tan tonto, como era él. Con un gesto talmente estúpido según entré dentro del vehículo. Era para darle una hostia, mas... me contuve. No me gustaba maltratar a los animales ni a los deficientes mentales.

Simplemente le dije el lugar del palo, y el tío macanas se puso medio loco. Dios, ¡ qué cojones le pasaba aquel día a todo el mundo!. Se habían estado tirando farlopa a la cara. A mi vieja, durante todo aquella tarde con su nuevo novio. Un viejales guaperas y estirado. A la cerda de mi novia con el DVD que la había regalado... que maldecía en hebreo que no iba, y en aquel instante, al gilipollas de mi amigo, con lo que le decía. Estaba de tanto mamífero inútil hasta los putos huevos y más allá. Al menos, conduciendo era competente, aunque aquella noche iba tan puesto que parecían dos. Uno con la vista fija en la calzada, profesional; y el otro con la mandíbula desencajada me iba relatando como le había dado al Charlie una especie de chungo que le dejó en el hospital tres noches antes. Francamente, aquello prometía. Hasta que pinchamos a doscientos metros de la gasolinera. Aquello no era serio joder. Sólo pude pensar si era lunes, o... martes, ¡ malditos martes!... y en el maldito horóscopo. ¡ Bien me la había jugado!.

Pedoresaca

2012-01-08T04:37:00.003+01:00

El último trago entro suave. Le había esperado lo suficiente. Más allá de lo razonable. Pero es que la paciencia nunca había sido una de mis virtudes. El maldito cansancio me había vencido. Y el alcohol. Me pregunté: ¿ Dónde coño he aparcado?. Y joder era potra, aquella era mi casa. Nadie a derecha. Nada a izquierda. Toda la puta cama para mí... Sin embargo me levanté y me serví el penúltimo trago. Dos hielos. Un centímetro de agua mineral Evian... y tres dedos de Johnny Walker etiqueta negra. Me quemaba ligeramente el paladar. Abrí la persiana. La luna estaba en su sitio. La reconocí inmediatamente. Vieja y pálida amiga. No hacía falta más luz que la de la noche. Quizás algo de Enya. ¿ Jazz?... no, ¡ Dios santo!... sería demasiado, mortal de necesidad. Me repantigué en un sofá verdaderamente cómodo, casi un suero de la verdad... en aquel frágil y extraño paraíso equinoccial sin " verdades".

Dejé pasar minutos, algunos... el hielo se derretía, y poco a poco el whisky se iba aguando. Me pareció escuchar sottovoce una conversación al otro lado de la puerta, entre el elevador y la puerta de mi vecino el piloto. Era cual un sutil aleteo de libélulas. Algo que yo distinguía perfectamente en aquel momento con mi porcentaje de sangre entre el alcohol. Encendí con parsimonia un cigarrillo. La llama del Zippo dibujaba graciosas formas en el más acá de una oscuridad perfecta. Algo que luego el humo del pitillo se encargaba de desbrozar sin piedad. Tenía que haber llevado una libreta encima para escribir tantas y tan buenas frases bien hilvanadas, pero así mismo del modo que era, era jodidamente perfecto.

Lo importante me dije: Es estar aquí, vivir. Sí, sin duda... era un regalazo. Aquel momento pedoresacoso era sin duda la hostia. Nada ni nadie me lo podía quitar y lo estaba disfrutando a tuttiplen. De acuerdo, nunca habría testimonio gráfico o comunicado oficial, mas tenía como decirlo... glamour. Me entró entonces la risa floja, y sin saber como la magia se desvaneció. Era una auténtica mierda. En el plan perfecto que vino se fue. Luego llegaron la jaqueca y sus amigas zombies. Y todo, comenzó de nuevo... las risas, los llantos, y los putos donuts. Algunos, hasta con dulce de leche.

Linda corrida de héroes

2012-01-07T18:55:00.003+01:00

Aun sabiendo que me había mentido, lo deje pasar. Nadie es perfecto. Ironizaba, sólo eso... ironizaba. Claro, que... también pudo decirse que me lo busqué... por aquella basura de trabajo sin horarios decentes. Quizás tenía miedo de que la dejará por ello... pero, realmente allí, en medio de aquel fregado unos cuernos de más o de menos no tenían demasiada importancia. El chico del inglés apenas respiraba con un balazo en el pecho y a mi compañero le habían dado también en el hombro, apenas un arañazo... Teníamos que salir de allí a toda leche. Vislumbrar una salida... antes de que nos cayeran encima un somanta de mamporros a granel. Decidí en apenas décimas de segundo que lo mejor era saltar por la ventana, e improvisé un jodido corredor de fuego. La pedazo hostia que nos dimos fue de órdago a la grande, mas tocaba correr, ya habría después tiempo para quejarse de costillas y moratones cuando la ira y la adrenalina dejaran de fluir como tibio líquido refrigerante por todo mi viejo y enardecido organismo.

La noche estaba oscura. El muchacho herido sangraba en abundancia como un grasiento cerdo camino de la matanza. Afortunadamente era una herida limpia, le pusimos un pañuelo en la boca para que mordiera y guardara silencio de una puta vez, no dejaba de quejarse como una niña que se hubiera caído patinando en el parque. Corríamos todo lo deprisa que podíamos en la penumbra. El norte quedaba seis grados a nuestra derecha, y hacía esa dirección marchábamos. No se oía nada. Sólo nuestras pisadas, lo que resultaba bastante aterrador. Éramos dos malditas focas viejunas tirando de un maldito geyperman al que teníamos que dar agua cada tres por dos porque se nos caía de bruces. Al otro chaval hubo que proveerle de una sabia dosis de plomo en la geta, estaba definitivamente kaputt, y no nos podíamos permitir el lujo de que largara el rey por su boquita. Todo había resultado desde el principio una mierda detrás de otra, un grandísimo excremento por el que terminaríamos recibiendo, si salíamos de allí vivitos y coleando, palmaditas en el hombro y frotamiento de testículos con extra de alcanfor. Que en confianza, y con franqueza... ¡ Me la sudan!. Linda corrida de héroes.

The little crunch

2012-01-06T10:30:00.001+01:00

Hay un tiempo para cada jodida cosa en éste universo en continua expansión. Luego habrá que esperar El big crunch, la gran implosión. Hasta para aquellas " cosas", que no requieren demasiado tiempo... o, muchísimo. Todo es " atracción gravitatoria". Lo descubrí demasiado tarde. El día que salí por la puerta de su casa con mi ropa, y la cucharilla de plata de mamá para servir helados. Era jueves. Los putos jueves siempre me han encantado en medio de la maldita semana, son cual las gárgolas de los cojones de una catedral gótica... que hacen de rascayú y, ¡ coño!... " rascallá". Te desaguan el tejado, lo que está muy bien... y, de paso... te ahuyentan a las brujas como mi suegra. ( La inteligencia eterna de Dyson) Bueno, el caso es que hacía frío, y había dejado el coche lejos. Como a dos manzanas del puñetero portal, y llovía. Siempre llueve cuando más hecho polvo estás, parece una ley geométrica y rigurosa no escrita. El acaecimiento de la sutileza clarividente era inevitable, y nunca morirá.
Ella miraba desde la ventana y gritaba. No sé si decía Mi amor... o, Cabrón. Hablo del Punto omega de Tipler... llevado a aquella relación, al estilo de un episodio de TBBT. Nuestra suma infinita de tiempo subjetivo había acabado. Me pregunté de repente, para que necesitaba la cucharilla de plata de mamá para servir helados. Era más bien una desmochada y fragmentaria Navaja de Ockham. Estaba por despejar la simple ecuación con dos incógnitas fruto de mezclar, lex parsimonia, nunca agitar... Señor Bond, un astrofísico y una matemática en estado de supuesta y perenne embriaguez. Lo primero siempre es " despejarse", parecía lógico. Así que empecé mi búsqueda de un bar abierto donde tomar café y churros. Por suerte, ya era demasiado tarde. Únicamente faltaba un alcohólico que me diera la murga en la barra mientras desayunaba infeliz, y hasta tuve esa suerte.

Algo que recordar

2012-01-03T16:00:00.004+01:00

Ricky despertó entre coños húmedos de rocío. Mientras se desperezaba poco a poco, suspiraba como una abuela/madonna florentina. En realidad estaba despanzurrado en un pequeño trozo de césped, tirado cual una lata de Mahou cinco estrellas a medio beber. Era una visión patética y perturbadora a la vez. Del todo un jodido ángel caído pidiendo espacio y profundidad, casi perspectiva, en mitad de una procesión con sus mantillas y sus tacones de negro esdrújulo. Y es que Ricardo nunca supo aguantar la bebida, más bien era la bebida la que le aguantaba a él. Siempre pedo. Perennemente. Siempre de mañana de carnaval. Sempiternamente en estado de libertina euforia y caótica exaltación de la amistad... pero, aquel día recordó que tenía algo importante que hacer. ( Aparte de estar empalmado al modo de un jodido percebe de fiesta pagana y de guardar)

Se levantó con los vaqueros tuneados y también el pijipolo Lacoste, marchando calle abajo. Se tambaleaba con la boca acartonada que parecía un puto zombie. Una herida ya reseca sobre la ceja derecha, fruto de algún misterioso porrazo de la noche anterior. Necesitaba una cerveza fría, y una ración de bravas para despejarse. O al menos, una fuente donde mojarse la nuca, que parecía untada de mantequilla y sudor. Se palpó el bolsillo del pantalón para confirmar que la llave de la taquilla continuaba en su lugar. Aparentemente, se dijo para animarse a sí mismo... " todo está bien". Y en realidad, nada estaba donde debía estar.

Alguien le saludó al pasar. Le iba a soltar al tipo un Que te follen, mas se contuvo en el último preciso momento. Tenía hambre e intensidad cadenciosa de fumar. Todo a la vez, en tanto la resaca hacía estragos en su neocórtex. Al menos era domingo, y aunque el sol ya pegaba de pleno en la puta geta, las calles habían amanecido armoniosamente vacías y limpias. Algunos coches que pasaban rápidos, algún gilipollas sacando a pasear el perro en chándal... una chica con vestido de noche y los zapatos en la mano, vomitando apoyada en un árbol hasta la última raba y salpicándose las medias con apabullo y donaire. En fin, el puro lirismo... si no fuera porque entonces olvidó a donde iba tan apresuradamente. Y se sentó en un banco para recordar. En solidaridad, decidió expeler su contenido estomacal con ella. Invitarla a desayunar, ya habría sido demasiado.

Despertando ángeles

2012-01-03T07:31:00.008+01:00

Seguía escribiendo, por inercia. Sin dedos. Sin cerebro... Dormido o durmiendo en lo alto de una rama quebradiza a punto de troncharse del todo. El rostro sin nombre me había llamado ya, sin pronunciar mi nomenclatura... esa extraña bioquímica personal. Claro, estaba soñando, así que abrí los ojos...

El despertador emitía su furia incontrolada de cada amanecer. Un temblor que rezumaba olor a café recién hecho. Letras en formato Arial, con rostros arios y áridos. Tórridos. Gestionados en papel y tinta azul en el lavabo de las pequeñas memorias. Donde arden los semidioses desperezando a los ángeles. Las cuerdas vocales del agua que afina en hilo fino la obertura de la mañana; aun no clareaba en mitad de la madrugada.

Las coordenadas me dirigían hacia una mesa bien pulida al fondo de ninguna parte. Una silla, papeles... algunas concordancias de lugar, espacio y tiempo. Bostecé. Tenía sueño incluso después de haber soñado, como si todo fuera un enorme y desproporcionado sinsentido. La taza a un lado, la prensa al otro... el portátil abierto con todas las ediciones digitales. Orbitaba en torno a una galaxia. Sin saberlo. Escondido y recóndito. Volví a bostezar... el reptil ya estaba fuera de cueva, esperando los primeros, cálidos, y prometedores rayos del sol. Su cuerpo acorazado emitía un fulgor azul relucientemente a estrenar.

Sin embargo, seguía escribiendo... observando los aviones y las muñecas, detenidas y torneadas de carne gris sobre el negro y expandido teclado. Di un sorbo a mi bebida. Me sentí por un breve instante en casa. Me faltaban un donut de dulce de leche y unos ojos marrones al fondo. Ay, Coquina, mi coquina. ( Calcárea proporción clástica de mi alma casi a punto de extinguirse) En el cielo se apaciguaban las nubes que traían agua y algunos pedazos de frío tibio de febril invierno. Y sé que todo ese amor había permanecido con ella por un eterno instante... en aquellas horas calladas. Y no sabía qué hacer para volver a abrazarla. Dormía... Seguía escribiendo, por inercia... por mor de la barra espaciadora.

El plasma petrificado

2011-12-25T14:10:00.001+01:00

Tenía una pequeña tregua que aprovechó para escribir: Vivo... en un mundo de dolor, ( aunque sea Navidad) rabia, ira... sin piedad... donde los hombres matan y mueren por razones tan peregrinas como los recursos naturales, las venganzas ancestrales... y, el odio racial. Donde las pollas se utilizan como máquinas de guerra, y el cerebro cual dispositivo de cálculo y covarianza de matrices matemáticas y coeficientes de muerte y mutilación. Donde la poesía sale en casquillos a miles por las ventanas de expulsión de las PK. Seguramente alguien en algún lugar observará mi vida, y la juzgará desde algún jodido plasma petrificado, y dirá: Mira un animal, un puto animal sin alma... no como yo, un jodido ser sensible y bueno... un tecnohippie que ama al genero humano, todo apelotonado en conjunto con su halo azul de bondad y amor. Porque vemos la violencia y nos sobrecogemos, pero... ¿ quién está despierto cuando los lobos aúllan en mitad de la noche al acecho de nuestra carne cándida, honesta y blanca?.

Vivo... en una línea discontinua donde es posible adelantar, derrapar, voltear, calar, sodomizar, concatenar, ar, ar, ar... ar... Donde la visión de los ángeles es nocturna, y los demonios están en tus propias filas. Una guerra sin frentes. Con tantos enemigos como amigos, con tantos aliados como mentiras dejan su poso entre tus manos sucias. Y nunca hay bastante agua para lavar tanta sangre inocente. Donde una comida caliente y un café... es un maldito pedacito de gloria... Matías dejó de escribir en la pequeña libreta que guardó en su guerrera y cogió su fusil de asalto. Entraban en el pueblucho miserable de la última emboscada.

Era algo. Algo donde nadar...

2011-12-25T06:29:00.000+01:00

Fue preciso. Un tiro en el pecho y otro en la cabeza, sobre la ceja derecha, a menos de un metro. Recogió los casquillos y se sentó al borde de la cama. Guantes profilácticos, cual neopreno de cirujano y pasos elegantes de leopardo dando escenografía adecuada a la habitación. No había demasiado que pensar... se levantó, la echó una última mirada de despedida, y se marchó. En la calle llovía despiadadamente. El agua le mojó el pelo inmediatamente, casi mordía... pero, le daba igual... Necesitaba caminar bajo la tormenta, hacia ninguna parte, y a ser posible que aquel aguacero le limpiara el alma y los sentidos salpicados de sangre y algo parecido al amor, mas que... no lo fuera. Sólo era algo salvaje y a la vez, impolutamente cálido. Como una barbacoa de narcotraficantes en la jodida Antártida.

Las calles se sucedieron todas iguales. Hechas de palabras que no se borrarían jamás. ¡ Maldita memoria!, maldita sed. Encontró un puto bar abierto, y pidió de beber... Cualquier cosa con alcohol. Le sirvieron un orujo con hielo en vaso de tubo. Era algo. Algo donde nadar... y ahogarse. Y respirar. Y volver a matar cien veces más sus ojos negros como la noche. Y gritar a los cuatro vientos... que era el demonio vestido de gris, con cien pistolas tras él... locas por apretar el gatillo. Aquello era justificar el vacío... así que cogió su requetesobado Zippo imitación del 29 y se encendió un Lucky sin decir nada más, salvo un... ponme otro, tú... que éste no lo he visto, socio. Precisaba emborracharse cuanto antes. Y pensar algo gracioso... a él mismo taponando su boca. Enganchando una sartén y empezando a batir la cabeza de ella. Hasta matarse de risa. Que después se hiciera su hígado en la misma tras las muchas copas que bebiera... o, sus propios higaditos al jerez. Estaba demasiado petrificado, en cualquier caso.

Lo que mola

2011-12-08T16:50:00.011+01:00

Está lo que mola... y luego, todo lo demás. No mola que por momentos te digan... ¡ Ey, padrone!. Soy tu comare. Al Don no le molaba. Claro que tan poco, iba de babbo por la vida ni era un cugine... Simplemente era un muchacho sencillo tomando el sol, poco... y una cerveza en Cambrils. Nada especial. Un hijo de puta de vacaciones alimentando a su soldadito con rubias de bote... Entonces apareció aquel mazas en bermudas sacó un cuarenta y cuatro y le descargó siete tiros a bocajarro. Pomaire sólo pudo sonreír irónico. Algo así como... ¡ ya te vale, tío hormonas!. No me " molas"...

Fue un bonito baile playero sin quitarse en ningún momento las putas gafas de sol. Todo el mundo se quedó boquiabierto ante aquella barbacoa de chiringo. Las coca colas por el suelo... los niños llorando, los vasos rotos... y una señora sensible, católica y cabrona de guardar con un ataque de ansiedad, por no follar lo suficiente. Está lo que mola... Giuseppe con siete agujeritos humeantes sentado frente a una jarra de birra ibérica calentándose con lentitud equinoccial. Y cuando llega el primer policía con su trajecito azul de primera comunión recién planchado, el colega le guiña un ojo y muere sin aspavientos. Que todo lo demás, es de maricas finos y soplones, decía. El personal mira a cierta distancia y comenta la jugada. Para unos media dos metros y para otros metro setenta y cinco... para los más tenía cuatro brazos, dos tatuados... y seis automáticas. Y vestía traje de chaqueta con vaqueros, zapatos negros y deportivas Adidas. ¡ Todo un dandy!. Con su elegante " queseyo" macarra.

El corazón a cuadros

2011-12-02T00:30:00.001+01:00

Algo se había prolongado demasiado. La sombra susurrante que mecía la cuna. La mujer del pelo lacio y rubio que observaba desde la ventana. No era cuestión de entender la letra vacía de dos corazones hablando en la oscuridad, sólo el que uno al menos no tuviera el corazón a cuadros. Entonces paró el coche de policía frente al portal de la casa y los agentes salieron de él. El hombre... menudo, de metro setenta y poco... delgado, nervudo... de delineada expresión fibrosa y cáustica. Ella de formas rotundas de mujer, morena... una coleta recogiendo su pelo y las tetas casi rebosando el uniforme que daba gusto verlas. Enseguida les abrieron la puerta y entraron dentro. las vecinas en bata piso tras piso se iban acercando en murmullos al tercero izquierda donde la Susi vivía desde hacía tres años con aquel senegales.

La casa estaba revuelta. Limpia. Demasiado limpia incluso. En la habitación del fondo se escuchaba el llanto de un niño. Un sollozo nítido y azul de transparente atardecer. En el salón había un ordenador portátil encendido y frente a la pantalla parpadeante una mujer sobre un sofá de skay que parecía dormir placidamente. Había dos hombres grandes en aquella habitación al final del pasillo... la mujer sentada en una silla pequeña balanceaba al bebé nerviosa. Un negro enorme sangraba en el suelo muerto. Y uno de aquellos tipos se identificó como el que había llamado, guardia civil... y, vecino ejemplar. La cuna estaba rota de un lado, casi caída. El cuarto con su minúscula ventana sin luna tenía un extraño y particular perfume a fresa ácida y aguardiente, en tanto un bien tajado plenilunio seccionaba la garganta de africano de mirada perdida y sonriente. Cual una única gota de lluvia en mitad del charco.

El triunfo

2011-11-20T20:45:00.005+01:00

Ella inocente le preguntó rozándole apenas: ¿ Cómo va esto?. Él se aguanto el sarcasmo. No era fácil saber en que mesa debía votar de las dos que había. Tenía los morritos grandes y carnosos, y los ojos negros como el azabache. Así que apretó suavemente el pedal del acelerador como para no asustarla demasiado y una vez sufragaron a gusto se fueron a tomar unas cañas al bar que hacia esquina. Sencillamente por la noche mientras el hombre la reventaba con furibundas embestidas contra la pared se preguntaba que había pasado aquel día, porque cual en un sueño no recordaba como habían venido sucediéndose las cosas para llegar hasta allí. ( A cada golpe de pelvis un abre la muralla y cierra la muralla, se escuchaba tras el tabique) Sólo veía el cuerpo sudoroso de aquella rubia de bote enroscado a él… en tanto la cogía en vilo con fuerza para que no se desplomara. De repente, cayó en la cuenta, de que no recordaba como se llamaba… ella, por otro lado no paraba de llamarle: Alfredo, Alfredo… ¿ Sería por Rubalcaba?.
Y la verdad es que él se llamaba Mariano, ( y no " El corto", precisamente) y aunque aquello no era un chiste… tenía su gracia. Del mismo modo que aquel tatuaje que lucía sobre su teta izquierda simulando la pequeña pisada de un cachorrito de labrador. Ligerísimamente por encima de su erizado pezón bien apuntado al frente al tiempo que orgasmeaba sonoramente por segunda vez. Lo único que no podía soportar eran sus arañazos de gata en celo y aquello tan de macarra pasada de llamarle: ¡ Campeón!. Para ser una pijilla de barrio bien, tenía maneras de puta… pero, reputa. Únicamente le molestaba no saber quien había ganado las elecciones. Mas claro, joder… que importaba eso entonces, si había triunfado.

Escrito en el barro

2011-11-18T07:40:00.003+01:00

Moussa yacía inerte sobre el barro caliente de la carretera. En un charco estrangulado de agua sucia, semen y sangre. Abatida por dentro con su ano y su vagina completamente desgarrados. Violada sistemáticamente por doce hombres del derrocado presidente que iban buscando carne y vísceras con sus kalashnikov en mano, algunos de ellos… niños aun. Tan jóvenes como sus propios hijos. Con sus ojos inyectados en odio y los fluidos espesos golpeando las sienes. La encontraron camino de su aldea, la despojaron de lo poco que tenía, y la despedazaron sin piedad. Ni tan siquiera dejaron su piel vacía a los buitres, se lo llevaron todo. Alguno incluso, río mirándola retorcerse en el suelo mientras arrojaba al fango un pedazo que había recogido de su alma, en tanto guardaba su amado machete dentro de los pantalones tras haberla sodomizado. En la cuneta estaba su hija… de cinco escasos años, degollada. El camión se fue alejando de allí lentamente, con el viejo motor Mercedes petardeando. El sudor mojaba sus parpados mientras buscaba a su pequeña desesperada, gritando ahogada… una y otra vez, su nombre. Podía sentir correr por sus mejillas las lágrimas limpiando su cara cual aquel olor hediendo de las babas de aquellos hombres armados, mojaba cada rincón de su cuerpo que sentía deshabitarse despacio. Como en un sueño.
El cielo estaba completamente azul, con sus nubes en lo alto. Un grácil pájaro níveo, inmaculado, como un ángel cano, la sobrevoló cadencioso. El tiempo se hizo un arcano periplo sin medida, sólo espacios de penumbra. Una acacia al borde del camino comenzaba a darla algo de sombra. Los espumarajos y las secreciones de los soldados sobre su pecho se habían hecho costa, que pausadamente se iba agrietando. Entonces llegó aquel carruaje de blancos que bebían Coca Cola y sándwiches de pavo. A los que vio levantar en vilo el cuerpecito de su niña, descabezado; una chica de pelo rubio enjuagaba el dolor de su cara… sonriendo estúpidamente. Simplemente, no podía moverse. Una inerte desesperación la fue lentamente matando, entre suturas… corte de hemorragias, y su anatomía descabalada ir acicalando. La subieron luego a su vehículo todoterreno nuevo, y se la llevaron. África quedo en las gotas de suero y las huellas que quedaron escritas en el infame légamo de aquellos hombres buenos, y también de los otros… Esos, los solidarios. Moussa yacía inerte sobre los asientos de cuero húmedos de algunos culos civilizados. Europeos, vírgenes y estúpidos.

El actor

2011-11-10T06:29:00.003+01:00

La mujer estaba desnuda sobre la cama mirándose sus uñas perfectas y simétricas, preparada para gemir su guión. Seis líneas con varias vocales y alguna consonante, un Por Dios… exclamado, y algunas certezas matemáticas. Ya se sabe, más… menos. Abierta de piernas de par en par le esperaba mientras él leía Le Livre du rire et de l'oubli de Milan Kundera. El director se sacaba un moco con ahínco. El de la pértiga de sonido, se masturbaba mentalmente... en tanto la “ estrella” puesta de levitras en dolorosa erección trataba de no pensar en nada. O al menos, en algo hermoso que no le provocara ganas de vomitar encima de aquella imbécil siliconada de pies a cabeza mientras ponía cara de estar en la arcadia de lo terrenal. ( Insoportable… cual un concurso de tunas de derecho) Y eso que la chica era llamativa, como un rally de mejillones… Y entonces, de repente se abrió un rasgón en su mente y se vio sentado en un salón sencillo delante un televisor apagado mientras una mujer extraña a su derecha escribía y lloraba volcada sobre una mesa entre humo blanco y sed de anhelos. Se sintió confuso por un instante. Casi mareado. En aquel momento… oyó una voz que simplemente dijo dos minutos y todo se desvaneció. Fugazmente, como había venido. Escrito en el viento. Ese viento que arranca la piel de cuajo.
Era julio. Hacía calor. El sudor pegajoso de aquel cuerpo le repugnaba. Era la tercera, la cuarta ya, lo había olvidado. Sólo recordaba olores sin rostro. En tanto la maquina se movía rotando sus poleas pélvicas, veía a sus pequeños andar por el parque. Correteando de aquí para allá, con sus caritas blancas y sonrientes, cual girasoles. Un rayo de sol al fondo se reflejaba sobre los azulejos tristes y verdes del lavabo, detrás de la mesa de sonido. Aquella voz todo el tiempo, ¡ venga pasión, quiero ver más pasión!. Quería parar la rueda, pero no podía. El dolor le cercenaba las neuronas, la musculatura de sus piernas… los ojos cerrados, que no querían mirar. Sentía aquellas uñas extrañas rozando su piel, dejando las marcas indelebles de aquel hedor putrefacto al tiempo que la maquinaria perfectamente engrasada hacia su trabajo esperando la palabra mágica: ¡ Corten!. Tan sólo se preguntaba sacándola de aquel agujero como se llamaría esa vez la película: El profesor de tagalo, la alumna aplicada, y las prácticas de la mamada… o, Mujer cachonda al volante, se la metieron por detrás y por delante.

El plato fuerte

2011-11-05T17:06:00.004+01:00

Le cortó los cojones y su miembro viril, los condimentó… y luego, se los cocinó a fuego lento. El menda salió por la puerta como si tal cosa. Bueno, quizás se tomó un poco mal cuando aquella zorra le dijo aquello de: Tronco, tu madre te parió, o te tejió… con tanto pelo. No iba el asunto con él. Y eso que aquella tía era tan fea, que la primera vez tuvo que mirarla dos veces, porque desde luego inicialmente no se lo creía. Hacía llorar al Niño Jesús. Tal vez ni tan siquiera se dio cuenta. Sólo fue un rodar de ideas, lonchas de perico… algo fugaz… entre el café y la siesta. La taza se quedó sin fregar. Húmeda, en la fregadera. Llovía. Otro día, un día más… Se dijo, son las turbulencias del amor… y se fue a coger el metro con las primeras flores del alba de España en plena tarde de domingo y estío… y el rostro roto, desencajado. Se lo habían partido en dos, pero todavía no se había enterado. Estaba de campeón “ buscaenigmas”, en modo panoli enamorado de la moda juvenil que cantaba Radio Futura con ese look de maricas trasnochados y modernos. Gotas calientes le quemaban la camiseta vieja de Los Stones que se había puesto el sábado a la mañana toda sudor y brazales de bochorno.
En el andén echo de menos sus genitales, que ya deberían estar en el fuego a medio hacer como una media ración de gallinejas. Una pelea de mods y algo indefinido le sobresaltó entre un currela con mono azul cagado de miedo y un yonki que iba todo puesto de speed. Era el largo camino de vuelta casa. Por un momento pensó que tenía que haber pillado un puto pelas, mas no los soportaba… sobre todo a los del turno de noche que apestaban a maderos trabajando de extranjis con ese olor a bestias de burdel.
Se sentó en el vagón y al poco notó que el sueño le vencía. Se preguntaba casi como en cada regreso... como había acabado allí. Sólo iba a tomar, a tomar... un par de cervezas para relajarse. “ De tranqui”. Y todo se complicó. Unos billares, unos malditos tequilas… Quien toca hoy: Dinamita pa los pollos. Pues vale, Tíoooooooooooo. Entonces cayó en la cuenta de que la suma de los catetos de la hipotenusa, o como era aquello… Pitagorín no había venido, pero sí la que se la chupaba. ( Esa, de la que los coyotes hacían fogatas… para alejarla) Y claro, ya era imposible escapar. Los comanches tenían cercadas las carretas. Aunque había más vaqueros que indias.

Otra mañana, cualquiera…

2011-10-31T10:42:00.004+01:00

Me gustaba ver tras los barandales la ciudad en silencio cómplice. Mientras amanecía, resultaba un lugar más humano, hasta soportable. Que eran ya, las siete… ella se estaría levantando. Yo caminaba despacio, calle arriba hacia ninguna parte, las manos en los bolsillos de la chaqueta viendo los coches pasar. Tenía los ojos tristes, rojos… puede que fuera el alcohol en tanto en cuando la pensaba en un futuro perfecto. Los edificios me impedían ver el cielo, pero… no importaba demasiado, tampoco habría visto mucho con las gafas de sol puestas y el pedo que llevaba. Buscaba un bar abierto… uno cualquiera con buena música y donde me pudieran dar una cerveza fría. Era imposible. El monstruo había despertado. Se desperezaba entre el ruido de los cláxones y un sol naciente que me comenzaba a quemar la piel. Podía sentir como el airecito de la mañana me iba despejando poco a poco al tiempo que mis pasos me iban alejando lentamente de la desesperación.
Tenía ganas de caminar. Sólo eso. Ganas de caminar y nada más. No ganas de ver escaparates ni personas. Ganas de sentir que las palabras contenían verdad y no simples códigos de acercamiento, salutación… y, preguntas. Tenía ganas de ir pasando calles, de llegar a algún sitio que no estaba en los mapas. Me cansé pronto. Excesivamente pronto. Me senté en un banco y encendí un cigarrillo. Esperaba a alguien que nunca llegó. Una mujer rubia con largos cabellos que vestida de blanco me dijera: Eh, chico, para… que no es por allí, es por ahí. Cual si fuera una comisaria noruega en el Dakar africano. En lugar de ello… me quedé sentado sin más, con el culo helado en tanto en cuando el pitillo se iba consumiendo en mis labios. No pensaba en nada, y eso, estaba bien… me dejaba relajado. En la expectativa de algo que no podía precisar, como un mantra a los dioses o una jota élfica. Definitivamente necesitaba quitarme aquella tontería de encima, mas me quede dormido en aquel jodido lugar del mismo modo que cualquier otro borracho. Al despertar únicamente vi a un niño de pelo color platino, delgaducho… que me miraba fijamente. Creo que le mande a la mierda con un aspaviento. No dejaba de mirarme y sonreírme todo el rato. Era un autentico coñazo. Con esa observancia obtusa de pequeño hijoputa perdonavidas.

El gato

2011-10-28T20:02:00.002+02:00

El gato se escondió en el armario a dormir. En el armario del fondo, entre jerséis dados la vuelta y calcetines desparejados que había dejado en un rincón. Era una tarde de color limón y plata. Una tarde resuelta en arena y alma. En la radio, desde una esquina del cuarto… como las cosas buenas de la vida, llegaban las notas suaves de una canción de Gato Pérez y su rumbita catalana. Un pequeño son danzón y mediterráneo cual un arrocito de sábado a las cinco menos diez. De vuelta de la playa y cuatro cervezas. Me duché y comí. Luego la larga siesta me fue poco a poco devolviendo a la vida. Con racionalidad. La luz entraba lentamente por la ventana. Luz crepuscular y cálida de agosto. Necesitaba una manzanilla caliente y encontrar los calzoncillos. Bostecé. Fue casi un acto de heroísmo y salvación de un vacío inminente que comenzaba a rodearme poco a poco. A sumergirme en fe de pánico y agobio prenocturno. Estaba tan a gusto en ese instante que parecía colgado en una nada perfecta de carámbanos de fuego y dolor.
El gato saltó sobre el aparador. Suave. Parecía una tormenta lenta que hablaba de pasado con sus pasos calmos. Mirando con esos ojos tan abiertos, tan esféricos y tan verdes. Hojas de primavera. Pasó pisando los papeles de las cartas que quedaban por mandar. Nada especial, montantes y poemas viejos. Trozos de vida y pedazos de muerte… en el invierno de un helado silabario. Las cuerdas de la guitarra sobre la madera calcinada olían a fractura de los sentidos. Y la grieta del techo, esa grieta gris, con las sombras de la luz y el paso de los minutos… se veía quizás más abierta.
Sobre la mesilla veía de reojo los papelillos de Smoking blue con la cabeza apoyada en la almohada, una lámpara sencilla y vieja, que empecinadamente iba acumulando polvo en la bombilla que continuaba brillando. El gato saltó sobre la cama, y avanzaba hacia mí. Podía sentirlo sobre las sábanas, deslizándose. Un paquete de John Player Special. Algunas monedas… Cerré los ojos. El gato se acurrucó sobre mi pelo. Se hizo un ovillo. Y entonces, simplemente, me dormí. La música dejó de sonar. Se hizo un silencio de ángeles y sueño eterno. Y tras la persiana la baranda blanca seguía latiendo de recuerdos y aceitunas rellenas de pimiento. Algo amargas. Todo era imperecedero rumor de olas y felicidad. Un encender el televisor y ver los días del ayer sin más.

… un pequeño sueño

2011-10-16T02:14:00.006+02:00

Se miró al espejo y vio una cara vieja. Acartonada, pero sonriente. Con esa sonrisa sardónica que siempre la acompañó desde ya ni recordaba. Se veía las manos arrugadas y ese temblor en dedos índice y anular de la izquierda… le hacía torcer el gesto de su boca más de la cuenta. Era muy de mañana. Tanto que aun no se habían apagado las farolas cuando salió. Hacía frío. Una lluvia fina le mojaba la cara. Las luces se apagaron sin tardar mucho más, y algunas calles más allá un perro grande ladraba. La marquesina del autobús estaba vacía, bueno en realidad alguien había dejado una lata de cerveza sobre ella, así… elegantemente, a un lado. Un taxi esperaba en la parada de la plaza, y junto a él, un tío dormía en un banco de madera roñosa y sucia. Se sentó en el bordillo de la acera y esperó a que abriera más el día mientras el taxista le miraba entre extrañado y sorprendido por verle sentarse ahí, cual un loco… o un vagabundo, pero, eso a él, no le preocupaba lo más mínimo. Así que se encendió un Marlboro light. Dio una larga calada al cigarrillo. Y miró al cielo, para observar con minucioso detenimiento si quedaba algún pequeño fragmento de estrellas. La luna parecía ser la única que quedaba esperándole arriba. Llena y melancólica como una jodida virgen vestal. Aunque más bien se le aparecía puta, y de las buenas. Se la veía tan macizorra, iba diciendo entre dientes, arcano satélite abierto de piernas… Su vertiente poética y resacosa pedía a gritos serenos una libreta para escribir. Y un boli Bic, de esos de cristal… sin los cuales, la inspiración no se enroscaba a sus meninges subdesarrolladas.
Al llegar el transporte se tuvo que levantar apresuradamente para evitar ser atropellado por aquel autobusero beodo y malencarado, que se creía en el derecho ciudadano de darle la chapa durante cero coma cinco segundos. Pagó su billete y se sentó al fondo. Lo más alejado de aquel sujeto. De buena gana le habría metido dos pares de hostias a aquel tipejo que olía a cerrado donde cocinaran bacon a la plancha. Y tal vez, hasta huevos fritos bañados en aceite requeteusado de girasol. Las gotas de agua chocaban contra los cristales y dibujaban extrañas formas sobre el vidrio. Se asemejaban a líneas de código celeste. Eran parecidas a trazas de metal, a arañazos argentos sobre la traslucida superficie. Apenas reparó, en que el vehículo había arrancado ya ni en la chica que le observaba fijamente dos asientos delante... muy por delante de él. Joder, era un puto ángel se dijo. Tenía un curioso modo de mirarle con aquellos dos poderosos y sutiles iris pardos. Gafas de pasta negra sobre ellos… falda vaquera y camperas. Y entonces se preguntó, donde tenía las alas. Desde luego, no tardó mucho en verlas… claro, que… puede que se ofuscara comiéndose ojiplático y de aquella manera sucia las tetas. Y no fue del todo un viaje aburrido, ni mucho menos... eran las seis y cuarto… y, hasta se pudo echar un pequeño sueño.

El Martín pescador

2011-10-14T17:13:00.005+02:00

Martín era un pequeño burgués decadente hecho cyborg de anales y comienzos del siglo XXI, que con ahínco acudía cada jueves al bar de Claudia… a escuchar cantar a aquella mujer menuda de la que estaba enamorado. Siempre con su chaleco de color con el que de verdad parecía un jodido Martín pescador; cogiendo “ resfriados” a orillas de la ribera donde los poetas se follaban a sus musas en tropel y en el danzar de arterias afinadas como cuerdas de chelo quería ahorcarse lentamente. Era un imbécil y un mediocre… pero, de eso el pobre, no tenía la culpa. O quizás sí, todo era cuestión de si el cristal de su vaso por dentro estaba húmedo o seco. Una simple “ cuestión” de perspectiva alcohólica. La misma que le impedía ver después de las cinco de la tarde el mundo sobrio. El dolor era sencillamente insoportable. Y le aburría aquella decadencia de ignorancia y brutalidad en la que encontraba siempre sumidas a las personas a su alrededor. Esperando un bajar de bragas… y un hágase la puñetera luz, así en el cielo como en la tierra. Martín era un intelectual, a su manera de obrero venido a más… e inteligencia, de persianas echadas al sol abrasador de los parias del verbo y la metodología científica. Sin duda, un hijo de puta, que no merecía el medievo atronador de los muslos prietos de aquella mujer sencilla y serena.
Aquella voz angelical le sumía en polvo de eternidad sin sobresaltos. Escucharla era dejar éste mundo y volar por un espacio infinito perdido en el péndulo destructor de gravedad y caos de un ser en apariencia quebradizo. Todo era azul perdición cuando ella dejaba escapar sus notas al aire. Entonces el humo se transformaba en niebla, y el temblor arcano de sus manos se transmutaba en un suave viaje de paz. Susurros de armonía sobre el plácido arrabal de un hueco de mármol y hiedra de venas que latían descompensadamente. Nunca, jamás la diría cuanto la amaba. A secas, como el perfecto extraño en un edén de machos alfa… la miraría caer por el vanidoso orificio de su sufrimiento, de su condena a vivir sin ella. Martín encanecía en figura fría y desangelada, sentado con las piernas cruzadas sobre aquella silla de madera roma fumando un Lucky Strike.

Enemigos de una sed insaciable

2011-10-12T21:29:00.006+02:00

Marta y Jorge se devoraban mutuamente en sus ardientes deseos y sexos, al compás de la voz suave y aterciopelada de Corinne Bailey Rae. Ella, vestida de Ada Wong… tenía la polla de él bien dentro de su cavidad bucal, disfrutando cada dulce centímetro de su anatomía masculina, y él… sorbía con fruición, casi deleitándose, los fluidos menstruales de su receptiva hembra. Ambos se movían como dos bestias salvajes que necesitaran sus jodidos anticongelantes respectivos para seguir viviendo; y entre gemidos y temblores de genitales congestionados se corrieron a la vez. Él, disfrazado de Puppet master y sombras… empero, sin automáticas, se incorporó bañada su cara pálida en agua de milagros y sangre de su loba, y ella… con el semen de su hombre, que cayéndola en tibias gotas por la comisura de los labios, la escocía de placer. Y entonces, en mitad del cielo… de aquella nube sin tormenta, aquel beso que se dieron mientras se miraban desafiantes dispuestos a todo… sabía a destrucción y vida, a muerte y recomposición de unas estrofas que yacían heridas y yermas. Sus rotos cuerpos se necesitaban sin remedio y sin tregua. Enemigos de una sed insaciable. La luna despedazada caía sobre ellos. Era cristal florecido de migajas tintineantes.
Después empezaron a follarse, él sobre ella… ( Oh, don’t you hesitate) balanceándose tierno, amable y lento. Introduciendo su carne hirsuta en su sagrado y sangrante hueco. Dominándola en teoría al tiempo que las uñas de la mujer laceraban su espalda. Blue as the sky, sombre and lonely, sipping tea in the bar by the road side. ( Just relax, just relax) El deleite de aquellas manos vibrantes era tal, que hacían crecer su bálano y sus venas que embestían cada vez con más furia mientras los mordiscos le sacaban de su estado dócil a uno animal y libre. Ella se dio la vuelta, y dejó a su macho jadeante sobre la cama. En su vuelo subsónico de gemidos y caricias - por los contornos de una embarrada epidermis estratosférica- en las proximidades de la larga noche sin satélites… los amantes encontraron refugio a sus dentelladas en la sensatez de sus clavículas desgarradas y abandonadas. Se montó sobre su roca de piel y esperma; y comenzó a cabalgarle. Le mordió los pezones haciéndole sangrar y entre golpes de sus caderas sintió como él retorcía los suyos. The more you stay the same, the more they seem to change. La sangre en su boca sabía a un néctar desconocido y delicioso en tanto sus manos apoyadas en el pecho de su amado servían de soporte a ese melodioso entrar y salir del músculo hecho piedra recia… que la llevaba al fluir del universo, y a un lugar extraño donde la techumbre del cuarto se desplomaba sobre ellos sin remedio. Llueve mielina. Donde corría la lefa sobre su vientre en riachuelo. Plateado cabello relinchando nieve negra.

Camino de vuelta

2011-09-18T08:20:00.003+02:00

Trataba de levantarse del ennegrecido suelo donde el alcohol y su propia torpeza le había empujado. Su animal de poder estaba herido por chamanes y metáforas, de telas tejidas sin ninguna inspiración divina. Era ya sábado, o domingo... no lo podía vislumbrar con claridad. Agosto crepuscular de juventud temprana. Una mañana fresca, entre la resaca y el salitre agolpándose en sus venas. El sol, aun no había venido a saludarle, tan sólo se insinuaba a lo lejos... como una turista fácil tirada en un banco del paseo, haciendo eses en la madera de una añoranza. Había sido un polvo rápido y salvaje, casi un no te veo... ¿ cómo dices que te llamas?. Recordaba que miró al cielo y pensó: Joder, qué azul... era la noche que se desvanecia en un suspiro etílico. Cual sus sueños rotos.
Simplemente se puso a mear en una pared, tambaleándose. Una pared de ladrillo rojo sin ningún glamour, algo parecido a metal carbonizado o piel oxidada... tampoco salia agua bendita de su animal doblegado. Todo era dulce calma mecida en aguardiente de alta graduación. Sin olas y sin espuma. Sin rumor de azahar ni brisa que despertare los sentidos. La calle estaba vacía. Vacía, como el espacio infinito... El asfalto delicioso y helado. Cerca, muy cerca se llegaba a oír... el sonido que rompía aquella quietud intensa, el de una persiana desperezándose. Resultaba agradablemente familiar, como si oliera a café recién hecho y cruasanes caseros y tiernos.
Notó pausado el latir de las venas de su cabeza. El sudor de aquel polvo blanco en sus mejillas rígidas y dormidas. El hormigueo en las yemas de los dedos y de sus dientes, que querían morder pequeños pedazos de sus ojos enfermos de vivir intensamente. La fiebre argumentaba los balcones de ropa tendida que le saludan al paso con níveas banderolas camino de casa. Algún lugar hasta donde ningún taxi estaba dispuesto a llevarle. Al menos se encontró una puerta azul donde vomitar. La Velvet underground tocaba al otro lado. Sobre tablones y conglomerado… Y fibra de vidrio testicular, y aceite de médula cardiaca. Entonces sonrío. Se subió la cremallera… y supo que todo tenía sentido mientras el puto sol ya comenzaba a quemar sus retinas. Se puso las Ray ban negras y se frotó las manos para entrar en calor. Una vez más renacía de sus propias cenizas… y para celebrarlo se encendió un cigarrito. La dopamina bailaba rock and roll en su sistema nervioso.

Delicatessen

2011-09-16T10:18:00.002+02:00

Aquel restaurante infecto siempre fue algo especial. Tendría que habérselo figurado el cliente aquel que con tan enconado ahínco, se dejaba caer todos los domingos y fiestas de guardar por allí con su malencarada familia, para degustar esa lasaña que tanto le entusiasmaba. Ese domingo, en particular, preguntó inocente y confiado a la camarera, una chica nueva y algo atolondrada, como estaba su plato favorito. Estupendo, como siempre, caballero… le dijo algo turbada la oronda moza, que desconocía por completo de que coño hablaba el buen señor. Ya se sabe, era esa hora punta… y todos los domingueros oficinistas de los contornos y aledaños habían decidido a la vez y sin previo aviso sacar a las fieras de casa, algunos incluso… iban con la pantera de la suegra dando zarpazos… ¡ Arriesgados héroes!. Y sí, la jodida lasaña estaba como siempre, cojonuda… ¡ de puta madre!, con su suave, tiernísima carne especial cincuenta y cincuenta. Mitad vaca, y mitad… cucaracha. Los cocineros, naturalmente, no se habían enterado de nada. Ni se hablaban… el uno de Marruecos, el otro del Senegal… El clan o mafia, según se mirara, de los filipinos. Fumados y felices dejaron una partida de lasaña al raso… ( la noche antes) al tiempo que una cuadrilla de tan repulsivos bichos/jinetes se decidió por hacer acampada libre en el recinto a lo Brokeback mountain . Luego, más tarde, llegó el duro invierno de la cámara frigorífica y aquello fue una masacre con extra de carme. ¡ Qué duro es morir de congelación y olvido!.
Así, que allí estaba Matías, el bueno de Matías; contable abnegado y padre ejemplar, con su mujer y sus dos pequeñas bestias currupias dispuesto para disfrutar su platillo favorito, que desgraciadamente desde que murió mamá tan sólo comía en aquel lugar dejado de la mano de Ferrán Adriá. La Montse era una negada en la cocina, no así… a la hora de abrir y cerrar estómagos con el bisturí, o latas de conserva… Es lo que tienen los cirujanos.

Al morder el primer pedazo de aquel delicioso manjar… experimentó un placer difícil de explicar; el sexo con su costilla había dejado hacía algún tiempo… de ser tan satisfactorio como llegaba a hacerse para él, en ese momento, aquella delicada y aromática experiencia vital. Cerró los ojos, y saboreó profundamente aquel grato, agradable bocado… sin comprender el grito de pánico de su hija menor al ver salir de su boca aquellas crujientes antenas… Era la desconsolada vendetta dominical del turno partido y el salario base.

… lento a capriccio

2011-09-09T19:59:00.002+02:00

Tenía ojos de buey degollado. Aquel judío tenía ojos de res sacrificada al pequeño y diabólico dios gris en el altar de un futuro enloquecido...

El viejo respiraba profundamente frente al mar y expiraba también sus pecados en él. Bajo el oleaje perfumado por el anodino salitre del tiempo. Junto a un gran vaso de leche fría y blandas galletas bañadas en chocolate tan dulce, tan dulce… que casi sabían amargas.
Se oía bajo el terrazo de la azotea los pasos de aquellos que caminan solos por los pasillos perdidos de la memoria. Cuánto había pasado ya… Casi sesenta años, una vida entera… El abogado estaba a punto de llegar con los papeles. Tenía sueño. En la playa, más abajo corría un pastor belga por el ancho de la arena bajo el chiringuito de Manuel y Encarni. Los niños jugaban al fútbol al otro lado de la carretera.
Tenía unos ojos azules enfermos de mirar al sol de frente. Las cejas blancas sobre ellos bien perfiladas bajo una gorra de los Cubs de Chicago. Imaginaba a Carlos Peña mandando un home run de tres carreras en la octava entrada. Y sonreía… ¿ Cómo se llamaba aquel oficial de enlace?. Geert, Garin… no, ¡ Gerard!. Y tenía una hermana preciosa. Rubia. Alta. De piel suave y blanca… ¡ Gretchen!. Gretchen Schulze. Eso era.

La tarde caía en tenues jirones de luz. Descosidas hebras de sol crepuscular la iban deshaciendo. El amigo americano miraba a un horizonte pendiente, circunscrito… inconcluso… en naranjas y ocres. El ABC sobre la mesa de mármol y metal oxidado. Corría una brisa juguetona y agradable. El anciano cambia el bastón de lugar. Lo deja más a la izquierda, apoyado sobre una de las sillas.
Su hija le dice al oído que el letrado no vendrá. Ha llamado para excusarse. El reportaje de investigación de la televisión fue muy explícito. Demasiado preciso… Nombres, fechas… lugares, amigos… ¿ Por qué no olvidan?. Como hacen con esos jodidos palestinos… De fondo suena Listz, siempre le gusto Franz Listz en tempo lento a capriccio.

Las pelotas de ping pong

2011-09-03T01:50:00.005+02:00

Verás hijo, pues… esto era un rey que tenía una hija ciertamente caprichosa, muy… muy, caprichosa. A la que quería casar con algún gallardo caballero de los contornos. A ser posible uno que reuniera todas sus virtudes. De tal modo que un día decidió hacer venir a palacio a todos los pretendientes de la agraciada joven para que en justa lid pugnaran por los dones de tan suculento manjar. Y así fue como de tal desmesura la tornadiza criatura de satanás vino a exigir que cual evidencia inequívoca de amor… se casaría con aquel airoso hidalgo que la colmara de más pelotas de ping pong que cualquier otro doncel. Atendido el antojo de la arbitraria hembra y tras dar a conocer a los nobles más rígidos de sesera cual era la naturaleza de las pelotas del llamado tenis de mesa todos partieron raudos en sus monturas y algunos sobres sus linajes en pos de tan blancas y delicadas preseas.
A los tres días, vino en aparecer de nuevo por aquellos salones El señor de Logroño, ( experto en comer co… n ricos caldos de su tierra) con tres grandes carros colmados de las minúsculas esferas. Fue recibido con regocijo, todo sea dicho… por ser hombre con, digamos… facilidad de palabra. Mas, dos días vino en tornar… más ancho que largo después, El conde de Briones, ( seis carrozas traía el truhán) reputado aristócrata famoso en la comarca por sus espléndidos co… rtijos, y cojo… cojo de, ¡ cojones!. Seguíosle, casi… importunosle, el Duque de Somontano… del que nadie dicen osó hacerle rima y escarnio… empero, que en carne tomaba todo cuanto podía, que mucho era a fe mía. Y así… un día tras otro… un día tras otro, fueron llegando en caravana dominguera los mancebos. Todos menos Don Crispín. Alto, rubio… de largos cabellos y ojos grises… Algo sordo, algo tonto… algo gordo, sin ser magro el casto… muchacho, tenía su aquel.
Cuando llegó, ya ni se le esperaba. Y destrozado entró, que todo el mundo lo vio… Sin blusón ni armadura… ( que lo que había dura, duraba) sin calzas de medio lado, y el espadón tronchado. El rey le preguntó cuantas pelotas has traido, pues desfigurado has caído… ante mí, y mi pequeña y delicada flor. ( Un jardín de sarmientos, sin duda) Y el pícaro, el bellaco, el muy ladino dijo: Dos, sin inmutarse. ( ¿ Sería tan cabrón?) Nunca se vio tamaña desvergüenza, pues dos eran dos… que servidor vislumbromas, y veras, que no… ( aaah) bramos… las jodidas pelotas de King kong. ( El niño mira al padre aterrado...)

La dirección

2011-08-28T01:43:00.009+02:00

Sabía a menta. A regaliz. A chocolate blanco... a medio fundir... pero, no la miró... sabía que si la miraba otra vez, ya no podría irse jamás de allí. Era magnética, hechicera... del azul confundido y negro de la noche... dulce y amarga a un tiempo. Una bomba inteligente con guía laser. Se puso la automática detrás y la camisa despacio, con tiento. Después salió sin mirarla y la dijo simplemente: Adiós. Cerrada la puerta se paró un momento y encendió un cigarrillo. ( Lucky sin filtro, por supuesto) Le dió una breve calada y sus ojos se humedecieron por el humo. Estaba listo. Follado y amado... Miró otra vez la dirección en el papel. No estaba lejos de allí para ir andando, pero tenía hambre... aunque sed no, había bebido mucho.

La cafetería estaba llena de gentucilla anónima que chillaban como corderitos pascuales... los que no lo hacían leían la prensa deportiva, y eso le irritaba aun más. Pidió un bocadillo de salchichas blancas y una cerveza Mahou bien fría, aunque sólo estaba fresquita. Al darle un trago a la botella miró la cara de imbécil salidorro del camarero, pero no le dijo nada. Bastante tenía con aquel careto de amargado que Dios le había proporcionado. Una vez más repasó el plan, aunque todo era demasiado fácil... demasiado fácil y demasiado estúpido a la vez. Más sólo era rutina. Antes de marcharse reparó en que la rubia de su derecha tenía unas tetas estupendas, mas únicamente eran fachada y silicona... y se comenzaba a ver, que las iba haciendo falta un andamio. Nada dura eternamente.

Al llegar... encendió un pitillo y espero.

¡ Viva la democracia!

2011-08-25T20:11:00.024+02:00

El aire era espeso y empalagoso, como un trueque de motores. Una palangana de heces, producto final del proceso de la digestión de un último mal trago. Tenía aceite en las venas en lugar de sangre... y la recortada apuntando a un tipo nervioso que no dejaba de temblar. Parecía una gelatina de capullo. ( Con su chaqueta de lana en pleno julio, cabrón psicópata) Todo estaba en calma. tenía buen aspecto... La pasta sudaba ya cocida al dente. El turco saltó el mostrador como un acróbata de circo cojo, aunque más bien parecía un jodido mono amaestrado cojo. Trataba de no pensar, vivir sin pensar es cojonudo, mejor. " Más mejor"... eso decía el joven Evaristo, el que traía las cervezas con su careto de panoli empanao. A mí, no me molaba nada... ( que se metieran con él) Hacía calor allí. ¡ Qué menos que atracar un banco con aire acondicionado!... Aquello no era ni cristiano ni decente. Aquel sudor se te quedaba flotando sobre la piel cual un maldito guante de látex y sílice. La cajerita aquella tenía los pezones tan en punta y mojados... cosa, esa que... me descontrolaba.

Aquellas tetas en amarillo limón y verde pistacho iban a ser nuestra perdición. ¿ Pensé que color pegaba con el verde pistacho?... Treinta segundos... ( tal vez el verde botella de Carlberg, o el marrón Mahou) una vieja en el suelo se quejó y el Juanrra la descerrajo tres tiros por bocas. Todo por mirar aquellas enormes mamellas... La putita comenzó a gritar descontrolada y la tuve que pegar un trabucazo en la cara también. Bueno, el nervi... se me escapó. Menos mal que El turco con algo de inteligencia pasota pego dos castañazos al aire y puso algo de cordura al asunto. Lo mejor hubiera sido entonces negociar. La cosa estaba chunga. ¡ Joder!, recuerdo que me rallé... ¡ qué nos los habíamos cargado!. Luego simplemente, pensé en dormir. Un sueño reparador de dieciocho años.

Al puto Erkan, le dió por pedirle pizza del Pizza hut... a la madera para comenzar a hablar con ellos y cabrearles. No sé como podía pensar en comer en un momento como ese. ¡ Que huevos!... yo tan sólo jarreaba oscuros pensamientos en los que nos iban a acribillar, a cazar como conejos. La veda se había abierto me temo. Desde la calle la policia no dejaba de darnos la barrila. Incluso un pobre hombrecillo vestido de gris se meo en los pantalones. Decidimos hacer un parlamento entre los tres mientras el canario se ponía en plan voyeur con una de la rehenes. Al menos nos pusimos de acuerdo en lo de las pizzas... todas de atún, anchoas, champis... y cebolla caramelizada. ¡ Viva la democracia!.

Como polvo mojaba…

2011-08-18T16:29:00.004+02:00

Era un puto robot. Un monstruo de energía. La lluvia no dejaba de caer sobre mí desfragmentada. Fría… Como polvo mojaba mi frente, las manos, tenía sed… ¿ Es que no había ni un jodido bar abierto?. Era un amanecer azul oscuro, casi negro… Apenas pasaban coches. Las farolas continuaban encendidas. Mientras… yo caminaba. Me quedaba un largo camino por recorrer. Tenía un dolor que me mataba en un costado. Un chasquido de dedos insoportable y permanente en mi cerebro. Trataba de no pensar, de sonreír solamente… Sonreír como una bailarina de striptease. Aunque sin glamour ni aceite sobre los muslos. Era un puto robot… con la cara hinchada y los nudillos inflamados. La acera me arrastraba en una continua sucesión de baldosas grises… y un perro negro, enorme, ladraba tras una verja. Trataba de escucharme… haber si decía algo, pero estaba silencioso. Silencioso como un pícaro… cual una mujer desnuda y en “ silencio”.
De repente alguien apagó las luces… y aquello resultó una encerrona. Y pasó un autobús… Luego otro… Y otro más… Me sentía confuso. Confuso… y difuso. Casi un Dios… apenas un hombre. Aquellas pequeñas gotitas de agua picaban… Te herían de recuerdos felices, que apenas podías recordar levemente. Ah… sabían amargas… algunas estaban pintadas de muros carmesí y otras de océano color verdeinfierno. Todo ello, desde luego, muy lejos de allí. En un lugar que ya no existía… Donde no te tropezabas y caías al suelo. Y los charcos, te empapaban… Te dejaban tiritando. Dándote otro punto de vista de la situación
En aquel cristal sucio y roto vi reflejado mi ojo izquierdo. Hinchado y rojo. Parecía una bota vieja de piel repujada. Mi nariz ya no sangraba, sólo mis añoranzas. Intentaba levantarme, cuando me volví a caer de nuevo. Y allí me quedé… ahí estaba yo. Un maldito galápago patas arriba con las manos en cruz extendidas hasta el infinito… saboreando aquella dulce tormenta que estaba limpiando las calles de mierda. Joder, era una sensación de libertad cojonuda. Deseaba dormirme abrazado a la ciudad. Extendido en mancha de aceite que lo impregnara todo. Que hiciera resbalar por igual sobre el asfalto a poetas y caballeros, a damas y juglares… Y entonces se hizo medio día de repente, tarde… sol, hastío. Demasiado muerto para respirar… demasiado vivo, para poderme mover. Sólo era un puto robot otra vez. Nada había cambiado. La lluvia no dejaba de caer sobre mí desfragmentada. Fría… No importaba encender un cigarrillo o no. Ella no vendría. Como polvo mojaba mi frente, las manos, tenía sed…

El último regalo

2011-08-16T18:59:00.006+02:00

Le apuntaba directamente a los ojos. Con todo el odio… con toda aquella ira de la que era capaz. No le odiaba más que a cualquiera otro. Simplemente era… de un modo, diferente. Amargo, húmedo… brutal. La Star nueve milímetros de papá le apuntaba directamente a la cabeza. Temblaba en mis manos. Él ni siquiera pestañeaba. Sencillamente sonreía. Con aquella misma expresión pacífica y turbadora de nuestra primera vez. Joder, me decía a mí misma rabiosa… ¡ Dios!, como le quiero. Y él, indiferente… sonreía sin más. Le odiaba. Le odiaba con toda el alma… Sentía como me hería. El dolor. Como si me hubiese arrancado un mechón de pelo de un recio tirón. Por dentro de mí ardía y le maldecía. Era un volcán escupiendo fuego y rencor. Recordaba aquel hotel junto al mar. Su cuerpo sobre mí… la pequeña habitación. La bañera azul del cuarto de baño. El agua salpicándome...
La habitación, era otra cualquiera… una sombra… la penumbra de una asfixiante media tarde la empapaba de luz. La cama estaba revuelta, y aquella mujer desnuda sobre ella. Sentí deslizarse una pesada lágrima por mi mejilla. Y entonces sonó aquel golpe seco. Casi un crujido. Olía a pólvora quemada. A metal despeñándose… Él cayó al suelo en mitad de un repelente y espeso grito que me ensordeció completamente. Comencé a sentir mis muslos destensarse, ceder… caer cual una torre de naipes. Toda mi musculatura se vino abajo y la pistola bailó sobre la alfombra un pequeño rato con mis pies descalzos. De repente, aquel frío recorrió mi columna en forma de latigazo eléctrico. Me di cuenta de lo que había hecho. Quise abrazarlo. Besarlo. Estaba paralizada. Confundida. El tiempo se detuvo en un prolongado brindis frente al mar. Era él el que entrelazaba su copa conmigo… el que me hablaba dulcemente mientras me mordisqueaba la oreja con delicadeza, todo al tiempo que me decía que me amaba. Era él… que balbuceaba allí delante.
Estaba agotada. Extenuada… Feliz. Me recosté un instante en la pared y encendí un cigarrillo. Era increíble lo que gritaba aquella mujer que no dejaba un solo instante de increparme y agitarse con sus pechos moviéndose arriba y abajo. Le tire un beso. El humo dibujaba graciosas cabriolas delante de mis ojos. Trazaba mi pena… y un ardiente vacío que apenas empezaba a invadirme. Tenía la boca seca, de igual modo que cuando hacía el amor con él… le di las gracias por aquel último regalo.

La botella vacía y el naufragio

2011-08-11T18:48:00.004+02:00

Escuchaba a J. S. Bach… borracho en el bar... pero, no había porque confundirse… Juan Salvador Bachata, era un crack mundial. Claro que no me preguntaras que era aquello del tecnoamargue… Yo tenía todo un jodido concierto de Yngwie Malmsteen en la cabeza. Líneas de código musical, llamadas pentagramas… y más. Estrías de mulata cabalgando los vahos de un borracho. El hálito de mi bostezo. Coca cola con ron Matusalem Gran reserva, un absoluto crimen… sin el más mínimo derecho a perdón. La mesa ardía empapada en alcohol y sangre, y pedacitos de mí mal dibujados sobre la madera cual una poesía escrita en humo y noche… zumbaban como insectos alrededor sin invitación a beber. Abrí los ojos por un momento y vi el tramo longitudinal de su pezón en mis labios. Sabía a espuma de afeitar y césped húmedo. Casi me hizo vomitar… No podía recordar sus ojos, ni tampoco hacer resonar sus largas piernas en mi memoria, envueltas en seda… mas, sus besos de fuego y amargor estaban casi… sólidamente, astillados entre mis dientes y la boca. Entonces el vaso se quebró y su cristal quedó grabado a los pies, bajo unos tacones viejos y rojos. Con luces cenitales iluminando de rosa sus lentejuelas y el escote. La botella vacía y el naufragio. El mar por entero.
Deseaba tan sólo una tarde tranquila en mitad del campo y no notar mi herida sangrar bajo la retorcida y centenaria encina. Ya apenas podía entrever la imagen de aquel hombre anciano que me hablaba sin palabras cuando era niño. Chavela Vargas me susurraba… cantaba La llorona, en una radio Aiwa medio destrozada… junto a una polvorienta cabeza de león y algunas botellas de tequila reposado. Ella se quitó las bragas y se montó sobre el cadáver caliente que veía en el espejo. Brillaba pálida y resplandeciente hilvanada en hilos de ángel o diosa con aquel vestido mientras me follaba. En tanto me cabalgaba reclinada en vidrio y flores de primavera temprana absorbía mi alma esclavizándola; al tiempo que yo perdía las tripas que caían al suelo. ( Tenía los malos humores contenidos en un tarro con especias) Y luego antes… o, después… no recuerdo… gritaba pidiendo que me trajeran hielo picado para mi bebida ardiente. Nadie me escuchaba. En mi cabeza resonaba Far beyond the sun. Estaba borracho o muerto, era lo mismo. Un fragmento al menos.

… entre dos asediadas turistas…

2011-08-07T06:35:00.013+02:00

La vieja pornostar emprendió un último viaje en tren hacia ninguna parte. Simplemente, un archivo de recuerdos… y trabajos. Caricias falsas. Pantalones abajo. Felaciones. Sonrisas forzadas. En el espejo del lavabo entre el traqueteo asomaban las canas en su frente. Las preguntas eran como miradas con exceso de rimel. La habían observado lascivamente en uno de esos estrechos pasillos dos hombres, quizás la reconocieron… y querían una mamada de regalo por ello, pero tenía en su garganta echado el cierre como los huesos cansados. Y ya no estaba por la labor de ser fusilada de rodillas… Sentada en un compartimiento cualquiera, de vagón cualquiera… con la mirada perdida en el paisaje mesetario, acariciaba sencillamente el lomo pulido y dúctil de una tonta novela romántica que había comprado en el quiosco de la estación. Aquellas palabras escritas en braille sensual la reconfortaban. Resultaban pellizcos de adolescencia literaria en su piel ajada con música de patio interior y veranos oscuros.
Quería ser una mujer tan sólo. Amar a un hombre bueno sin memoria, únicamente con estrellas de mar entre los dedos… ¿ Era mucho pedir?. El océano infinito le daría respuesta a sus anhelos, con una concisa ojeada. Lo sabría entonces, y sus dudas, serían por fin despejadas cual una incógnita matemática. No pretendía ya más anillo que uno… y una mera ceremonia sin artificios y sincera. Descansar sus arrugas y su cuerpo de amazona marcado por una ennegrecida y espesa saliva que jamás acabó de quitarse de encima por mucho que se duchara. Recordaba cada dentadura perfecta y blanca, cada recio brazo y cada mano… que dirigía su cabeza en plano corto mientras sus caderas se balanceaban. ¡ Se la habían follado tanto!... empero, sobre todo el alma. Ese pájaro libre, que sentía enjaulado. Y un rayo vio caer a lo lejos. Tras los campos yermos que daban sentido a su huida sin persecución… en tanto el cristal de la ventanilla era golpeado por mil gotas de lluvia que limpiaba la tarde reseca.
Abrió el libro que la acompañaba por una página al azar... sin marcar, y leyó pausadamente. Por un instante sintió que por fin había llegado a ese lugar recóndito… escondido bajo la tormenta, aunque esperaba de camino. Era como arrullar despacio una piel escrita en madera de naufragio. El suyo, en la espera de ser rescatada. Las miradas de deseo habían desaparecido… y los cuerpos sudorosos que se masturbaban tras los retratos recién pintados de brea caliente. Con furia, de pronto recordó el amor y el llanto, los puzzles donde no encajan las piezas… los penes hirsutos golpeando sus nalgas entrando y saliendo de ella mientras el de la pértiga de sonido miraba al techo… Apreciaba de un modo sutil y rotundo sentada allí mismo, en penumbra de ángeles… entre dos asediadas turistas... norteamericanas, las enormes zarpas de una bestia incorpórea aferrada a sus hombros en tanto litros de esperma azulada salían de su vagina abierta de par en par. Era una jodida liberación. El gemido más levemente ronco que jamás volvería a fingir al tiempo que se pellizcaba con apostura los pezones.

Tenía hambre. Se preguntó si la cafetería estaría abierta.

Carta anónima

2011-08-06T01:30:00.004+02:00

Esta es la carta, que jamás mandé… En la que nunca dije cuanto te quiero. No soy poeta, por ello no puedo amarte de otra manera… y mi penar ha sido el silencio. Esta es una carta breve, remitida a ti… mi amada, hecha añicos mil veces… y cien mil, reescrita con sangre. ¿ Desde cuándo te he querido?. Desde que recuerdo haberte visto, puedo decir… Desde siempre. Desde un corazón entregado. Tengo los ojos ya enfermos de verte pasar, y no decirte simplemente… Te he amado. ( Te he amado tanto)
Esta es la carta, de una noche… de una hora desorbitada que linda con el alba… de un fusilamiento de palabras. Mi verbo está ahogado, castigado sin ti… roto. Sencillamente no está. Esta es la carta de un naufragio, de una botella vacía sin mensaje en mitad del mar… un aleteo de ángeles ígneos mientras veo pasar saladas… y, queman las olas. Se deletrean raudas y enamoradas las gaviotas. Esta es una carta nacida para morir con el sol al amanecer, con un seco llanto. Despacio. Nunca traerá el aroma de los pétalos de una rosa acariciando tus pechos. ( Ese manantial infinito)
Adiós amada:
( Adiós sin alma) Nunca hubo rima. Mañana me ejecutan como un soldado sin ejército. Un traidor sin patria. Un simple amante, que nunca tuvo tu cuerpo caliente… en él, cual un brote palpitante de vida entre las manos. Esta es una carta sin fecha. Escrita en tinta reseca. Al dictado de tus pisadas que cientos de veces vi perderse en la escalera de enfrente. Pequeños pergaminos. Esta es la carta… de un enamorado anónimo. De un uniforme deshabitado que no sabe quién es, donde estuvo… que camino tomó cuando la luz del día le vino a ver.

Paralelos perdidos

2011-07-31T11:52:00.002+02:00

La mediocridad, cual una hippie setentera a un porro… la rodeaba. Jane buscaba a su Tarzán, en medio de la jungla. Su hombre de acero… el chico batidora que pusiera sus flujos íntimos a punto de nieve… Clara sabía perfectamente quien decía… pero, éste… no había venido. Se había perdido en un mar de dudas. Era como un enorme, un gigantesco interrogante, en mitad de una pregunta. Buscaba sus bíceps torneados con moreno de Agroman mientras se tocaba y jadeaba en la oscuridad de la tarde tras las persianas a medio cerrar, echadas como sus parpados. Sobre la cama, con la falda levantada por encima de la cintura y los dedos de los pies estirados más allá del infinito… parecía un ángel a punto de levantar el vuelo. Un fénix listo para arder por dentro…
Tras de la ventana de su dormitorio en penumbra… la ciudad palpitaba en calma mientras Juan treinta manzanas de edificios ardientes lejos de allí se tomaba unas cañas. Cuarenta grados de espuma con sus colegas. Ni puta idea de quien era esa chica que lo deseaba, que cada mediodía pasaba a su lado al salir del trabajo. Esa sombra que le miraba con sus gafas de pasta… y aquellos zapatitos anodinos, simplemente no existía para él. Era una especie de simple fantasma sin certeza.
La piel palpitaba sudorosa. Los pezones erizados y encendidos. La boca seca… Sin embargo, como en un paralelo perdido… las jarras se recalentaban en el equinoccio de un bar. ( Al sur emborrachado de placer…) Con manos que se acariciaban… doblando folios blancos que echan a volar en pajaritas de papel. Clara abrió los ojos. Juan los suyos… Estaban ciegos. Beodos de realidad. Las letras salían con cadenas de sus labios sin poderse mover. La vuelta sobrevino al dejar de escribir…

… el desCuento que nunca se…

2011-07-20T13:12:00.002+02:00

Éste es… el desCuento que nunca se… escribió. Que el pen… nunca llevó… Que bostecé. Que no pensé… Que simplemente, salió.
Era un día. Un día de calor… Hoy. Gritaba un niño loco en la estación. Aquí. Preguntaba por su casa. Por su hermano. Por su mamá. La hoja estaba en blanco… como empezar. Alguien trataba de abrir la pared. De salir al exterior. De simplemente, mirar… y, simplemente salió.
Era un día de calor. Tenía los huevos entumecidos. Los cojones llenos de líquidos. La botella a medio vaciar… El cerebro, a medio llenar. Había algarabía en el paraíso… pero, ni se movía una hoja. Una simple hoja, cuartilla en blanco. Firme. Astillada cual una roca a medio escribir… Nada estaba dicho. Nadie para decir.
Era la hoja número cuarenta y seis. ( En mitad de ninguna parte…) Nadie parte, y reparte… ni partía. Partió la luz, y seguía aquí… allí, a tu lado… ( entonces) que sé yo. Éste era el desCuento que nunca se escribió. Eran gotas. Letras… palabras vacías. Flores… cabeza abajo. Café frío y dulzón. Panza tambor. Danza. Chanza. Zumba. La abeja entró… Luego… ( más tarde) simplemente, salió.
Hasta donde mentir… mentía. No había hoja. Nada escrito. Rayado. Emborronado. Rallado… Garrapateado. Pateado… como se patea un balón, un pezón… con candor, con pasión… Compasión inmensa sentía por aquella hoja en blanco… pensada, traspapelada en la memoria… donde ardía, perdida. Era un día... ¿ De qué hablaba?. Alguien trataba de abrir la pared. Yo. Que simplemente, salió.

El cenicero estaba vacío y las…

2011-07-09T11:37:00.002+02:00

El cenicero estaba vacío y las velas detrás. Tenía ganas de beber y de orinar al mismo tiempo. A pesar de ello, todo estaba demasiado despejado en mi cerebro… ( La cabra tira al monte… y en el monte está el cencerro) Tenía que haberla visto venir, seis tallas de sujetador por delante… pero, en tiempo presente sobre mí… resultaba entonces descomunalmente tarde. Estresante. A última hora desmedidamente… como sus pechos bamboleantes e hipnóticos. Carne sudorosa sobre mí pidiendo a gritos clemencia. El cenicero estaba vacío y las velas detrás. Se movía sobre la cama cual una diosa de marfil tallado. En aquel momento llamaron a la puerta, y fui a abrir. No era nadie. Cuando me volví para seguirla follando, era otro el que estaba allí. Yo mismo muerto. Resultó un dulce morir. Inconsciente. Cálido. Ella seguía brincando… Y, me dio por reír… Luego, más tarde… me senté a un lado. El cenicero estaba vacío y las velas detrás.
Los polis miraban. Sin duda observaban atónitos sus senos bien formados, torneados, acrisolados… y soldados. ( ¡ Firmes!... argg) Y ella lloraba en bata y tobillos constantes, desconsolada. Me hubiera fumado un cigarrito más a gusto que nada… Y nadie apareció allí. Ni luz ni túnel, ni San Pedro… me pareció una estafa. Allí me quedé sólo. El cenicero estaba vacío y las velas detrás. Aquello resultó una eternidad sin tabaco… y lo peor fue ver las parejas, y los demás viajeros, claro… que llegaron después… a, ¡ ah!... aquella habitación de hotel. ( Sentado en la cama dejaba a las camareras hacer, e incluso hubo una, que no quiso volver… me gritó al oído la muy hija de puta) Un día, uno cualquiera… en que un viejo maricón se masturbaba viendo el canal porno mientras esperaba a una mujer… ¡ sorpresa!, y volví a tener compañía. Con su parafernalia. Gritos, ( otra jodida ama y asistenta) policía… forenses, salvaguarda, personal… y soledad. Hasta que volvieron los clientes, y los amantes… sólo que a la sazón éramos dos, puntuando a los trajinantes como los jurados en el concurso de mates de la NBA. Nueve con cinco para el negro… de la chica blanca. Por cierto… el cenicero estaba vacío y las velas detrás. Mas… detrás, detrás… detrás.

La cita

2011-07-03T12:23:00.007+02:00

La miró a los ojos y pensó: Rubia de bote, coño negro. Se llamaba Patricia, pero no lo parecía. ( En un concepto… “ amplio”) Sus labios brillaban, y sus arrugas… A primera vista, le pareció una “ encantadora de serpientes”… y no se equivocaba. Por un instante, se preguntó que estaría leyendo. Y temió la respuesta… Empleaba modos y maneras sutilmente corteses… exhibiendo cierto resplandor especial en la mirada, cual si estuviera bajo un foco permanentemente. Estaba sentada… como habían quedado, al fondo del bar. Él decidió colocarse unos minutos antes en la barra, tras una columna, pedir un café… y estudiar su reflejo en uno de los espejos del local. Aspecto cuidado, vestimenta escogida… una blusa de apariencia delicada mostrando lo suficiente para insinuar, sin parecer que iba buscando guerra. Perlas en el cuello… una joya discreta con cierto fetichismo erótico. Serenidad de señora mayor.
La bebida estaba caliente como él… casi se quemó la boca. Tenía que haber pedido la leche fría, pero era agosto. Y comenzó a sudar. Aquel viejo y estúpido camarero tenía que haberlo intuido. Por cierto, ¡ qué cutre y anticuado le parecía todo!. Hasta la conexión wifi… Aquel lugar rezumaba a su alrededor, sardonismo intelectual y mugre elitista. Tenía buenas tetas… y eso, ayudaba. Se sentía animado, y su soldadito había despertado de la siesta bajo la tela vaquera. Pagó lo que debía y se dirigió hacia ella. ¿ Por qué aquellos pendientes rojos y baratos con forma de estrella?. ¿ Por qué esa manera tan peculiar, y tan distinguida… de levantar la vista de aquellas hojas que parecían perfumadas de solemnidad?. Entonces, y sólo entonces… reparó en esa gélida ojeada de terminator que en apenas unas décimas de segundo… le había repasado de arriba abajo como una madre mientras su nariz de piolet, escalaba el espacio que los separaba… dos días por delante del resto de ella. Y su sonrisa, se lleno de dientes. ( El afectado gesto del escualo)

Sin ningún motivo

2011-06-11T11:39:00.005+02:00

Aun faltaba algún tiempo para ver amanecer. Todavía resonaban en mi cabeza los gritos… pero, estaba sola. Sola con mis palabras. Sola con mi cuerpo. Sola con mi vida… No podía soportar el calor y la soledad. La noche me abrumaba, oscura y vacía. O llena… estaba confundida, dolorida y triste. Miraba al techo, y mi vista se perdía en la sombra de la lámpara que se agitaba misteriosa. Tumbada en el sofá, con la cabeza apoyada en los cojines… trataba de pensar. La televisión estaba encendida, sin voz… como yo. Caliente, e ignorada. De alguna forma… estaba en mitad del océano, sobre una tabla de madera roñosa pidiendo a gritos ser rescatada. El sol me quemaba viva. Tan sólo me preguntaba… ¿ cuándo la resaca se había fusionado con aquel puto pedo que llevaba?.
Me quité las botas, y sentí un alivio pasajero. El contador de mi pasión estaba a cero. El sueño y el insomnio luchaban dentro de mí como dos gladiadores sudorosos de torsos espléndidos. Sentía mi mano fría resbalar por la nuca. Estaba excitada y serena a un tiempo. ¿ Por qué me dolía pensar de aquella manera?. No sabía si maldecidle… o, maldecidme yo. Y en casa no había nada de beber… ni una maldita cerveza. ( Únicamente leche desnatada a punto de caducar y yogur líquido en la nevera)
Necesitaba fumar. Saqué de la chaqueta el tabaco y lo dejé sobre la mesa. Increíblemente, liar un pitillo se me hacía una misión larga y complicada. Me desabroché dos botones de la camisa, y recostada… intenté respirar profundamente. Estaba hecha una mierda. Y para joderlo más aún… había perdido el mechero. Y… me fastidiaba, me fastidiaba… enormemente; las bragas seguían en su sitio, intactas… pero, no así el encendedor de los cojones. Entonces, sin ningún motivo… comencé a llorar. Me sentía estúpida. Estúpida, como una adolescente mojigata a la que le rechaza un niñato imbécil con acné y continuadas hemorragias pélvicas. Así que hice, lo único sensato que podía hacer… y me quedé dormida, con mis lágrimas y mi dolor callado quemándome dentro. ( Y ningún principe azul apareció… como siempre. Estaban todos poniéndose hasta el culo)

Frágiles arenas

2011-06-03T10:36:00.004+02:00

Aquel chico callado… con su descarnado pedazo de madera entre las manos, esculpía estatuas de arena en mitad de la playa. Una muchacha de ojos tristes y claros le observaba embelesada. Muy pegada a él. La melena caía sobre su chaqueta roja y liviana, apenas un vuelo de tela. Tenía la mirada que temblaba de frío y dolor… pero, para él era la misma imagen de la sirena que tallaba sobre aquel barro breve y maleable. La pequeña botella de la que bebía, ya casi no contenía agua. A secas, una respiración agitada que se filtraba bajo sus gafas de lentes ahumados empapados en sudor, como su pelo negro y revuelto. El mar estaba en calma, a menos de una veintena de cálidas y apresuradas zancadas con los pies descalzos. Quería decir algo, gritar… más todas las bocas que labraba, estaban ahogadas en grava y sal. El aire se había vuelto irrespirable…
Aquella fragilidad apenas encendía el imperturbable semblante vacío de su alma. Por un momento todo pareció mágico, perdurable y ausente. Fue un espejismo que se apagó tan velozmente que nunca sucedió. Una línea tallada a lápiz y espátula sobre la tierra humedecida y frágil. Empapada en formas de sutil ferocidad. Cual esa mujer… mezclada en brillo de luna, que no dejaba de mirar con el llanto escrito en la contemplación de que quedaba allí. Azul… sobre azul perdido. Más sobre su costra de espuma blanca… pequeñas rayas negras y pálido rosa. Sólo la algarabía de los pequeños agitaba el abrasador mediodía de verano. El olor a paella tostada que llegaba de los chiringuitos, el mar de sombrillas horteras, el chapoteo de los bañistas alrededor… invadiendo aquel espacio sagrado de sacrílegos perfumes brillantes, rompía lo perfecto en mil fragmentos que brillaban bajo el sol. Era un día perfecto.

Aleteó…

2011-05-23T11:24:00.004+02:00

Ausentado de sí mismo cual una inclemente ráfaga de viento invernal, sobre la cornisa observaba la plaza sin poderse posar sobre ella. Aquel tranquilo… y a la vez proceloso océano profundamente azul, castaño y gris, le intimidaba. Se sacudió con brevedad el frío de su alma deshabitada y la atravesó mientras un anciano sonriente con su vieja chaquetilla beige gastada de obrero y su bastón de piel de cedro lo vio pasar. Tenía los ojos profundamente azules, y enfermos de vivir… pero, su fe en el futuro había renacido de los escombros. Nadie más lo reconoció al pasar entre el gentío como una imperceptible aparición que no estaba invitada al carnaval de los sentidos. Aquel silencio de gritos era abrumador a sus pequeños oídos; a su trémulo palpitar marchando, sobre el caliginoso espinazo en aleación rancia del caballo, de aquel acaecido famoso soberano. Y desde su atalaya de metal y sobriedad pretérita advertía por igual miga y restos con los que nutrirse… así como cartonajes y hombres, perdidos en aquel inhóspito charco humano. Entre la mancha indeleble de los niños que jugaban con un fondo de telón agreste de palabras ordenadas e individuos uniformados.
Su hueco apenas lo ocupaba un vacío empuñar desarticulado de rosas. Una mullida y penígera área intercostal. Un laxo terreno abierto de palmas francas mostrando su discrepar. La mirada chispeante de una niña mujer acabada en huesos de luna y hambre… Una maleta para siempre quedó retenida en una consigna del alma, tercera rotonda de ilusiones y esperanzas… inacabadas, derrochadas… segundo colchón a la derecha del verbo amar. Aleteó, descomponiendo su frágil entumecimiento cual un verso aun no nacido que maldice el mismo Dios. Ninguna fusta se escuchaba golpeando la carne indignada… ni bajo el cielo, un vuelo más grácil al atisbo de un azaroso ángel accidental. ( Me dijo el mendigo poeta: Nunca hay un bolígrafo lo bastante atormentado hilvanando armonía sin pliegues ni trazos, ni sangre lo suficientemente densa para pintar la desasosegante negritud de letras de éste día pleno de luz y sombras, amigo mío…)

Esperando el castigo

2011-05-20T12:15:00.006+02:00

Por un premioso instante muy, muy breve… sentí ganas de pisar aquella cucaracha que parada delante de mí movía su castaña anatomía nauseabunda de insecto. Sin embargo, me di la vuelta y continué dando pequeños pasos perdidos entre las baldosas viejas pulcramente barridas y fregadas en tanto esperaba paciente mi destino… y a entrar, en las negras fauces del despacho del Director del colegio. No tenía miedo, tan sólo me estaba meando. Y además… ¿ qué había hecho?.
¡ Qué frío hacía en aquel lóbrego pasillo!. Siempre corría un aire glacial e incómodo, que te hacía sentir culpable aun cuando fueras el mismo Niño Jesús hecho carne de párvulo y pupitre gastado. Odiaba aquellos bancos firmemente pegados a la pared de madera vieja, desconchada y mil veces más… barnizada. Me subía los calcetines tanto, que nunca llegaban lo bastante arriba. Al menos no tanto, como intuía se encaramaba a los cielos… aquella águila bicéfala con expresión indignada de la bandera del despacho del padre, que me imaginaba huyendo de allí entre las nubes. ( Mientras cacareaba como una gallina) Ella al menos, no tenía que llevar aquellos pantalones tan cortos con ese frío que hacía allí dentro… y aquel regusto a caballa aun en la boca del bocadillo del recreo.
La espera frente aquel pomo de puerta que brillaba resplandeciente como el oro se hacía eterna. Siempre había un cura a tu lado sentado que te miraba sentenciándote, por lo que habías preguntado en clase… algo así, como… ¿ y por qué Jesús no podía ser negro?. Normalmente todo terminaba en confesión… y en inquirirte, cuantas veces te tocabas de manera torpe e impura… contranatura. Y de torpe nada, que de tantas pajas como me hacía, estaba comenzando a sofisticarme… Luego, mucho… pero, mucho más tarde… se abría aquella pesada losa/portón… y la luz del ventanal abierto a la calle principal, te cegaba los ojos y te nublaba la razón con la fosforescencia de la verdad.

Días de baloncesto y rosas

2011-05-16T11:06:00.002+02:00

A veces en pleno verano, jugaba al amanecer en las canchas de basket. No muy lejos de casa. No había mucha luz, pero daba gusto sentir aquel airecillo fresco entre las piernas en yuxtaposición con el sudor espesamente encendido de la noche. Resultaba reconfortante. Botaba la pelota mirando al anillo en lo alto mientras pensaba… botaba la pelota mirando al anillo en lo alto, mientras pensaba… y, después lanzaba en suspensión… y algunas veces la canasta entraba limpia. Aunque las más de las veces era escupida lejos con aquel clic metálico que sonaba a cerrojo cerrándose tras de mí. A tenue vibración, como las cuerdas de una guitarra. A fracaso. Entonces el pollo frito si que sabía bien, y el cine en versión original subtitulada era fantástico. La nevera tenía dos estanterías completamente repletas de latas y más latas de cerveza Mahou. Y un día no se muy bien porque apareció en el cajón de las verduras que medio se pudrían una camiseta talla XL con la cara de Jesucristo. Ese Jesús roquero, de pelo largo que te miraba con sus ojos profundos… sobre los pimientos fermentados y las zanahorias sin sacar en tres semanas de su envoltorio húmedo y plástico. Botaba la bola, y miraba al aro apenas iluminado. Medía el tiro, una y otra… y otra vez… y seguía rebotando el balón contra el suelo pensando y pensando… recorriendo arriba y abajo la bombilla, hasta que por fin proyectaba mi frustración sobre el tablero. En aquellos días los bolígrafos eran cañas desbordadas y escribir… con una caña, no solamente requiere destreza, si no además un tipo de pasión para la que no estaba preparado tampoco. Eran días de baloncesto y rosas… ( Podían haber sido mercedes) Rosas con las que bebía cañas…
Daba vueltas y más vueltas, pensando y pensando… con aquella canasta firmemente arraigada al asfalto y el Planeta Tierra entero… porque no podía dormir ni beber más. Aquel balón de sucio color anaranjado con sus meridianos negros fronterizos con el gris me susurraba lanzamientos demasiado cortos. Procuraba no escucharle ni ver las luces encenderse en el horizonte de los altos edificios. Entonces no me daba cuenta de nada, pero aquella cancha con sus pintadas incluidas… era un jodido tablero de ajedrez donde cada pieza encajaba a la perfección, y yo, un puto peón… más tan imprescindible como estratégico en la partida. Ahora lo sé. Pero entonces, yo no sabía nada. Sólo pensaba y pensaba, botando y botando aquella esférica soledad interior mientras media la distancia y la parábola. Ese segmento matemático de una juventud que vas lentamente perdiendo en una hemorragia de años y de esguinces. Curiosamente, una vez que he llegado a comprender el juego… ya no lo practico, he ahí la suprema ironía de aquellas mañanas que estaban maravillosamente perdidas.

Melancolía

2011-05-09T10:57:00.002+02:00

Sentada en la penumbra de su dormitorio, con la espalda bien pegada entre el cabecero de la cama y la pared gris, apoyada en la mullida almohada, escribía sin descanso en el portátil. Tenía las ojeras marcadas de insomnio y la cara pálida de no salir a tomar el fresco; y también, ese gracioso flequillo suyo cayéndola por debajo de las cejas, medio tapándola esos preciosos ojos profundamente azules. Se sentía triste. Tan triste que casi la costaba respirar, y hasta desplazarse hasta la cocina para prepararse un café, o cualquier otra cosa, se la hacía una verdadera misión para héroes. La invadía una especie de melancolía irrespirable desde hacía un par de días… o, tal vez tres. Fuera el sol brillaba y ya había dejado de llover, y del parque subían hasta el cuarto piso los ecos de los niños que jugaban abajo. Por un segundo dejó de teclear cual un androide la máquina y tomó aire, fue como una respiración cavernaria, que no llegaba a ser suspiro… y entonces, una lágrima solitaria se la escapó de su ojo izquierdo levemente irritado… que así mismo, en modo alguno… dejaba de parpadear un instante.
Y se preguntó sin más: ¿ Cuándo fue la última vez qué me pinté los labios?... Y de idéntico modo, pensó… cuando fue que pisó el portal de la calle para simplemente pasear, no para ir a comprar el pan… o, para recoger un paquete a Correos. No lo podía recordar. Como tampoco, cual fue el último día que salió a nadar. Por un momento, se sintió incluso, levemente mareada. Intimidada por todos sus complejos: Sus tobillos demasiado gruesos, y sus pechos demasiado pequeños… sus cejas demasiado pobladas, y sus manos demasiado huesudas. Y quería seguir escribiendo, para así no tener que pensar en nada… pero, resultaba imposible. El albornoz dejaba al descubierto más anatomía íntima de la que ella deseaba mostrar. Se veía tan pequeña, y tan… vulnerable. ¿ Qué era al fin y al cabo, ese dolor tan angustiosamente personal e intransferible?. Tan sólo un desengaño, tan sólo eso, un casi sutil desencanto… pasajero.

Sobremesa

2011-04-23T12:01:00.003+02:00

Tan sólo quedaba un pedazo de tomate en el plato. Tomate en rama. De rojo intenso. Bañado generosamente en sal y aceite de oliva; dulce y ácido… como el amor. Ningún tenedor quería pincharlo, como tampoco… a aquel otro pequeño y blanduzco pedazo de cebolla. La comida estaba terminando. La mesa por recoger. Los cafés en capilla. La sobremesa por hacer, con su siesta de guardar. Con el sol bien en lo alto y el toldo extendido. El perro bostezaba. Y también, los críos. Respiraba profundamente. Quería retomar mi libro y dejar el dolor de espalda en la mecedora junto a los maceteros de la maría y los claveles. Me sudaban las manos. Era una sensación pegajosa y desagradable. Como cuando en verano llueve, y la camisa se te queda adherida a la piel cual un pellejo incomodo e inoportuno que hay que arrancar…
Había natillas de postre. El postre siempre era lo mejor de aquellos almuerzos frente al mar. Me encantaba comer primero la galleta Fontaneda que había por encima. Aquel dulzor meloso. El viento soplaba sobre la terraza blanca y encalada. “ Siempre”. La barandilla olía a recién pintada. El mantel se agitaba pausadamente. Los naipes aguardaban. El pacharán. La tierra seca y cuarteada tenía el raro perfume del jabón de la abuela. El coche dormía abajo, en el garaje destartalado. Lloraba salitre y azúcar a partes iguales. Poesía por desenclavar… trozos de metal oxidado hecho de recuerdos. Las tapas se abrían para correr más allá de su linde, y no volver hasta desbrozada la tarde cuando la partida hubiese terminado.

Manos de seda recogen los platos y se los llevan. Las migas prestas caen al suelo por barrer. Miro en todas direcciones buscando, aquel ayer. No hay luz como aquella ni tampoco… aquella pasión por vivir. Aquel miedo. Aquellos besos. Aquel ansia extrema. Ninguna dulce crema. Dejo de escribir, y el portátil se cierra.

De... el dolor

2011-04-19T11:01:00.002+02:00

Aquel dolor permanente y punzante me impedía pensar con claridad. Lo sentía gelatinoso… incluso me olía a caoba gastada y recien barnizada. Aunque era opaco cual el silbido de un ángel, y atronador… como la ráfaga de un reproche silencioso de medianoche. No hacia demasiado frío. Tenía todo lo que puede desear un caballero insomne en mitad de una madrugada primaveral y templada. Una infusión levemente azucarada de té verde y manzanilla con menta, La cartuja de Parma de Stendhal… y, horas taciturnas y tranquilas por delante. Suspiré. El sofá era exageradamente cómodo. Los cojines excesivamente blandos… El flexo iluminaba el salón transversal y cálido, me invitaba a recapacitar sobre lo dicho y hecho… que era lo único en el mundo que no quería hacer. Ni tampoco tomar otro jodido cono de nata y caramelo. Ya me había tomado tres, y aunque nunca es bastante el azúcar que puedas tomar… estaba ya completamente saturado.
El perro se dio una vuelta alrededor de sí mismo, y volvió a echarse en su jarapa. Era un ovillo peludo e inmóvil a mis pies. El libro permanecía sin abrir sobre la mesa de madera y cristal. Su tapa mate brillaba, arrugada y envejecida tras sacudirla el polvo acumulado de años y años en la estantería. Me hablaba de otros lectores entre sus páginas marcadas, los surcos de otras inteligencias pretéritas. El aire de la estancia cerrada no tenía ningún olor especial, pero los ojos me escocían bajo las gafas viejas… No recordaba donde estaban las que me había hecho la semana pasada con aquella oferta de dos por una. Encendí un Camel y aspiré su humo nocivo e inspirador. No se muy bien porque, pero comencé a sentirme mejor. Hacía media hora me había tomado un Gelocatil de un gramo… estaba hecho polvo. Eche una mirada alrededor y simplemente continué fumando.
El dolor proseguía su lento avance guerreando contra mis combativas líneas de vanguardia. Una lata de Coca cola medio vacía me servía de improvisado cenicero. La bandeja de la cena todavía estaba sin recoger, y medio bocadillo de atún y pimientos asados en plato desconchado entre migas y restos de pringoso aceite. Después de dar un pequeño trago a la tisana me sentí aún mejor. Ya casi podría haber comenzado a leer… si no fuera porque tumbado en aquel diván de tantas y tantas siestas de guardar mi mente en blanco había, como quien no quiere la cosa… echado a volar. Cerré los ojos por un instante, y me vi meteóricamente teletransportado a un salón idéntico en un universo paralelo donde mi cabeza no era un recinto cerrado a cal y canto donde… tocan y tocan sin el más mínimo descanso los Who en inquebrantable y angustioso desConcierto; mas, sólo duró mi libertad sináptica lo que dura el parpadeo de una sensual mirada, lo que tarda en deshacerse un copo de nieve al sol del primer esplendor tardío… del corazón enamorado. Gracias a Dios, aquel dolor me hacía sentir… vivo.

Baba de caracol

2011-04-16T11:54:00.004+02:00

Estaba bien. Muy bien. Estaba claro que ella era más inteligente que yo… así que, porque iba a discutir una vez más. Que se llevara sus cosas. Sólo me preguntaba… ¡ joder!, porque estaba en el puñetero listín telefónico todavía, ¡ Montse!... un mito que debería vivir en el maldito Neptuno. Sus tenues ojos azules tenían de algún modo la respuesta. Con su jersey de punto gris perla y esa suerte de gabardina corta parecía una especie de madonna renacentista; con su pelo recién cortado y esos labios levemente encendidos, sutilmente sonrosados… y tristes. Bebía la cerveza a morro, y eso me gustaba. La hacía parecer humana. Accesible. Algo que era falso, total y absolutamente falso… Una delirante primera impresión. Estaba bien sentado en el butacón viejo, junto a la ventana, esperándola aún… viéndola moverse resuelta por la casa. Era un tiempo pasado. Habíamos quedado a las ocho en punto, y llegó a menos cuarto. La muy hija de puta sabía lo que me jodía tener que esperar. Llegó, abrió el congelador… y se apoderó de la única cerveza que me quedaba. Había llovido, y tenía el cabello revuelto… y mojado. Olía a lirios. Algunas personas actúan sobre los sentidos, son cosas de la química orgánica. ¡ Todo el mundo lo sabe!.
Veía la repetición número siete de la carrera de F1 del domingo. Los coches pasaban rápidos por el comedor, y también sus pies pequeños y ligeros de dulce, dulce geisha. Había algo siniestro en todo ello. Ella siempre hacía que las cosas parecieran más complejas de lo que en realidad eran… tenía esa jodida virtud. Era como un superpoder. Y en cierto modo, con esa faldita corta y esa apariencia frugal, aquel donaire… era una auténtica superwoman, aunque sin mallas ni capa roja… ¡ bueno!, a veces para salir se ponía una chupa de cuero rojo que molaba un montón. Con ella parecía una abogaducha neoyorquina de causas pobres reciclada a mujer florero. No hablaba, pero podía sentir su desdén. Entre tanto yo mataba el tiempo a pellizcos sentado sin hacer nada… la hacía ver que aquello me la sudaba, aunque me moría poco a poco por dentro… El perfecto gilipollas.
Me sentía húmedo y estúpido… como un rastro sudoroso sobre el suelo, torpemente pulido con baba de caracol. ¡ Dios!. Me agotaba con verla. Era como un sensual Terminator. Siempre con la misma historia. Yo te culpo a ti… tú, me culpas… a mí. ¡ Todo, tan… tan previsible!. Ya se había llevado al niño, al perro… la ropa de los armarios… y ahora, se llevaba todo lo demás. ¡ De puta madre!. Que más quería… mi polla en una bandeja… Creo que de eso, pasaba… me contó la otra noche un pajarito que por el momento, estaba “ bien servida”. ¡ Cómo son las amigas… comunes!.

Cena de empresa

2011-04-11T12:14:00.006+02:00

Se mantenía callado… aunque con dificultad. Como decía su abuela: Todo, muy bueno… y, muy abundante. La cena de empresa había sido selecta y copiosamente regada. Su jefa inmediata en cambio, sufría con atrocidad los primeros síntomas de una incipiente hemorragia verbal, que adquiría matices de estupidez y cursilería mientras confesaba a la concurrencia que empezaba a encontrarse… algo así como “ piripi”. Aquel acceso de madre, le produjo gracia… aunque de aquella sin exteriorizar. Introvertida y sutil, cual un pedo ahogado, amortiguado… de los de proporciones aromáticas contundentes, que hace al personal mirarse de reojo como en un viejo “ spaghetti” de Sergio Leone. Con silbo… y todo. Y eran tres… también. Aunque luego llegaron más. El bueno, el feo… la mala, la pequeña “ putita” de Contabilidad… El graciosillo de los chistes de eran un inglés, un francés, y… un español… Los divorciados, y los casados… incapaces de mantener el “ pajarito” en la jaula. ¡ Bueno!... se trataba de conservar la dignidad con estoicismo, aguantando insinuaciones insidiosas y alcohol de alta graduación entre el bailecito a lo Shakira que se marcaba sin ningún pudor... el Gran baranda... de la muy noble… “ Planta noble”. El “ Regente” supremo. Dios padre, Dios hijo...
Los gintonics corrían que se las pelaban. A velocidad de crucero. Dos, cuatro, seis… en progresión geométrica. Aquel desfile de sesiones intensivas de pilates, botox, y modelitos reciclados de Zara, le tenía en un sin vivir. Tenía el Solomillo a la pimienta en la punta. Apunto de despegar… al país de Vomitolandia. Mañana bien temprano debía coger carretera a Limoges. Cerrar el trato con los gabachos era vital para la supervivencia del negocio. Y en uno de sus desperdigados bostezos de aburrimiento, como no quiere la cosa… sintió una mano poderosa que enganchó de soslayo su adormecida masculinidad. Era halagador, ciertamente. Se sintió complacido, incluso. Sólo que al ir a disculparse, en tanto se levantaba… miró de reojo y vio muy pegado a su boca… la sonriente y lanuda faz del Director General muy complacido por sus excepcionales medidas… apoyándose en su hombro, entre un parpadeo sensual.

Pequeña cabronada

2011-04-10T11:31:00.004+02:00

Tenía un delfín junto al ombligo… y no me extrañaba que éste saltara. Era un ombligo horrendo. Un crimen de lesa humanidad… por otro lado, en un abdomen liso, perfecto. La baba de caracol dicen que hace milagros. ( Y creyentes) Salvo, por ese quebrantamiento contra natura. Lo observaba hipnotizado, recién despierto, casi corneado por sus senos a medio construir sin el relleno imperceptible del puñetero sujetador. El déficit de vodka era alarmante, hacía estragos en mi equilibrio. Me había encamado con una mujer que parecía un polvo del quince… y, estaba al borde de la… digamos, de… una pesadilla surrealista con dos coletas de colegiala… con bigote. Pero, era tía… al menos, era tía. Fea, eso sí, como un dolor. ( Y además con dos tirabuzones pavorosos… dos rubios mechones grasientos a ambos lados de sus orejas) Estuve por decirla si había nacido hombre. Me frené en el último momento. No estaba suficientemente pedo. Por lo de la humillación, y todo eso… en tanto trataba de esconder mi erección matutina, no fuera a pensar lo que no era… y me viera en la disyuntiva de tener que cumplir como lo que se suponía que era… un caballero. Un perfecto caballero. ¡ Joder, qué complicado!... precisaba relajarme, urgentemente.
No sé como salí de allí, ni como tres minutos después me veía en la marquesina del autobús explicándole a un yonki porque no le podía dar un puto cigarrillo. Son los dilemas de sábado por la noche/domingo… a las tres treinta de la madrugada. Con lo a gusto que estaría en casa a esa hora viendo aburridas teletiendas… pensé. A pavas que no necesitan que las masajen sus túrgidos glúteos, torturándose con alfombrillas vibradoras y mandos de tres botones para lerdos electrónicos. El tío me estaba dando una barila impresionante. Tenía un inquebrantable espíritu de vendedor de neveras, salvo por aquel chándal que parecía le había birlado a Fidel, o Chávez. No sé como lo hice… pero, le convencí para que subiera a la casa de mi amiga y tuviera sexo con ella. Luego ya, lo que hicieran o no… era cosa de ellos. Yo, en el amor de dos personas que se desean, se quieren… no entro.

Sin dolor

2011-04-07T11:32:00.004+02:00

Se miró a sí mismo de frente. Helado por dentro. En aquel espejo desconchado. ¡ Qué viejo estaba!. Era cual una mala copia de él. La barba se le encanecía y ensortijaba por momentos como la de un chamán de tienda veinticuatro horas con su embrutecido vigilante y su dependiente alterno-naif. Aquel emparedado de jamón y queso estaba a punto de caducar en aquel estante bipolar blanco y mugriento. Iba a vomitar. No recordaba nada ni su nombre. Una situación que conocía bien. Noche, día… ¡ qué más daba!... Si tenía que apostar, apostaba por que aún era demasiado pronto. ¿ O no?. La mitad era la fauna de siempre. Putas y macarras de todo pelaje. Más que leones en África. Otras caras. ¡ Irreconocibles!.
Salió y respiró apresuradamente el aire de la calle. Aún estaba limpio. El cielo pintado de azul marino. Una acuarela. Las farolas iluminando un tráfico destrabado que se iba espesando como puré industrial e insípido. Con un poco de suerte logró encender un cigarrillo y dar una calada apoyándose en la marquesina del autobús. El frío de la mañana poco a poco le fue despejando. Le iba a estallar la puta cabeza con aquel atronar de sirenas. Quedaba un largo, largísimo camino de vuelta a casa. ¡ Dios!, pensó… ¡ qué pedo más chungo lleva ese!. Un tipo dormía a sus pies envuelto en asco y porquería. Era él, esperando al forense.

Sotanas de cuello vuelto

2011-04-02T11:23:00.006+02:00

Le pillaron al cura con los pantalones bajados follándose a la feligresa sobre la mesa de la sacristía. Se parecía vestido con camisa de cuadros y en vaqueros a Hugo Chávez y tenía un animal magnífico en reposo, como la de un caballo. O al menos eso dijeron las malas lenguas entre paseos vespertinos a sus feos y canijos chuchos lamerones.
No era lo que parecía. El diablo de la lujuria le había poseído. Brevemente. Como es él, El maligno. De corrido… y como la abejita en el día del cortejo, salió… ¡ zumbando de allí!.
El domingo siguiente la parroquia estaba a reventar. Un llenazo hasta la bandera. Se colgó el cartel de “ No hay billetes”. Hasta los borrachines socializados de cañita dominical y aperitivo de guardar aparecieron traídos a la Casa de Dios por el fervor más entusiasta y renovado. ¿ Asomaría la cabecita Doña Paquita La beata?. ¿ Y su Julián, la testuz?. Las que sí aparecieron fueron las alegres comadres del Centro de Mayores y las del Club de Singles… de los Beatles. Al graderío sólo le faltaba un hincha que se arrancara con los cánticos de rigor. Fue Luisi, la de la mercería junto a la galería de alimentación, la del hijo yonki… la más cornuda y devota de los contornos que se vino arriba con un: Puta… que sonó a gloria al aparecer la ínclita, y que el respetable recibió entre murmullos y división de opiniones. Era demasiada mujer.
Absolvieron al párroco. Empate a cero en hipocresía. A cada cual, sus estigmas con sotanas de cuello vuelto. Se siguieron viendo en secreto, en una pensión del centro. Las tapas siguieron saliendo cadenciosas, y las cortezas rancias semanas más tarde… en el bar que hacia esquina. La misa menos concurrida. Como siempre.

Centrado

2011-03-29T11:43:00.009+02:00

El Central era un buen hotel. Agradable, hasta con un cierto toque de distinción, como esas mujeres inacabadamente rubias y maduras que iban a la boite que quedaba en sus bajos. El restaurante también era seductor, y El especial se dejaba comer. Aunque a veces Hervé tenía ciertos reparos con la mayonesa. Bueno, ya habían terminado de follar y tenían hambre. Ella pidió uno al servicio de habitaciones con patatas fritas… y él entre tanto, se duchaba. Odiaba aquel olor extraño, fresa ácida mezclada con… ¿ café con leche?. La noche caía sobre la ciudad; azul cobalto, casi negra. La televisión se había puesto en marcha. Apenas la escuchaba. Era agradable sentir el agua correr por la espalda. Caliente, y ese olor dulzón que no sabía de donde venía. Cerró los ojos y lo imaginó brevemente. Había una maquina de escribir vieja y gastada funcionando. Su madre hacía la cena abajo en la cocina, y él yacía besándose con su primera novia Marie sobre la cama de su cuarto en el piso de arriba. Entonces volvió a abrir los ojos. Entre aquel vaho se sentía protegido, invulnerable.
Al volver a la cama su mirada prácticamente se quedó empotrada en la mancha de salsa blancuzca que colgaba del pezón izquierdo de Rat. Era hipnótica cual su enérgico masticar. Tenía algo mágico. Más tarde resultó simplemente algo excéntrico y lamentable cual una diarrea por el asunto de una salsa en mal estado. Nada que explicara una intervención militar sexual inmediata con el misil del amor otra vez listo y armado para un segundo avance sobre posiciones enemigas. Resultó que El especial ni era tan fresco como se esperaba ni estaba tan sabroso como se presumía. Y tras el caos, y la danza… y los cigarritos… y un breve dormir, llegaron los vómitos y una descomposición de agárrate y no te menees, nena. Eso sí, la lengua pérfida y azul no tardó ni dos lentos segundos en lamer con sosiego y brío medido aquella estalactita desencajada y fantástica que colgaba en la pretensión inacabada de aquella endurecida fruta salvaje y morena.
El Central era céntrico, que cabía decir. Estaba situado en la médula misma de una nada que le absorbía. Que tenía unos ojos grises perfectos, perdidos y tristes. Dentro de la tele una chica preciosa con el cabello muy corto, cuidado y gracioso se movía de un lado a otro de la pantalla con elegancia, una extraña… y digamos, bizarra galanura… en grado superlativo. Parecía poseída. Aunque el poseso tan vez fuera él dando brincos como un mono en mitad de la espesura. El desierto se extendía a sus pies, pero aun no lo había andado. Era por ello que tenía sed, y sal en las venas en lugar de algo parecido a sangre. Ese fluido que se le escapaba sonriendo.

Tres... en ironía

2011-03-28T11:11:00.002+02:00

Nada se movía.

Cabroncetes

2011-03-24T10:31:00.003+01:00

Había una vez una gran… ¡ no!, una gran no…. una pantagruélica, una gigantesca hamburguesa con queso… ¡ con doble de todo!... y salsa especial, sobre una moteada piedra cual Excalibur clavada en ella… esperando a un orondo niño caballero blanco, pálido de carnes bamboleantes… para que se la comiera. Pero el rollizo y mofletudo infante nunca llegó. O llegó demasiado tarde. Primero llegó el moho… aun con anterioridad a los ratones. Más después apareció el despabilado mochuelo que alcanzó su recompensa al cazar algún mustélido... o roedor sin clase. Luego se presentaron sin invitación… la zorra sin los perdigones, el buitre…
El lobo no, que frente al pedrusco, canto, guijarro de duro, resistente pedernal azotado por los céfiros… los observó a todos envenenados ir cayendo, caídos mucho antes por la virtud en la codicia de lo delicioso y sazonadamente emponzoñado… Ese bocado de los dioses… y de los adioses a la Operación Bikini.

¡ Niño, duérmete de una puta vez!… le espetó el canguro canalla y alcoholizado al cretino chiquillo de estirpe de soplagaitas profesionales que le pedía otro cuento. Corto había sido el desContado, pero esperaba un buen vaso del mejor caldo riojano distraído de la bodega del desgraciado progenitor del poco agraciado muchacho. ¡ Niño, que te duermas… o vine el coco!… Y no era cuestión de provocarlo, pues la hembra de semejante macho era lo más parecido a tal infantil referente. Y en fin, no me extiendo… cincuenta euros y dos bocadillos, uno de ellos de jamón serrano del barato… recibió el Sr. Martínez, nini de dieciséis años, por aquel trabajo en casa de sus vecinos de urbanización, complejo, barrio… aledaños.

Noche de derbi

2011-03-20T13:08:00.002+01:00

Me gustaba el cashmire entre sus canas grises… sobre su prieto y moreno moño deshecho. Sobre todo en tonos nude. Resulta elegante bajo los pequeños ojos azules encarnados y aquellas cejas pobladas bien perfiladas. Aquella palidez atormentada. Parecía una jodida heroína coñazo de novela romántica, con sus entrecortados labios de rosa exangüe y sus brazos que me estrechaban con fuerza mientras caminábamos bajo la lluvia. Estaba tan embelesado que no escuchaba el móvil. Tan sólo cruzaba la mirada con parpados caídos y rostros tristes acabados en cera como el de ella. Me gustaba también ese pañuelo aloque anudado al cuello y sus gafas de pasta con los cristales azules. Todo alrededor nuestro supuraba temor en mis entrañas… o algo parecido al amor, indiferente. Era estúpido y feliz a partes iguales en aquel momento.
Ella se había pasado toda la tarde llorando, pero yo lo ignoraba. Era demasiado egoísta para ver más allá de su dolor. Y ya está. La música sonaba a despedida y yo creía que era el comienzo de algo único. Los coches pasaban deprisa. Era noche de derbi. Los bares estaban llenos. La gente miraba al televisor como zombis hambrientos. Sus manos temblaban de frío. Se puso los guantes y continuamos caminando despacio bajo el paraguas. El cielo estaba negro, gris… negro. Suspiró. Apretaba mi brazo hasta hacerme daño. Estuve a punto de preguntarla en que pensaba, pero preferí no decirla nada. La dejé en su portal, y observé detenidamente su estudiada quietud por última vez. Desde una ventana entreabierta salió un bramido de gol que quedó inmediatamente disipado por el sonido cadencioso y tenue de las gotas que iban cayendo sobre la tela que nos resguardaba. Nos miramos en silencio… y poco a poco, se fue separando de mí. Su boca dibujó una leve e intrascendente mueca, algo parecido a una sonrisa. Luego la oscuridad. La calle mojada trazada a carboncillo. Los charcos. Una ventana iluminándose en el tercer piso como una acuarela… y nada más.

Piezas sueltas

2011-03-15T13:51:00.002+01:00

Ayer fui al super a comprar mandarinas y la cajera se me quedó mirando fijamente. Que hace ese chalado oliéndolas, debió pensar. Era terrible, no expelían ningún aroma especial, desprendían si acaso… una fragancia rancia a corcho quemado que quizás tenía más que ver con la calefacción de la tienda que otra cosa. Fuera, en la calle, chispeaba. El negro que pedía junto a la puerta se acurrucaba en el cristal de la entrada junto a un perro viejo que su amo más viejo aun había atado junto a él. Dentro el bisbiseo sutil de las ruedas gastadas de los carritos y los murmullos de las señoras componían un alegato sinfónico sin igual. Un grito de libertad hecho de hierros viejos y coplas caducadas. En él una mujer sin trazas de más… frente a diez marcas distintas de café trataba de decidirse. Sin duda tenía un cierto aire glam… Lúrex y pitillo. Me quedé observándola brevemente, parecía no encajar allí… como una pieza repetida e incomoda en el Tetris.
Detrás de mí, un hombre triste que miraba sus contornos con lujuria fluorescente tiró algunas peras de un cajón que se enganchó a su chaqueta verde y gris de tela lamida. La dama, reina y señora en fugacidad de toda aquella lacónica estantería, volvió por un breve instante el rostro y le miró. Aquellos ojos encendidos desprendían fogonazos sigilosos bajo el rimel incinerado. Sentí su calor y la tortura de su alma al cruzar sobre el desierto sinuoso de su espalda y entre un laberinto de conservas ondulantes y variadas. Luego me perdí sin más.

La perfecta estúpida

2011-03-14T13:02:00.006+01:00

Las nubes estaban dibujadas en el cielo. Azules, blancas, grises. Apenas bosquejadas con el pincel. Dibujadas a trazo grueso por esa mano extraña y luminosa. Hilvanada la cabeza de una muñeca rota sobre el barro endurecido… mirando a las vías el tren dejaba escapan mis pensamientos más íntimos y volátiles. Mi perro olía inquieto los hierbajos del campo donde le saco a pasear cada tarde. Entonces la tierra comienza a temblar. Bajo mis pies trotan miles de caballos enloquecidos que huyen en todas direcciones mientras caen las torres que vislumbro de reojo detrás de mí. Se desmoronan como piezas de Lego ladrillo a ladrillo. No se oyen gritos. Sólo un atronador sonido seco y ronco sobre el bramido perfecto y perpetuo de la ventisca invernal. El polvo se eleva en el aire. Mi perro ciego se agazapa y estremece. Ridícula cual una sombra rechoncha y paralizada, con la boca abierta de par en par… observo la escena incrédula bajo mis gafas de sol de marca. Los cascotes caen a cientos sobre los vehículos machacándolos. Entonces pienso en mi marido que se ha quedado en el sofá descansando y me siento inquieta, me acongojo... pensando en que le pueda estar pasando. Mi pequeño compañero aúlla de terror. Tirita. Se mea encima de puro miedo… No se hacia donde ir o que hacer. Me siento angustiosamente perdida...
No pasa nada. Sólo soñaba. Me despierto aturdida. Es medianoche y me quedado dormida viendo el canal de las noticias veinticuatro horas. Henry duerme a mis pies. Tranquilo. Relajado. Mi maridito ronca a pierna suelta… como todas las noches. El cacao se ha quedado helado. Voy al microondas y lo caliento. Mi perrito viene tras de mí. Silencioso. Esperando que se me caiga al suelo algo, algún trozo de galleta, algún cuscurro de pan tierno. Todo está bien. Aún no tengo sueño… únicamente unas ganas enormes de llorar que no puedo reprimir. Soy una perfecta estúpida.

Pedazos que flotan...

2011-03-12T11:33:00.004+01:00

Sus ojos azules e inquisitivos no dejaban de mirarme. Me preguntaba que habría visto Claudia en él. ( Tenía que tener la polla como un lomo en adobo) Era un lolailo. Todos miraban. El portal estaba desierto. Sucio. Abandonado. Mi ex ya había pasado por allí. Se había llevado las maletas, y su boquita… dulce, dulce… de piñón. Me había abandonado, por fin, como siempre dijo que terminaría haciendo. En ese punto… simplemente esperaba. Caminando de arriba abajo lleno de dudas. Ebrio de alcohol y prejuicios. El amanecer se aproximaba caótico, infernal, delirante… Cubierto de un pelaje húmedo de sonidos… cubierto en su embozo hasta las cejas de azul desmoronado. Me había deshecho también… caía en el vacío alrededor como un jodido castillo de naipes. Señalando. Indicando. Todo el whisky del mundo no era suficiente. Toda la fe del mundo no me salvaría de mí mismo en aquel instante que volvía una vez más a recordar sereno y abatido, en riguroso silencio y sobriedad a cinco minutos para la medianoche… mientras trataba de escribir el maldito artículo para el dominical.
Lamía mis heridas recordándola desnuda, turgente e infinita cual una diosa de cera y piel. Creía que la amaba… pero, era mentira y delirio. Te lo volveré a preguntar… ¿ Por qué te has comprometido?. Seguramente, jugaba en ese mismo minuto con Henar, en tanto el imbécil de Jon preparaba la cena. Nada especial. Pescadilla rebozada y puré de patatas de sobre. Necesitaba papel. Una puta libreta emocional, cuadriculada y firme donde continuar escribiendo con letra temblorosa e inacabada mi historia breve de ratos, dislates… entre puertas y cigarrillos. El Popol wuj se agotaba. Decía algo sencillo y quieto… tronchaba la cuartilla constante: “ … llamó al pizote, al puerco y a todos los grandes y pequeños animales, para que lo ayudaran a remendar a Junajpú y todos acudieron.” Sabrían los quiches, que el hombre del farol no ahuyentaba las sombras. Sí, ciertamente, lamía mis heridas una vez más… lamentándome… El resultado era penoso. La sedición se había consumado. Iracunda y vaga… Con un abrazo vacío, sin forma.
Extraña rebelión del espíritu era aquella en ninguna de sus formas… Ni me molesté en contestarle… agité la cabeza, y él pareció entenderlo como si lo afirmara. Sin duda, la quería. La seguía queriendo… a mí manera. De esa extraña forma. O nunca la ame. Al final había encontrado lo que buscaba, nada. La paz de mis pecados, el hueco desocupado de una palabra. ¡ Qué aburrido!. Todos miraban. No quedaba nadie. Solo… únicamente yo suspendido… Sentado en la escalera contando hasta diez para volver a entrar en el piso. ¿ Quién no quiere aburrirse dos días seguidos?, pensé. ( Al menos en lo que llevaba escrito) ¿ Qué estaba pasando?. ¿ Qué me estaba pasando?. Escribía frente al ordenador… hasta diez para volver a entrar en el piso. Para retomar las letras, el artículo, las sirenas… Henar daba pequeños saltos jugando con ella, de alguna forma lo veía, como sentía el fluir de la pluma sobre el papel, el suave roce del aire que se… secaba. ¡ No significaba nada!. Hojas y horas… que abría de escribir mañana, cuando ese hijo de perrilla de Conrado quisiera. Los pasos de subida se alargaban. Te lo volveré a preguntar… ¿ Por qué te has comprometido?. La maquina se paraba. ¡ Qué extraña alienación ésta de los sentidos!. Huía de mí mismo… ¿ Perrette?. Sempiternamente frustrado, observados por sus ojos marcados sempiternamente azules… ¿ Quién demonios llamaba a la puerta?. ¿ Perrette?. Me pregunté que cojones querría…

Noche de carnaval

2011-03-10T14:37:00.006+01:00

Para Anele.

Gusiluz eructaba alcohol de diptongos con predicados en soledad entre pálidos añicos de trapo verde y fluorescencia. Sus ojos yacían enormes y apagados en el fondo de un vaso bajo de ron añejo. Parpadeaban. Aun respiraba… aunque de un modo entrecortado y débil. Era aquel quejido casi inaudible el susurro que oía como un ronroneo en mitad de la noche. A la luna en lo alto la estaban practicando una laparoscopia. Se la veía tan sonriente y llena que te preguntabas si no estaría sedada, puesta de pirulas… de opiáceos botones de colores que abrochaban su chaquetón tres cuartos ajustado a la madrugada. La calle olía a consulta de aromaterapia. Un barrendero cojo la regaba con los pantalones por los tobillos mientras cantaba como un canario con colitis en su jaula sin limpiar. Una figura gris se movía entre las sombras… y Jesucristo vestido de drag volvía de una fiesta en el centro borracho con tres monjas que orinaban en un portal. Gusiluz se levantaba tambaleándose y cayó al suelo inconsciente. Pagó el tributo de las baldosas de mármol como Dios manda… y una mariposa de colores vivos, algo enigmáticos, sobrevoló su boca de azafrán mientras sonreía. ( Con esa mueca estúpida de los payasos)
Los bancos de la parroquia estaban fríos y recién barnizados… y en la sacristía, el cura dormía… a pierna suelta en tanto la sangre hacía piruetas en sus vasos sanguíneos con su soldadito bermejo a punto de tocar diana. El gallo que también tenía colitis, pasaba de cantar esa mañana… y el sol remolón se daba otra vuelta en su cama. Y pasó uno disfrazado de fantasma con su sábana. Era noche de carnaval y asueto surrealista, podía disfrazar la vergüenza y las palabras, y cagar al raso un zurullo arco iris con esencia a almendras tostadas. A las doce de la mañana culminaría el plazo de la escurridiza, catastrófica licencia poética y volvería a galeras a remar verbos aburridos con el resto de los esclavos.

Sed con vistas

2011-03-04T15:04:00.003+01:00

Noche de desvelo y letras en el viejo hospital. Calor sofocante hasta las náuseas. La ventana levemente ladeada, ligerísimamente abierta. La ciudad encendida… y desde la planta novena el dolor juega conmigo. Hace piruetas extrañas. Ser, camino, forma… Parece como si no tuviese nada que decir. Quizás hablo de más. La mancha marrón lo cubre todo, lo envenena de ácidos superfluos y caóticos. Quisiera gritar, pero estoy atado por correas invisibles a las teclas del ordenador. Brilla un faro insólito, titilante y maravilloso. Es una pulsión inacabada. Desleída. Disuelta en minutos largos que fatigan mis dedos y mi vientre. Quiero no tener miedo. Entender que es lo que me ha traido hasta aquí. No mirar al pasillo una y otra vez esperando la llegada de ese hombre mayor. Los asientos naranjas me dejan sin ningún motivo para pensar en otra cosa que no sea su embrujante tonalidad. El infierno espera en el susurro de una virgen, de unos ojos que interrogan la zona gris e indiferente por donde nos movemos; me pregunto quien tiene la respuesta. ¿ Hacia dónde mira el reflejo exterior?. ¿ Quién soy aquí arriba?. Cabalgo una yegua llamada Semen de estrellas. Estoy sobre su grupa. Aplastado por el trasero pálido y tibio de una amazona estúpida. Una niñata de verborrea infatigable y risueña. Es la nata apática, fresca, escéptica… sale a borbotones de un jodido rayo de luz que no parece cesar.
Al final, parece que va a ver suerte y la cerda se va a retirar a su cochiquera numerada con su culito dulzón y torpe. La calle es un laberinto de farolas, de cometas desconectadas que se abren en pequeños abanicos. De mínimas oscuridades. De ecos que nacen solos en la soledad de una pequeña lágrima. Largo es el peaje de ésta ruta que comienzo a ver hasta el final. Quiero equivocarme, mas no lo siento. El payaso barre el sendero que mañana bien temprano andaré despacio.

Sin ruido

2011-02-28T13:22:00.002+01:00

Las balas desaguaban la ecuación de su velocidad sobre aquella figura suplicante. Fluían cadenciosas, con la armonía de un desConcierto para piano y cerrojo número cuatro de algún Mozart adolescente sin falanges. Vendía la cabeza, pero nadie se la quería comprar. El cañon echaba humo como un pezón tibio caramelizado de leche y restos de fresa. El olor de la sangre atrajo primero a los perros, más tarde a las moscas… y por último, a un vampiro ciego que pasaba por allí. El mercader quedó tan irreconocible que parecía el tipo colgado del Rider waite. Frente a él, un espejo roto le devolvía sus reflejos, pequeños fragmentos grises cual la suma geométrica de toda su vida elevada al cubo de mierda que le había caído encima. La hermana María, Sor Politoxicómana, había muerto… pero, también el taxista aquel que llevaba toda la vida con el hábito… ese tipo galán y caradura que la había llevado sin bajar bandera a su último destino.
Se sentó a esperar la llegada de los policías mientras encendía un pitillo y contempló la ciudad amaneciendo a través del tragaluz. Era hermosa como una puta recien duchada. El instante sabía dulce, casi se deslizaba por el paladar. Se derretía, era… uno de esos helados caros de tarta de queso y arándanos.

TDD I ( Fragmento)

2011-02-22T10:59:00.005+01:00

¿ Era jueves?. Bueno… quizás fuese jueves… La cabeza no paraba de darme vueltas y más vueltas. La Perrette dormía abrazada a Badía sobre el sofá del salón. Hasta el humo me agobiaba. ¿ Cuándo había encendido ese cigarrillo?. Tenía ganas de vomitar… y el sol entraba atropelladamente en el interior de la casa, te quemaba por dentro y por fuera. ¡ Odiaba aquel maldito calor!. El jodido artículo estaba aún a medio escribir… demasiado verde. Lo mejor, lo más adecuado, sería rellenarlo de paja seca… y olvidarme, así… la directora sólo tendría que hacerse con un fósforo encendido para chamuscarlo como se merecía. ¡ Y ardería!. Lo del Popol wuj era puro metano. Un pedo de bisonte estreñido de combustión lenta… no se me podía ocurrir entonces una metáfora más perspicazmente adecuada. Era jueves, escribía despacio. Escribía despacio porque necesitaba café… litros de café dulce y negro. ( Con mucha leche... mucha leche... y mucho azúcar… ¡ o ron!) ¿ Era jueves?. Tendría que haber ido a ver a Conrado… Aguantar aquel tostón. Una hora de genuina mierda destilada. ¿ Y qué me quedaba ya por decirle?. ¿ Qué una joven zhuang secaba el otro día pimientos rojos en mi escalera?. ¡ Odiaba aquel maldito… y pegajoso calor!... y para colmo la cabeza no paraba de darme vueltas… y vueltas, y vueltas… Ah, sí… una mujer ya mayor sacó una sartén por la ventana del edificio que hacía esquina… el jodido artículo… Eran las tres de la madrugada, y en la quietud de las sombras sus páginas ni se inflamaban ni lloraban con infantes sin pulgares. Contemplaba la imagen de las dos mujeres abrazadas y se apoderaba de mí una pizca de extraña y volátil ternura. ¡ Odio los jueves!, y odio las mañanas de resaca aún más… ¿ Dónde estuve anoche?. ¿ Volluto?.
Me temblaban las piernas mientras los muslos golpeaban rítmicamente sus glúteos que se dibujaban firmes y delicados. Mercedes dormía, Perrette dormía, Badía… dormía, el mundo entero bostezaba dentro de aquella enorme y húmeda… dentro de aquel inmenso útero, prisión gris, sin forma… alguna... ¿ Era jueves?. Tal vez… era otro sábado de resaca y brioso amanecer. Y entre los hierros de la celda del alma florecía la rosa rodeada, cercada de fríos… y cuchillos tímidos, oxidada dentro de la boca de Dios. La dentadura del padre la mecía postiza y renacida más de cien veces, mil… infinitas… en infinitas combinaciones. Me di unas friegas de alcohol de romero en los lomos y el dolor, casi… casi, desapareció instantáneamente. Así, con esa magia… cual se desvanecen las excelsas novelas, las egregias letras… cuando por fin… te has deleitado de ellas, o de las mujeres… cuando, te han dejado de amar… lentamente, bajo el sol, entre el helado rumor de las hojas y los pasos que se alejan, sin que seas del todo consciente de ello. Y en tanto… suenan a vida, la cafetera, los muebles de la casa… y las paredes de alrededor, y los espejos. El alma se pone sus gafas de sol y sale a saltitos por la acera buscando su refugio de nueve números primos. Me temblaban las piernas y los ojos… Me estaba metiendo demasiado, y la pirámide marrón y veteada se desquebrajaba. Mercedes dormía agotada… de los dos mil primeros pollazos… y frente al portátil trataba de decir algo, o simplemente terminar aquella maldita frase incompleta. ¿ Era ya demasiado tarde?. Algo me decía que no. Que siempre amanecía el último día perfecto. Como una especie de maldición bíblica. Sin langostas ni faraones a los que el tipo aquel del planeta de los simios pareciera querer dar de buenas a primeras una hostia bien dada. Estaba cansado, muy cansado… ¿ Era jueves?.
El maletín de Jon estaba en el armario, a buen recaudo. Se lo quité, me hice con él, de la manera más villana y cobarde, así soy yo… a veces. Salía totalmente pedo de aquel “ lupanar” donde habíamos comido y bebido estupendamente, cenando todos juntos… enganché un ladrillo, y ya está. Roto el cristal, el resto fue alargar la mano y salir corriendo. En la esquina se quedó con mi cara una vieja que paseaba un perro ridículo, pero que no iba a decir nada. Estaba demasiado asustada. ( Y la verdad, aquella historia ni la iba ni la venía, como les suele pasar a las buenas personas) El maletín de Jon… le costaría caro a Jon, y a Henar, y a Claudia… y a mí parecía importarme una mierda todo aquello… Me estaba metiendo el perico que era un gusto. Un gramo diario, medio… dos. Con la puta medicación… era un auténtico coctelito de la alegría. Empecé el día que conocí a Mercedes, que inicié el artículo que ya llevaba adelantado… Sólo quería tomar una cerveza fría tranquilo en el sofá. Era mucho pedir. Una puta cerveza helada y nada más. Sin sexo. Sin tacones de aguja. Sin medias de seda. Únicamente una cerveza… ¡ Yo que sé!. Mercedes dormía. Perrette dormía. Sebas llamaba por teléfono… Ese hijo de la putísima llamaba y llamaba a todas horas. De noche, de día… a primera hora o a última… Catorce llamadas perdidas. El alcohol de romero calmaba mi dolor pausadamente, cachazudo sobre mi golpeada dermis… dolorida… La cama estaba deshecha como mi cabeza… el resto fue alargar la mano. Si era jueves… ¿ qué hora era entonces en Venice?.

Plaza y tejados arriba

2011-02-21T10:31:00.004+01:00

Los negros tejados lloraban gruesas gotas de tristeza y abril… y, no me gustaba lo que escribía… Llovía lentamente sobre el empedrado y los candados. Sobre los soportales, y las oxidadas rejas. El gato mojado cruzaba sobre los adoquines pálidos. El sonido cadencioso y amargo que traía la tormenta era como la voz tenue de un ángel. Un desfile de sombreros apagados. Cristales azules bajo los charcos que chisporroteaban de luz y pequeñas notas.
La fiesta había terminado. Cuatro mujeres rotundas desnudas esperaban en la barra bebiendo combinados y riendo distraídamente. El pintor borracho susurraba una melodía inaudible desde el suelo, caído al otro lado de las mesas vacías. Alguien dijo algo divertido y la risa cayó, y se expandió… cual una pringosa mancha de aceite usado, negro… Calladas, pretendían impunemente no haber escuchado el grito y su sombra.
Los negros tejados estaban relegados en mi memoria, perfumados de brea. Chillaban un piar insoportable también invisible… los pájaros bajo las piedras grises y las balconadas. Sonreían las princesas. Soy del Atleti, dijo el viejo imbécil que sólo quería hablar. Las vigas estaban altas, y aun más arriba las nubes. Era domingo. Aquel beso sabía a luminaria untada de azahar. Luego, vi un libro de Sánchez Dragó tirado sobre la acera y aquello me pareció una amapola dejada sobre el barro de un campo yermo en pleno invierno. ¡ Un acto de heroísmo sin recompensa!.

Cosas del desCuento

2011-02-16T10:19:00.004+01:00

La noche caía, o amanecía… quien lo sabe, y el pobre Fonseca ya se había caído también de bruces, como cada madrugada, a la puerta de casa tratando de abrirla. Otra vez borracho… tras su breve periplo de sobriedad por Alcohólicos unánimes. Allí, en apenas veinticuatro horas, había conocido al amor de su vida… y ésta, le había dejado… era lógico, se enamoró perdidamente de sus brakes en apenas cuatro coma dos segundos… pero, coma, coma, Marc Coma… dos segundos. De pronto recordó, no venía al caso… que ese día no había leído el Marca. He dicho, que la noche caía… pues, bien… desde el suelo… suspiraba por su amor. Tenía los pelos como escarpias. Y a dos metros, más o menos, una cucaracha bailona que si podía caminar… se acercaba hasta él, peligrosamente cual un delantero blanco o culé.
Desde el suelo, todo se magnificaba… como un Gran hermano de insectos asquerosos… más, Jacinto… medraba K.O. en aquellas bajuras. Ya fuera, o hubiese tenido algo que ver, la ginebra, los carajillos… o la paella para cuatro que se había tapiñado hacía treinta lentas horas… no podía ni moverse. Dios estaba en camino… él, en el tejado sin violín… había follado, y había perdido… Cosas del descuento y el lavabo de la parroquia… Nadie es/era perfecto. Sólo un Velázquez.
Y la noche caía, la cucaracha parecía puesta de Red bull… en tanto un eructo tibio salió de su boca que exclamaba o profería: ¡ A la mierda!... intentaré conservar mi alma.

Bocados de irrealidad

2011-02-11T12:47:00.002+01:00

Amaneció demasiado pronto. Aquello parecía una de esas “ pésimas” películas en blanco y negro. Una serie B con tacón de aguja y carmín a tuttiplen. La mierda a punto de explotarme en el ass y un par de ases de la manga. Mientras, un perro bizco me miraba fijamente… no apartaba sus negros ojillos de ratón de mi cara lentamente derrotada por espesos intervalos de abulia dominical. Tenía sueño, un sueño pesado que me hacia bostezar y maldecid… así… casi, al mismo tiempo. Necesitaba café. Negro, fuerte, caliente… y también uno de aquellos bollos rellenos que vendían frente a la vieja mercería de Hilario. ¡ Valiente maricona resentida!. ¡ Joder, tenía hambre!, ¿ qué hora era?. Alguien dijo que las seis y media… y me pareció estar dormido aún… flotando… Por detrás de mí, por un instante, contuvo la respiración un ángel. Ciento diez de pecho… firme y natural. Los pezones rígidos como piedras perturbadoras… estrictos y tácitos vigías. Ya era muy tarde… hasta el alcohol estaba aguado.
Veinte minutos antes las luces de la noche se habían apagado. Toda la maldita ciudad parecía deshabitada. ( Azul y frágil, cual un fugaz espasmo) Por la acera corría el agua limpia llevándose la basura. Algunos vehículos camuflados horadaban las sombras. El mono loco agitaba mis hombros descoyuntados de bailar y bailar en una esquina remansada del alma. Encendí entonces un cigarrillo breve al tiempo que apuraba a grandes tragos el amanecer. Sentí por un instante… que me disolvía lentamente, mezclándome con el aire seco y frío… el febril continuo abrasaba. Acariciaba mi piel arañándola con su uña de plata. Todo al compás armónico de las finas gotas de lluvia que tocaban… una sinfonía conocidamente extraña.
No me dio tiempo ni a preguntarla como se llamaba…

Perdida

2011-02-09T11:27:00.004+01:00

Torrijos se levantó como cada mañana de sábado desde ya ni recordaba, resacoso y malhumorado preguntando a su mujer la hora… y le respondió el silencio más pluscuamperfecto. Un silencio espeso que no olía a descafeinado y Crema Nivea.
Preguntó irritado por sus pantalones, las mudas limpias, la camisa azul e impoluta… mas las paredes blancas con sus desconchones de humedad, y un poco ennegrecidas por el transcurrir triste y lento de tiempo irradiaban su penoso reflejo. La llamó cien veces puta, puta desagradecida y vieja… y los calcetines retorcidos desde el suelo le miraron con el rostro crispado y los ojos encendidos de furia y frustración. El sol invernal de primera hora de la tarde apenas calentaba los cristales de la ventana del dormitorio. Y cuando por fin lo entendió todo, se dio cuenta de la amarga verdad, y se puso a llorar como un niño en la soledad de aquel cuarto extraño y frío que sin ella resultaba vacío, huérfano.
¿ Sabría lo suyo con la Toñi?. Maldita pescadera deslenguada y sucia… ¡ puta!, ¡ reputa!. Putas todas… ¿ y él?... el… un completo imbécil. ¿ Qué iban a pensar sus amigos?. La fabada de lata que se había abierto para comer estaba helada, pero le abrasaba... le carcomía por dentro.

Lejos, muy lejos… una mujer se abrazaba a una sombra gris en la penumbra de unas cortinas frente al mar. Las horas traían un perfume con notas de salitre y arroz tostado. Se había perdido… sí, sí… perdido, como tantas veces la repitió hasta la saciedad el bueno de Juan. El, su madre, las vecinas, y el mundo entero… Sin embargo hasta allí, tan sólo llegaba el rumor de las olas. Era feliz, ¡ feliz!. Perdida, cual una isla a la deriva.

Corderos

2011-02-04T11:31:00.004+01:00

Estoy en el corral de la Seguridad Social. Entre agujas hipodérmicas, pulcras y concienzudamente asépticas sábanas blancas… y más de diez corderitos que balan a la vez. No termino de comprender como he acabado aquí. Un viejo frente a mí vomita un líquido espeso y amarillo. El personal lo atiende eficientemente, con frialdad… con tecnohumanidad. Minuciosas y concienzudas las raciones de personal sanitario despachan a los corderos del corral. Nadie parece dormir, me pregunto quien puede hacerlo con ésta maldita y vigilante candela cenital que todo lo ve. Que observa con la mascarilla puesta, los zancos de colores… estoy demasiado cansado para percatarme de los círculos concéntricos de látex que intuyo moverse entre los sillones con caótica precisión. Estoy sin lugar a dudas, sin ninguna duda, en alguna forma de paraíso infernal e inmaculado frente a la imagen ralentizada de un pasado roto ya para siempre en mi memoria. Sillones... silencios...
He pedido papel y un bolígrafo para escribir. Lo preciso. Me es imprescindible, como el precioso oxígeno de éste jodido día. ¡ Es que nadie va a apagar la luz!. Soy el borrego número cuatro de éste hermosísimo redil de serafines médicos donde estoy atrapado sin alcanzar a vislumbrar lo que ha acontecido. Me duele la cabeza. Me duele con toda intensidad. Me han tenido que poner un calmante. No soporto éste nauseabundo y “ dulce” averno en proporciones de tecnobondad. Éste “ infierno” tan coqueto y recogido, ¡ tan blanco!… cual los folios sobre los que garabateo éstas letras. Errantes letras... Errantes letras.
El hombre mayor frente a mí… que apenas hace unos minutos ha devuelto como un maldito perro apaleado… le ha pedido a la enfermera eficaz e imperturbable, que le ajustara las zapatillas. Sólo era dignidad… se puede estar enfermo… y mantener la dignidad. Quiero salir de aquí… no lo soporto. Veritas. No soporto ésta “ humanidad” concienzuda y dogmática. ¿ Veritas?... La verdad… es un arma de desesperación masiva… hablamos de la soledad, de la soledad más real y absoluta. Y de los fantasmas del futuro… y de cómo… conjurarlos. He dicho conjugarlos… Exorcizarlos.

Ya se sabe

2011-01-12T12:50:00.005+01:00

Tenía un coche rápido el muy cabrón. Uno de esos deportivos italianos rojos… sólo que el suyo era… bueno, estaba pintado… en color amarillo limón. Siempre con una morena de largas piernas como copiloto. Una de esas tías con los labios más gruesos que el cerebro… que te empujan, que casi te arrinconan a pensar… con la polla, en vez de… ya se sabe. Creía haberlo visto ya todo, pero me equivocaba de medio a medio. Así, que cuando vi a aquella fulana con coletas… alta, muy alta, de Burgos capital… con aquel aspecto de oficial nazi y gorra de las SS cabalgando al puto viejo de Sebas, flipé en colores. Aquel cerdo gordo con correajes y silla de montar estaba a punto de que le sobreviniera el infarto. Una suerte de mágica embolia feliz y rosácea. La casualidad me había llevado a la puerta de aquel despacho. Ya había anochecido. Claudia tenía la puta manía de quedarse a trabajar hasta muy tarde en su departamento y justo ese día habíamos quedado para cenar. Creo que tenía problemas con su chico… lo que no comprendía era porque me llamaba precisamente a mí. El caso es que al final la encontré en la sala de juntas, moqueando… aun tenía en la cabeza la imagen perturbadora de aquella bota de montar con el tacón en los cojones del abuelo esclavo y la punta a escasos centímetros del ano. Nunca me lo hubiera imaginado arrastrándose a cuatro patas, en aquel entonces. Le tenía por un maldito putero de tomo y lomo… mas, ¡ joder!, el muy hijo de perra, tan devoto… tan pulcro… tan rociero; su mujer, la cofradía… Tenía aspecto de pedófilo asqueroso… y lo que era, era un jodido masoca. Y la puta Barbie, tenía todos sus complementos: Consoladores, máscaras, espejos, farlopa, látigos… en fin, toda una parafernalia de cuero y burlesque. Vivir para ver...
Mi ex no dijo nada nuevo. Simplemente estaba triste como una magdalena. Resultaba deprimente. Y lo peor, era que sabía perfectamente a donde nos llevaba todo aquello. Ya la veía oprimiéndome entre sus muslos. Y yo, naturalmente, como no podía ser de otro modo… me dejaba llevar. Como un cordero al matadero. Tendría algo que decir Conrado, el Quentin Tarantino del conocimiento humano. Me infundí ánimo mientras me bebía un whisky con Coca cola. Me dije, chico… no puede ser tan malo, es sólo sexo. Te la follas y punto. Nunca encuentra uno un AK47 a tiempo… aunque con un porrito, me hubiera conformado.

El jardín interior

2010-12-24T11:45:00.002+01:00

Acechaba el invierno. Delante de mi ventana había un árbol que se enroscaba sobre sí mismo en medio del vendaval, inmóvil. Tenía un aspecto frágil, pero me maravillaba con esa potente y portentosa imagen débil y quebradiza. Resultaba elegante con sus hojas amarillas y sus ramajes enjutos. Era casi una noble metáfora vegetal en mitad de la caducada opulencia de aquel mi aburrido jardín interior.
El sol apagado caía tras los muros de piedra y los colores del mundo. Traía una luz horizontal que apenas me iluminaba en la penumbra mientras escribía. Brillante a ratos perdidos cual un espejismo, ocultándose bajo las persianas echadas y la oscuridad que acechaba con aventada premura. Las canciones esperaban todas juntas en el rincón enmohecido de la felicidad. Las conversaciones estaban también apagadas, y las calefacciones, y los pasos lentos de los amantes bilingües… Todo resultaba lejano, olvidable, durmiente… mas, aun respiraba, y lloraba por dentro sin saber que el dolor era tan sólo una ilusión. Un bocado agridulce a medio digerir.
La piel me dolía, no las manos de trazar palabras que para alguien muy, muy lejano, quizás… suenen a huecas. A mí con su furia caótica me laceraban el alma. El amor ardía entre las lágrimas, tras los cristales, bajo el mismo cielo que nos cobija, que nos elige. Tenía sed… sólo tenía que ir a la cocina y beber agua para aplacarla, pero estaba a un millón de kilómetros o algo así. ( En la otra esquina del mundo)

Lenta espera

2010-12-14T12:09:00.003+01:00

Las horas transcurrían lentas, plomizas… pesadas, bañadas en el espeso aceite de los problemas sin solución. Todo me resultaba inverosímil y opaco, pero ahí estaba yo, como un pequeño gigante tumbado por la vida… esperando un jodido autobús que no terminaba de llegar. Si ayer fue martes, que hora era aquella entonces que me traía esa angustia vital e irreflexiva. Mis entrañas tiritaban de vacío. Estaba desesperado y ebrio… la resaca me había llegado borracho, y demasiado despierto para estar dormido. Me dolían los ojos de mirar y no ver… y en las tripas se sentía una sensación de hambre que no se podía saciar ni con el más deliciosamente delicado de los manjares. ( Allí adentro, bajo el agua… el mundo esperaba) Era una trampa respirar. Transportar la civilización y el aire. Todo parecía tan alejado, tan hueco… tan perversamente humano. ¿ Quién era… dentro… en el interior de aquel dolor?. No podía reconocerme…
Esperaba inútilmente una mutación de palabras. Una respuesta, una caricia… un melancólico reflejo. La calle estaba desierta, llena de gente y más gente… pero, ¡ tan vacía!. Buceaba… buceaba esperando aquel transporte ruidoso, tronante… seco en sus entrañas caóticas. Una mujer extraña gesticulaba a mi derecha. ( Sucia y abandonada cual un verbo sin conjugar) Si me hablaba no la oía. El aire olía a nuevo, a recién estrenado, a domingo uno de enero. Era mediodía, aunque a buen seguro que en algún lugar del planeta aburrimiento estaba amaneciendo en aquel momento.
Que importaba si el sol no se reflejaba en los cristales de alguna oficina de mala muerte… con decoración minimalista japonesa y secretarias decrépitas de notaría de esas que te trajinan sobre sofás de cuero marrón claro y mesas de caoba. La espera era prolongada como una tarde fría de invierno de mi niñez antes de volver del colegio. Triste, luminosa… con un cierto regusto a tabaco negro y tierra seca. El barro enturbiaba la memoria. Algunas persianas estaban echadas. Algunas miradas escrutaban la bulliciosa capital de mis sombras. Un pájaro oculto graznaba. No tenía ganas de cocinar, lo mejor sería pedir una pizza…

El segmento

2010-08-31T12:08:00.005+02:00

Dentro de la espiral los pobres, los desdichados hombres y mujeres, daban vueltas y vueltas buscando una salida. En un segmento de dolor imperceptible. Aquella maldita atracción vista desde arriba resultaba ridícula. Los niños reían felices, se lo pasaban en grande. Los adultos, simplemente, resultaban seres patéticos, vociferando… agitando sus pesadas extremidades en el aire como mariposas asustadas. Trataba de no mezclarme demasiado con ellos y continuar siguiendo a aquel insólito sujeto. Lo cual era bastante fácil de hacer. Nadie más iba trajeado de aquella manera en toda la extensión del parque. De negro riguroso. Y más con aquel maldito y pegajoso calor canicular.
Por un momento se dio la vuelta y miró hacia atrás, creí que me había reconocido… pero, sólo fue la reacción normal de cualquier ser humano al escuchar su propio nombre dicho por alguien extraño, a quien no conoces absolutamente de nada. La verdad era, que aquel individuo bajo esas gafas de sol negras de aspecto anticuado, tenía una envoltura imponente. Parecía un elegante guepardo saliendo presto a cazar. La elipse giraba en torno a él, daba sus órbitas finales… una y mil veces, con monótona cadencia. Y frente al espejo… sus ojos se abrieron con una estudiada, calculada al milímetro... expresión de pánico.

La luz de la mañana, era más gris de lo habitual a pleno sol y el cristal no te devolvía tu rostro crispado… tan sólo una triste dicción que no era tristeza, más bien vacío… notas sueltas con espuma de afeitar a medio dar. Aquel ensueño, casi una atroz pesadilla, me seguía obsesionando… porque precisamente nunca recuerdo lo que sueño. Más tarde, aquel mismo día, me pregunté en el cruce, a tres o cuatro minutos para llegar a mi cita de los jueves a las seis y media… la razón que me había llevado a ponerme encima una camisa tan horrenda como aquella. Recordé entonces aquella aterradora fracción de vidrio sin final reflejando mi rostro sudoroso. Las navegaciones de un espíritu poseído.

Dulce

2010-08-27T15:31:00.011+02:00

Dulce era una mujer enamorada, como tantas otras. Dulce lloraba dulces lágrimas que le sabían amargas. Su amor dormía a su lado, como tantas veces en los últimos veinticinco años… pero, no podía acariciarlo, ni besarlo ni achucharlo… estaba frío, lejano, extraño... hueco. No era él. Vestía de domingo eterno. Le rodeaban sus amigos, los del vino a granel y el trabajo en la obra. Los que de reojo con la mirada perdida, relamían sus tobillos de princesa, e imaginando el paraíso hecho muslos prietos entre suave y delicada seda… la desnudaban.
Comió medio bocadillo de atún y un café que sabía demasiado a tristeza. Le dolían los pedacitos de su alma hecha girones de mirar para todas partes y no verle. La vida se había parado así, tan de repente. Dulcemente. El dolor. Las preocupaciones. Las cartas. Los papeles… Algunas mujeres rezaban a su lado. Un gato negro y enorme sobre el alfeizar de la ventana miraba adentro… con los ojos intensamente abiertos y una pequeña pluma blanca asomando de la comisura de su boca. Y muy, muy lentamente, casi sin quererlo, se dibujó en su rostro una dulce, dulce sonrisa.

¿ Quién era?

2010-08-23T19:37:00.003+02:00

Se quedó sentado en la plaza, sin memoria. El sol a plomo caía sobre él. Los taxis daban vueltas y más vueltas, y los autobuses, los coches, las bicicletas… los carritos de las señoras que volvían de la compra en el supermercado con las bolsas repletas. La iglesia estaba abierta. ( Y la imagen de la virgen sudando oscurecida piedra caliza) El quiosco, y el bar que hacía esquina. Aquel pedazo de su ciudad, aún olía a verano… pero, canícula sin sal, tan sólo limón… sin tequila. El cielo era azul, como siempre, y al doblar la pared… se veía a lo lejos tras la marquesina vieja, mohosa, casi gris… el toldo más cochambroso todavía de la casa de mamá. ¿ Por qué no recordaba las angostas callejuelas de la infancia?. Se cruzó con un par de mujeres mayores que parecieron reconocerle; una se volvió y dijo algo a la otra, al fin y al cabo todo era fácilmente identificable, aunque hubiera cambiado tanto. A la luz, la sombra de las hojas se distinguía más verde… y el moreno de su piel, con un olor más intenso a magdalenas mojadas en café apenas teñido de leche. No le preocupaba nada, simplemente se encontraba allí… y sonreía cual un imbécil mientras esa tibia brisa de todos los días le traía ecos y nostalgia. Pequeños tropezones de realidad.
De algunas ventanas le llegaban mezclados los sonidos de las ollas express y de los programas de la televisión matinal. Sonaban a batiburrillo, a espesura del alma. A cambio de rumbo sin dirección al tiempo que encendía un purito y fumaba sin más. La sed y el sudor mojaban sus entrañas. ¿ Quién era?. ¿ Dónde estaba su casa?. Martilleaba sus sienes el vacío de un ojo encendido en la corteza de una rama.

... tres calles más allá

2010-08-22T12:58:00.005+02:00

Alfred vivía en el lado salvaje de la vida… Desengaño 13, o al menos… tres calles más allá. Entre yonkis, gris… y pedazos alargados de metal afilados. En su chabolo el aire no soplaba nunca, el olor a corrupción se te metía hasta muy adentro. Tenía una hija en alguna parte que era lo que más quería… y una brava reputación de tipo duro que mantener, aunque poco a poco se iba hundiendo más y más en el infierno mientras el frío vacío de la noche se enrocaba a sus huesos entretejidos de alcohol y algunos pedazos blancos e indefinidos de cal viva. ¡ Qué alta debía estar su pequeña!. Ya no resistía por más tiempo ser el chantaje cotidiano de la sociedad, ni los repulsivos sobeteos de algunos hombres que desde las sombras de los escalones le hacían reunir aquí y allí algunos pocos billetes para su diario viaje a la tierra de Oz. No lo soportaba, como tampoco aguantaba ni un minuto más a tanto puto juez de guardia… que con o sin bragas, le miraban directamente a los ojos con esa mirada de lubina a la sal… mandándole, otra vez, al mako por asalto a mano armada y resistencia a la autoridad. Siempre cargando con el marrón de algún menda gilipollas. Estaba hasta los huevos… siempre en el sitio equivocado.
Estaba harto de ser carne de cañón. Sólo quería ser libre. Correr. Ver crecer a su chavala, Eva. Poder contarla algún día la verdad… Esos malditos paréntesis de su existencia errante. Sentía que ya era demasiado tarde. Como siempre. Le habían vuelto a arrollar. Todo se cocinó deprisa, en una cochina ollita express… a fuego rápido entre un bocas, un presentador maricón requetefamoso y pichacorta… y su abogada, una lesbiana resentida, honesta… y amiga de sus amigas… “ una tía legal”. Le jodieron vivo, como siempre… La tenía que haber metido un buen rabo a esa zorra bollera. Si lo llega a saber. ¡ Qué hijos de perra!. Debería haber habido más abogados e invitados encalomados con él. Algún engranaje cabrón y absurdo del sistema había hecho su puñetera “ justicia” de nuevo. Más de lo mismo. ¡ El tío Alfred a la jodida barbacoa!… a ver la puta libertad a la parrilla, como… tantas, y tantas veces. A apretar el culo, como de costumbre, y seguir pa’ lante. A envenenarse lentamente de dolor y rabia sin ver sonreír a su nena.

El niño globo

2010-08-16T19:12:00.002+02:00

El niño globo subió, y subió muy, muy arriba, y cuando más alto estaba… casi, casi en el infinito, estalló. Se rompió en mil pedazos, que desfragmentados suplicaban ayuda. Estaba rodeado de pupitres deshabitados, cerrados a la cal y canto. Por un momento se vio ridículo, aunque no sabía demasiado bien que era eso de “ ridículo” que tanto y tanto le decía su madre. Y mientras caía, y caía en un sueño… contemplaba más y más minúsculos, poco menos que insignificantes, a sus compañeros, esos pequeños y feroces tigres de papel cuadriculado que lo acosaban a la salida de clase, un día sí y otro también. La lluvia, pero sobre todo… el frío del duro y largo invierno, arreciaba en la calle. En su vuelo hipersubsónico - por los contornos de una embarrada nebulosa estratosférica- en las proximidades de la vieja morada familiar… el muchacho encontró refugio en la antigua factoría de manufacturas textiles abandonada. Con la mochila grande y pesada que le regalo su abuela por Navidad a la espalda gateó algunos resbaladizos escalones quebrados de vejez y riesgo, y se ocultó de los matones tras unas cajas de madera roñosa, podrida. La locura de la carrera le había dejado totalmente exhausto. El sudor le caía por las sienes como torrentes de montaña desbocados y sin riendas. Goterones calientes y espesos que podía sentir quemando sus mejillas heladas; si tenía alma… estaba tan congelada… tal vez como sus manos cobijadas bajo las temblorosas manoplas. Los alaridos le perseguían introducidos azules con diminutos rombos blancos sobre unos cuerpos imperceptibles, terroríficos y extraños. Los ojos del líder… de aquella infantil secta de brutos, le buscaban desde abajo, eran los pérfidos verdugos que exploraban la oscuridad insondable.
Entonces apareció aquel perro gigantesco sin raza de faz agreste, junto al hombre de los jirones y los descosidos grises que cada mañana recogía las monedas que le daba su padre junto al semáforo de la esquina de casa. Sus brazos se agitaban poderosos y con aquel largo palo grueso, negro… resultaba realmente, amenazador. El griterío aterrador se diluyó en el aire espeso de su pánico cual el miedo inconsciente en mitad de la tormenta. Justo en ese instante oyó una voz que le decía: Sal ya, chico, deja de esconderte. No corres ningún peligro. Por un breve segundo se sintió huérfano de su propio espíritu. Y el niño globo, simplemente se fue deshinchando… y en su vacío, parsimoniosamente, bajo a la tierra desde su morada temporal, algo celestial, donde tenía la engañosa seguridad de que estaba a salvo de los lobos… de aquellos cachorros de afilados y humillantes incisivos.
Al bajar, entre los escombros y las sombras no había nadie. Ni canes de poderosas mandíbulas y ciclópeas zancadas ni personajes harapientos de esencia benefactora a los que agradecer seguir con vida después de lo pasado… tan sólo, el silencio irrefutable, incluso irreductible, y deslustrado de una ciudad ensordecedora tras los muros que lenta y ordenadamente permanecían firmemente anclados al asfalto. Las gotas que caían sobre la techumbre y tras las ventanas rotas le recordaban que era ya hora de volver. Dejaba atrás una suerte de memoria perdida. Por delante quedaba el largo camino de vuelta al hogar… con los ojos enfermos de mirar en todas direcciones, y los zapatos sucios de limaduras y recelo… al tiempo que la tarde se deshacía oscura e indiferente alrededor de su traje de escolar desinflado.

En el canto

2010-08-12T18:01:00.004+02:00

Mientras el mundo se desmoronaba de modo azul e imperturbable, mis lágrimas se agitaban encadenadas al fondo mismo de mi pena. Una urraca correteaba la valla envejecida y roja escondida a la sombra del níspero por un breve instante indeleble de brillante tinta negra en fuga. Luego desaparecería… todo muy, muy lentamente, despacio entre el fluir cansado del agua y de mis pensamientos que no parecían entonces importar demasiado. La ventana estaba cerrada como mi grito, envuelta en cortinas de liviano, revisitado y clásico… quería saltar fuera, no sentir en la nuca la presión de un descolorido, casi infinitesimal… pelotón de fusilamiento que listo para ajusticiarme, me invitaba a perder el vuelo de mis manos sobre la hoja en blanco… la gradación mojada en desesperación cotidiana, de esa que se sube a la noria de la vida a dar una maldita vuelta. Allí estaba, pudriéndome lánguidamente entre los rimadores caídos en escorzos de sal y tequila… cuando el alarido se desenroscó de mi pierna buena y mi agonía, y alguien llamó a la puerta… con golpes firmes, recios, contundentemente humanos.
Al abrir, tan sólo había un papel cuidadosamente doblado sobre el terrazo del suelo… pensé, ¿ quién podía ser tan miserable de haberse llevado el felpudo nuevo que acababa de comprar el sábado por la tarde?. ¡ Y qué más daba!. Al leer lo que decía la nota, miré a mí alrededor y me sonreí… Mientras el mundo se desmoronaba de modo azul e imperturbable, mis lágrimas se agitaban…

La arquitectura de mi soledad imposible y colectiva dolía como un irregular matiz en el canto del folio, cual un espacio transitorio de la casa deshabitado de amor. Era únicamente un segmento de persona, no un hombre exacto e íntegro.

Derrotado

2010-08-02T17:08:00.002+02:00

El universo se había contraído sobre sí mismo y se vaciaba tan rápidamente como el agua se escapaba a través del sumidero. Se evaporó, simplemente. Miraba… pero, no veía, respiraba… mas, escuetamente inhalaba caos. Estaba en pie, cual una estatua de bronce contemplando el campo lleno, el negro manto nocturno sin estrellas, el final de un mal sueño, el cansancio dentro de él haciéndose carne mortal nuevamente entre lágrimas petrificadas. Quería retener aquel instante por última vez, el momento en el que se quebró el cristal, y que le recordarían para siempre. Dentro de él un maldito niño charlatán pidió con fuerza que le tragara la tierra… el tiempo de los favores altruistas ya había pasado, y el autobús de las tres y cinco… y tantas, y tantas cosas. Para su desesperación… quedaba la espera… esperar y esperar mientras las cámaras le juzgaban… y los jueces, que cerveza en mano, cargaban desde las poltronas, desde el sofá… con la memoria prodigiosa de los peces tropicales.
Fue bajo la lluvia fina y reconfortante de la ducha, que volvió al mundo después de aquella vuelta por los confines de la Constelación de Orión y cientos de sus satélites. Toda una galaxia en colapso gravitatorio, de vampiros y plumillas, estaban perfilados en aquel estrecho y luengo pasillo dispuestos para acribillarle en plan pelotón de fusilamiento al amanecer; ninguna modelo recauchutada de tetas plásticas de entre las que se tiraba ni multinacional alguna de las que le pagaban una morterada por anunciar calzoncillos y jeans iba a entrar a su rescate. Se sentía sólo y estúpido. Derrotado.

El personaje

2010-07-28T20:20:00.007+02:00

Estaba sentado en el sillón de cuero sin nada nuevo en la quijotera, entonces apareció él entre la niebla… pero, seguía sin pasar nada. Todo continuaba vacío. La puta botella verde de J&B también seguía vacía, como si por allí hubiera pasado un maldito huracán… y tal vez lo hizo. No había música, no me apetecía escuchar nada. Aquel tipo vestía elegantemente. Todo estaba mezclado o agitado cual el vodka del Señor Bond… dentro de la coctelera de mi cabeza. Sólo tenía ganas de vomitar algo. Llevaba las manos en los bolsillos del abrigo. Hacía frío, un frío que te calaba hasta los huesos… no del mismo modo que en éste jodido lugar, en otra época del año. El verano era agobiante en la ciudad. La corbata color burdeos le daba una nota breve de color… y ese sombrero de ala ancha, un aspecto realmente siniestro y hasta anacrónico. Sonreía. Sonreía, había una cerveza bien helada al fondo de la nevera. La vi… di un trago largo, y todo me sabía un poco mejor. ¡ Qué gusto!, y que fresquita. Sacó de los bolsillos del gabán un paquete de Lucky strike sin filtro y encendió un cigarrillo. Sus intensos ojos negros… y rojos, brillaban con una expresión de fiereza sucia en medio de la oscuridad y los edificios grises. Todo quedaba tenuemente en calma. La tarde caía a plomo sobre él. La noche le envolvía en una seda de suave neblina y livianas gotas de lluvia suspendidas en una suerte de espacio y tiempo alternativo... o paralelo.
Quemaba el bolígrafo sobre el cuaderno envejecido. ( Ese personaje mal trazado, como llamarlo) Le dolían las manos y el alma mientras describía aquel repugnante suburbio que conocía tan perfecta e irregularmente. El hombre andaba despacio al tiempo que el pitillo se iba consumiendo lentamente entre sus dedos huesudos. Marchaba pausadamente por la calle mil veces recorrida que subía empedrada hasta La yegua azul. Todo se consignaba en orden. Debería haberse puesto algo de ropa encima y salir a la tienda de los chinos a comprar algunas cervezas y tabaco. Ya era muy última hora… habían puesto precio a su cabeza. Entre que lo trazaba sobre aquellas líneas limpias y pálidamente grises… no le sonaba del todo bien. ¡ Coño!, sobre la mesa azul había un compact de Sinatra. Comenzó a escuchar You’ll never walk alone y luego no se sabía porque extraño misterio la cadena soltó Raindrops keep falling on my head. ( Siempre le había parecido una canción de lo más complaciente) En La yegua azul estaban a tiros. Una de las camareras había sido alcanzada por un disparo en la cabeza… y otra muy, muy asustada, gritaba y gritaba tirada sobre la húmeda y ennegrecida tarima bajo la barra: ¡ Yo no he hecho nada, cabrones!.
Llamaron a la puerta por tres veces. Era un estúpido mensaka con pinta de yonki perverso que traía un paquete. Firmó un papelito rosa y arrugado… y dejó el pequeño envío sobre la mesilla de la entrada sin prestarle más atención. ¿ Puntual?. Esperaba a aquel hijo de puta desde por la mañana… pero, mejor era… que nunca. ¿ Entre tanto, qué había pasado en el lóbrego garito de la historia?. Había niebla y un tipo fumaba… Quizás escribiera aquello, un poco más tarde. Mucho, muchísimo más tarde… ¡ Qué agobio de calor!, y sin una mala birra... y con resaca.

... para después olvidar

2010-07-26T18:34:00.004+02:00

Eran las seis y cuarenta y dos minutos de la tarde exactamente cuando a la comadrona se le resbaló el bebé de entre sus rechonchos dedos y cayó sobre el frío y aséptico suelo del paritorio. Y justo entonces, en un bar de la costa, muy al sur, Andrés servía en ese momento un carajillo a Julián, el farmacéutico, que acababa de matar a su esposa… enfermo de celos y cólera. Luego declaró a la policía que lo notaba más nervioso de lo que de natural era, un hombre tan sereno y ponderado. Y en ese mismo instante, a mil kilómetros de allí… más al sur aun de aquel lugar caliente y abrumador, Andrea y Vero se besaban por primera vez en los labios con las emociones de sus quince años desbocadas, a flor de piel, al tiempo que frente a ellos un pequeño pajarillo caía al suelo sin moverse y un coche a toda velocidad derrapaba en un saturado cruce trece calles más allá… Todo, mientras Pedrito, que hacía los deberes aburrido, se sacaba un moco de la nariz, y sin que lo viera… se lo pegaba a su hermanita chica en la falda. ¡ Qué frío hacía en esa latitud!. Las sensaciones saltaban como chispas.
Eran las seis y cuarenta y dos minutos de la tarde en algún sitio… cuando Catalina escribía sus rimas en otro continente y otro hemisferio, y la tierra seguía girando despacio para ella. El lobo solitario y su joven cachorro caminaban y caminaban sobre el papel y las páginas a medio ver. ( Ya borrosas) Sólo eran tinta azul, diluida en dolor. La fe se había reabsorbido. Esperaba, y esperaba… y se durmió. Y en alguna otra parte una mujer triste soñó… para después olvidar.

El plan

2010-07-23T18:42:00.009+02:00

El botín seguía allí, aguardándole, desde hacía más de veintidós putos años… esperando el rescate tras esa especie de monstruosa grada nueva que no conocía. De la maldita banda ochentera ya tan sólo quedaba él. Todos la habían palmado, de una manera u otra. ¡ Joder!, que duro se le hacía todo aquello… ¡ y qué de puta madre!, no tendría que repartir una mierda con ninguno de sus viejos compinches. Matías, “ El lancelot”, el as de la lanza térmica, estiró la pata en el talego, siempre fue un tierno… Le encalomaron con él, un día después del maldito robo. Esa cabezonería tan suya por las tortitas con nata y sirope de fresa fue definitiva. Era un completo imbécil. Aunque no tanto como Conrad, “ El bugas”. El argento la palmó en la autovía de la costa mientras huía de la bofia y una giri estúpida y pálida se la chupaba. Fue toda una declaración de principios. El único que dejó éste cretino mundo con algo de dignidad fue Mateos, “ El antorcha”. El cáncer le devoró lentamente, como una molesta exmujer ambiciosa y perversa. Se quedó en los huesos, él que llegó a pesar más de ciento veinticinco kilos.

Su novísimo “ combo” sí que era patético. Diseñado al milímetro con el único fin de recuperar los diamantes que él y sus finiquitados camaradas habían ocultado años atrás en el maldito campo de fútbol. Con lo que no contaba es que aquel jodido equipo de tuercebotas eran actualmente chavales que se cuidaban, de otra pasta... que habían ascendido de la tercera división hasta segunda… y todo había cambiado como de la noche al día. Los flamantes nuevos graderíos, el césped impoluto, las tapias de hormigón con sus puertas de acero… las taquillas… De repente, entrar… se le había complicado más de lo estrictamente necesario, y precisaba personal “ especializado” para volver a alcanzar lo que un día fue brevemente suyo. No iba a permitir que aquella travesía del desierto de más de veinte años a la sombra… se quedará sin recompensa… pero, el personal era… seguía siendo ambicioso... muy ambicioso.
Así, que ahí estaba… como hacía más de dos décadas, sólo que con otros tipos… más impresentables aun… otra noche cálida y abrumadora de verano. Con Gómez, el segurata del polideportivo, que les había abierto las puertas… y únicamente por eso se creía ya con derecho a su parte de la tarta. Con Sebas, el jardinero, que se conocía el interior del recinto de pe a pa… y su hijo Antonio, un bakala tonto del culo… pero, que para dragar – fuera lo que fuera eso- era un flecha… y estaba dispuesto a hacerlo gratis… o casi. Ah, y faltaba Jacinto… el utillero, borracho y estúpido a partes iguales, que se había apuntado a últimísima hora… no se sabía como, y traía los picos y las palas. ¡ Qué tropa!. Les puso a excavar a todos pasadas las dos de la madrugada un agujero en el centro del terreno de juego… y él se marchó un momento hacía los vestuarios. Con la ambición y el furor de las riquezas fáciles brillándoles en los ojos, ninguno de ellos se percató del chapucero ardid del puñetero y viejo mangante… eso, y la botella y media de coñac peleón que se habían trasegado antes entre los cuatro, en buenos viajes, hizo el resto. ¡ Era un plan asquerosamente perfecto!.

Y se hizo de día… y siguieron, y siguieron… agrandando el hoyo hasta que se presentó frente a ellos el presidente del club con algunos agentes de la policía de paisano que les observaban como a bichos raros al mismo tiempo que el capullo del chaval soltaba aquello de que buscaban un tesoro. Los que le oyeron casi se caen al suelo de la risa. Entonces se dieron cuenta, entre las botellas y botellas vacías de alcohol… de que aquel fulano había desaparecido misteriosamente. Para unos, medía uno setenta… y para otros, hasta uno ochenta y cinco. Sus ojos eran claros, y a veces… negros. Y sobre el color del pelo… tampoco se pusieron de acuerdo. Definitivamente… son tontos, sentenció el comisario, en plenas diligencias del caso… pero, eran aquellas enmohecidas cerámicas rotas de aquel pasillo… las que le tenían mosca.

Estado vacacional

2010-07-20T19:24:00.004+02:00

Eran las vacaciones más estresantes de su vida. Ya estaba más que harto de ver ruinas… y más ruinas. Tenía hambre y sed, a partes iguales. Tan sólo quería sentarse un rato tranquilamente y sentir la brisa fresca sobre su cara… Así que cuando alguien sugirió en el grupo la idea de almorzar en aquel pequeño restaurante familiar del puerto fue para él como ver el maldito cielo abierto de par en par. Le hubiera dado en ese instante un pico en la boca al imbécil del marido de la ecologista… que fue el que tuvo tan maravillosa ocurrencia en ese momento de lucidez… pero, su mujer tan abierta… no lo hubiera entendido ni la ironía… y puede que el que lo “ entendiera” fuera el fulano, que de pluma no andaba justo.
Le subían arcadas desde el estómago cada vez que veía a aquella tipa con aspecto de directiva/oficinista de Greenpeace bebiendo de aquella botella de dos litros que siempre iba con ella, aquel zumo de pepino y zanahoria que pedía la hicieran reciente por la mañana… Por el amor de Dios, como podía beberse eso. Así que cuando pidió para comer un buen filete, ésta le miró de arriba abajo como si fuera Freddy Krueger con las arterias obstruidas por el colesterol… al tiempo que su chico con ojitos de cordero degollado daba vueltas y más vueltas a una ensalada… y suspiraba.
En aquella terraza, bajo la amplia sombra y protección de un arbolito centenario… se quedó el resto de la tarde bebiendo licorcitos de alta graduación alcohólica y fumando… recostado en su silla mientras la tropita de infelices seguian saboreando la historia y las piedras milenarias… pateando polvo y eventuales tiendas de souvenirs. Su esposa se cabreo un poco al principio… y más, mucho más… al final… pero, es que aquel calor de pleno agosto era demasiado para él. Estaba de aquel país, de las putas moscas, de las duchas con el agua que olía a orín de mono… de los caminos de guijarros y de las dentaduras de los vendedores ambulantes… hasta los cojones y más allá, cual un Buzz Lightyear en plan giri con sandalias y calcetines blancos.

El perro

2010-07-13T18:49:00.007+02:00

Aquella mañana de primavera amaneció en el suelo, hecho un ovillo… a un lado de la cama, envuelto en una sábana pegajosa… Debió ser una noche violenta de pesadillas recurrentes. Le sorprendió poder rascarse la oreja derecha con el pie… pero, más aun poderse lamer a conciencia las pelotas. De la ilusión que le hizo… casi se desmaya. Se había convertido en un perro, lo que todos los que le conocían decían de él, cuando no estaba presente. Eso sí, un can sin pedigrí… un chucho mestizo y feo.
Trato de explicárselo a su mujer que dormía apaciblemente sobre todo el ancho de la cama… acurrucada al calor del sueño… del edredón y el nórdico... o el cubano. No le hacía ni puto caso. Y mejor que fuera así, porque tuvo que ver como se puso cuando al fin despertó. Le hecho de la habitación a puntapiés y gritos. Los niños estaban muy contentos y también gritaban… y saltaban felices. Al fin, tenían su perrito. El pequeño Julián, no se sabía si de la alegría o del pasmo, se puso a darle patadas a su padre… y éste le gruñó, entre resignado y enfadado… todo a la vez. Hasta que apareció la madre de su querida esposa… la abuela, y lo hecho al patio con su cacharro de agüita fresca para que bebiera y unas sobras de la cena que olían a rayos entre los cuscurros de pan duro que quedaban por la cocina. Ni lo agradeció moviendo el rabo.
Ladró y ladró… y sí, se preguntó: ¿ Es qué nadie me echa de menos?. La mujer, su Marisa, desde luego no… hizo dos maletas y las dejó junto a la puerta de la calle. Ni siquiera se tomaron la molestia de buscarle. Una tarde oyó decir a una amiga de su esposa de visita por la casa… Nena, descansa… y aprovecha, que los hombres son todos unos perros… que a la mínima van… y te dejan, para irse a buscar perras. La mujer tan sólo respondió mientras el imbécil del chucho ladraba y ladraba: Perdí un marido bocazas… pero, he ganado un perro fiel. Nunca se separa de mí. Creo que lo voy a capar para que no sufra… y se escucho aullar y aullar, y aullar al animal.

Vuelta... y otra más

2010-07-09T17:00:00.005+02:00

Estuve toda la noche escribiendo… y me levanté bien temprano. El café estaba demasiado suave, como esos besos que nunca sabes si los has recibido o los has soñado. Me había dejado el ordenador encendido. Con los ojos espesos y borrosos de legañas comencé a leer lo que había escrito retrocediendo varías páginas atrás y percatándome antes de nada de que la impresora estuviera apagada. Me froté los ojos una vez más… y me ajuste las gafas. No llevaba ni diez miserables líneas leídas de aquel soporifero relato cuando llamaron a la puerta. Por un momento pensé, que lo bueno… si breve, es breve… Otra vez… una vez más, ese pesado de Esteban dando la vara. Miré el reloj y me percaté de lo tardísimo que era. Más de las doce… ¡ coño!, es cierto… había quedado con él, ayer o anteayer… me dije, no lo recordaba… Ni tenía demasiadas ganas de abrir la cancela.
Ante su insistencia minuciosa y espartana terminé por hacerlo… No le había dicho ni un Hola, cuando me ametralló, salivazo por delante, tras abrir el cerrojo… que retahíla inacabable de palabras incomprensibles a bocajarro… Eh, eh… eh, para… creo que le solté, o algo muy parecido. ¡ Qué mareo!. La cabeza me daba vueltas, ¡ menudo mamón!.... ignoraba de que iba todo aquello… lo que me había dicho, lo que había escrito… Era todo lo mismo.
Estaba soñando despierto, o era un sueño distinto. Entonces abrí los párpados. Estuve toda la noche escribiendo… Ya había pasado todo aquello… ¿ Qué pasaba allí?. Estaba durmiendo o estaba dormido… Sí, ya lo sé… Estaba jodido… otra vez la maldita tecla suelta de mi portátil tocándome los gü...

... soy... soy un cabrón

2010-07-02T19:13:00.004+02:00

El inalámbrico estaba sobre la cama, y la guitarra, y aquel oso gordo y estúpido que la compré para hacer las paces con ella. Me miraba fijamente, no dejaba de observarme… como siguiera haciéndolo mucho tiempo me juré a mi mismo que le iba a despellejar las entrañas con el rallador de queso. Tenía los ojos empapados de lágrimas, estaba claro que aquel no era el mejor día de mi vida: La selección de fútbol había ganado, mi sobrino favorito se había graduado con honores en el instituto… mi perro había hecho caca por tres veces esa mañana en el campo, y mi Vero… mi Verónica de los cojones, me había dejado… como desde hacía semanas, tal vez meses, me venía amenazando hacer.
Yo, la verdad, es que no la creía, y andaba más pendiente del ascenso que me habían prometido en el trabajo y que la semana pasada se materializó. Quizás, me pasé de la raya celebrándolo, todavía recuerdo lo mosqueada que estaba conmigo. Debería haberlo visto venir… Pero todo fue tan vertiginosamente rápido. Y encima para colmo, aquel maldito resfriado que me pilló días enteros con el moco colgandero de arriba abajo entre reunión y reunión. Necesitaba parar el mundo y bajarme.
Debí pedir unos días libres y replantearme las cosas… con ella, con el curro, con la familia, con todo… e incluso, debería haberme replanteado también la relación con mi jefa… si quería volver con Verónica. Sí, ya lo sé… soy… soy un cabrón. Nadie es perfecto… Pero es que todo se me cayó encima, mas despacio… que jode más. Bueno… mañana es domingo. Tal vez debería coger la bicicleta y dar un largo paseo por el monte.

El baño

2010-07-01T18:00:00.007+02:00

Doña Catalina es una mujer discreta de firmes convicciones, sencilla e inteligente, lectora ávida, aun hermosa, educada, de gestos y maneras… algo pasados de moda, pero guardaba dentro de ella un gran secreto que nadie sabía… bueno, dos… uno de ellos, enorme. Y es que tenía un pánico cerval… a los gatos, y también a las vacas lecheras, esas que son blancas y negras, y que te miran fijamente, bobas, desafiantes… mientras menean el rabo espantándose las moscas. Doña Catalina vivía junto a un jardín donde había docenas de gatos, alguien podría haber pensado que con aquella fobia gatuna tan suya aquel no era el lugar más indicado para residir, mas ella adoraba levantarse muy temprano por la mañana y contemplar las rosas florecer en primavera frente a su ventana… y percibir en las tardes incipientes del verano la fragancia delicada de los nísperos en lo alto… Además, si algún ladino felino blanco y gris… cometía la imprudencia de colarse en su casa, tenía para defenderse de su presencia a su fiel guardián Sebas, un pastor inglés mezclado con algo… al que una vez sacó para que hiciera caca, una noche desapacible de truenos y rayos, y desde entonces no ha vuelto a ladrar… de un mal susto que se pegó el pobre animal haciendo fuerzas. Él, que era el campeón de los paseos entre las flores silvestres… ahora odia hasta la canícula menos severa, ¡ qué cosas!.
Así, que aquella mañana, cuando Catalina vio al gato más gordo del mundo subido al alféizar de la ventana del salón reculó hasta el pasillo. Su noble amigo no le quitaba el ojo de encima, al menos… el que le quedaba sano. Se fue a la cocina casi de puntillas sobre los pequeños dedos de sus pies y llenó un gran barreño de agua fría, casi helada… para echársela por encima al minino. Avanzó sigilosa por entre los muebles, con su can tras ella caminando despacio y estúpido con su rosada y amplia lengua colgando… y justamente cuando el felino menos lo esperaba… ¡ Zas!. Es increíble lo que puede llegar a saltar un gato gordo y rayado, todavía no se lo explica… Regó de pleno al pobre Pedro, el maestro de primaria, que vivía al otro lado del jardín y que estaba recogiendo la fruta en sazón del árbol vecinal frente a su comedor. El buen hombre que no andaba demasiado bien de salud y que arrastraba un infame catarro mal curado desde hacía semanas… se quedo pálido y estatuario como la talla en madera de un nazareno escuálido… dudo que aquel baño matutino le viniera nada bien.
Así mismo… se quedó de triste Catalina, que andaba medio y más enamorada del profesor y no sabía como hacérselo ver. Ese era su segundo y principal secreto, quizás hasta más valioso e importante que el primero.
Pasando lo que había pasado, como le iba a decir absolutamente nada ni declararle siquiera su amor a Don Pedro… Para su sorpresa, aquella misma tarde, después de sacarse el hombre… y tras cambiarse de ropa… apareció en su puerta. Doña Catalina, recibió la visita de un caballero que vestía una espantosa chaqueta beige con coderas… nada a juego, con una pajarita color azul cielo… En una cesta de mimbre llevaba frutos jugosos para regalarla y un rutilante lazo rojo envolviéndola.

La viuda Marina

2010-06-27T22:13:00.004+02:00

Hay gente que no tiene sentido del humor, como tampoco tienen sentido común, están a la par, o algo así, supongo… El viejo Esteban, era uno de esos tipos, un hombre callado, ponderado… salvo cuando se enganchaba a la botella los sábados en la noche, entonces, cogía carrete y no había quien lo parara en todo el pueblo. La pobre Marina lo tenía que aguantar… pero, como decía mamá: Cada una lleva su cruz lo mejor que puede… Luego hacía toda la estación de penitencia hasta acabar en la casa de la Dolores cabalgando a alguna de sus impetuosas “ yeguas”… Así, un fin de semana tras otro, un mes tras otro, un año tras otro… durante los últimos veinticinco.
Hasta el sábado pasado… que se bebió hasta el agua de los floreros y confundió el camino del fornicio con el de la rompiente, y se fue para abajo. ¡ Pobre chaval, Benigno!, dijo el alcalde… sujeto igualmente inmoderado, cuando fue a darle el pésame a la viuda. Era una noche sin luna y el buen hombre se desorientó… le puede pasar a cualquiera... en cualquier momento.

La desgraciada Marina ahora pasea todo el día de arriba abajo luciendo su luto impecable, y tras las gafas negras hay que ver que alegre y dichosa va. Como dice mi madre: La pobrecita descansa ya… Que palizas la metía su marido, el Tomás, al que Dios tenga en su gloria. Tiene hasta otro color… dicen las vecinas. El Gero, íntimo amigo del fallecido, ha comenzado a cortejarla discretamente. Ella… muy amable, le dijo el otro día… que no puede insultar de ese modo la memoria de un ser tan bueno, como era su amado Tomasín. No me moleste más, le soltó muy ofendida.

Tan sólo quería respirar fuerte

2010-06-24T18:28:00.010+02:00

Lo que había pasado le sonaba a cuento chino. A Pocojuntas y Cenicienta volviendo de un bukkake en vez de venir del baile… Se habían cepillado a toda la maldita banda: A ese hijo de perra de Carlos “ El chico”, al Abuelo… al Gordo, al cagado de Fred… e incluso a un tipo sonriente que pasaba por ahí en ese momento… ya era mala suerte, ¡ caramba!. La madre de una de esas “ joyas” clamaba venganza, y todo el jodido barrio de una manera u otra estaba de acuerdo… pero, por primera vez en muchos meses se respiraba algo de tranquilidad, aunque fuera aquella una calma ficticia. Algo le decía en el ambiente de esos días… que aquello estaba más tenso que el himen de una virgen. Sin saber como un grupo de “ calvos”, más bien un forúnculo molesto… habían aparecido de buenas a primeras en la zona norte, y en la zona sur… bueno, en la zona sur Los chicos de Júnior estaban locos por apretar el gatillo y ampliar sus horizontes profesionales. Como Hitler en el 36, precisaban “ respirar”. Así que definitivamente aquello parecía el preludio de una ensalada de hostias… nadie podía decir que por allí las cosas fueran, digamos… ni medio bien.
Entonces apareció aquel tipo alto y bien parecido para complicarlo todo todavía un poco más… El guapo rápidamente se hizo con el control del suburbio… tomó el negocio, no se sabe como… de la noche a la mañana... y cuando el personal se quiso dar cuenta, el distrito estaba nuevamente sometido a los caprichos de aquel reyezuelo infame. Prácticamente tenía un soldadito de plomo en cada esquina, ( se les veía a la legua… vestían como príncipes) un chivato en cada calle, diez vendedores por cada colegio. Las hostilidades empezaron aun antes de lo que se imaginaba, una noche de sábado, tres manzanas más allá de donde vivía la tía prostituta de su amigo Luis. Sobre las cinco de la mañana algunos muchachos borrachos comenzaron a armar bulla y aquel fulano al que llamaban Raya o Naya… fue y se los cargó. Así, bang, bang… sin contemplaciones. Resultó que uno de los fiambres era hermano… el hermano pequeño de Méndez, el lugarteniente del Guapo… y joder, ¡ coño!. Se lió la de Dios. No había madrugada que no ardiera un negocio, en que no se cargaran a un menda, en que no pasara algo, vaya… La gente estaba que saltaba.

Después las cosas parecieron calmarse un poco… hasta la otra tarde, en que justo debajo de su ventana le dieron boleto a un tipo aparentemente normal… desde luego ningún figura, vestía de un modo absolutamente corriente. Pudo ver al tipo que le dio matarile, y pensaba que aquel sujeto, desgraciadamente, también lo vio a él. Estaba jiñado la pata abajo… nunca fue demasiado valiente, se podía decir en su descargo. No sabía si hablar con El chato, que dicen que controla a toda esa gente… desde luego, con la bofia no, eso sería su final. Soy un tipo de fiar, se decía para animarse un poco… no un bocas… pero, ¿ qué podía hacer?. Raúl, el sobrino del gordinflón del colmado, le sugirió que se pillara una cacharra y se dejara de mariconadas… pero, el iluso creía que esa no era buena idea… que se cabrearían aun más con él de lo que pudieran estar. La verdad era, que no sabía que camino coger. Tan sólo quería respirar fuerte. Poca cosa era...

Cazador intrépido IV

2010-06-22T17:45:00.005+02:00

Siempre quise ser piloto y surcar los cielos, y no el bufón de la corte tabernaria… pero, nadie es perfecto. Aun recuerdo como me embargaba el entusiasmo esa mañana, claro que yo por aquel entonces tan sólo contaba diez años de edad. Subía los escalones de dos en dos dirigiéndome al dormitorio de mis padres en la planta de arriba que tenía un balcón muy amplio y bien soleado. Mi modelo ésta vez debía funcionar sí, o sí, le había sometido a toda clase de mejoras… el Cazador intrépido IV era netamente superior a su antecesor Cazador intrépido III, y había llegado el momento de probarlo por primera vez.
Así que sobre la balconada, henchido de emoción soplé sobre mi artilugio volador, ajusté las alas todo lo que pude… y lo lancé al vacío. ¡ Guau!, el avión de papel planeaba perfectamente en aquella mañana cálida… ¡ qué digo!, tórrida… del mes de agosto. Se sostenía en el aire con prestancia, y giraba y giraba grácil como si jugara con los invitados de mi madre… ¡ Dios mío!, pensé de repente, me la voy a cargar… ¡ los invitados de mamá!... y entonces todo se me vino abajo. ¡ La había cagado!.
El Cazador intrépido IV en su viaje inaugural… y final, fue a estrellarse exacta y cabalmente en las carnes sudorosas y rebosantes del ancho y voluminoso escote de la mujer del comisario jefe, señora mofletuda y antipática donde las hubiera… que convirtió mis sueños blancos en una pelotilla gris que sobre el tierno césped del jardín familiar mordisqueaba mi perro Blas. Las sonrisas forzadas mal disimuladas de algunos de los presentes se extendieron entre la concurrencia con facilidad. Me llamó pequeño sátiro, que no supe que significaba… pero, que indudablemente acabó con mi incipiente carrera de constructor/probador de ingenios volantes antes de que papá me pusiera las nalgas calientes como un tizón. Me podía ir preparando, haber como se lo explicaba.